Catalina POVUne nouvelle civière a été poussée dans la baie. Là-dessus gisait une petite fille, âgée d'environ cinq ans, vêtue d'une veste en jean déchirée en lambeaux. Un morceau de métal déchiqueté et rouillé – faisant partie du cadre d’un siège de bus – était logé profondément dans son quadrant supérieur droit, dépassant de son abdomen comme un marqueur horrible. Du sang sombre et veineux coulait de la plaie, s'accumulait rapidement sur le matelas en plastique et coulait sur le sol avec un *splat, splat, splat* rythmé. Le Dr Mensah s'approcha de la civière, ses mains planant sur l'enfant. J'ai regardé son visage. La couleur disparut de ses lèvres. Sa respiration devint superficielle, rapide. Il ne l'a pas touchée. Ses mains se mirent à trembler – un tremblement visible et violent qui fit bruisser ses gants chirurgicaux. « Dr Mensah ? » J'ai appelé, ma voix empreinte d'avertissement urgent. "Nous devons établir un accès. Elle a besoin de fluides et d'un cross-match immédiatement
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