Lahat ng Kabanata ng SPICY HOT - SAUVAGE SOUS LA LUNE 1: Kabanata 101 - Kabanata 110

Maëlys Les jours qui suivent la défaite de Malachar sont étranges, suspendus entre la victoire et la guerre imminente. Le château est en effervescence , les armées se préparent, les forges tournent à plein régime, les messagers vont et viennent entre Val-Sang et les garnisons des frontières. Mais dans les couloirs et les salons, une autre bataille se joue, plus subtile, plus sourde. Une bataille d'opinions. La cour est divisée. D'un côté, il y a ceux qui saluent la clémence de Draven. Ils disent qu'il a montré sa force en pardonnant, qu'il a prouvé qu'il était un Prince juste et non un tyran. Ils regardent Séréna avec un respect nouveau – la Duchesse déchue, relevée par la miséricorde de son souverain, devenue le symbole vivant de la rédemption. Et ils me regardent, moi, avec une déférence qu'ils ne m'avaient jamais témoignée auparavant. L'humaine qui a plaidé pour ses ennemis. L'élue qui a transformé la colère du Prince e

Je traverse la pièce, mes mains tremblantes de rage, et m'arrête devant elle. Mes yeux noirs plongent dans les siens, et je vois mon propre reflet dans ses pupilles vertes , un reflet écarlate, déformé par la jalousie. — Personne ne te regarde, dis-je d'une voix rauque. Personne ne te désire. Tu es mienne. Rien que mienne. — Draven... Je ne la laisse pas finir. Ma bouche s'écrase sur la sienne, et ce baiser n'a rien de tendre. C'est une revendication, une déclaration de possession, un acte de guerre contre tous ceux qui oseraient poser les yeux sur elle. Mes mains arrachent sa robe sans ménagement, déchirent le tissu de soie, et mes doigts s'enfoncent dans la chair tendre de ses hanches. Elle gémit contre ma bouche, et ce son attise ma fureur et mon désir en même temps. Je la soulève, la plaque contre le mur, ses jambes s'enroulant autour de ma taille. Ma bouche descend sur sa gorge, suce la veine qui palpite, mord sa

Ma voix est plus dure que je ne le voudrais. Mes doigts se crispent sur la carte, froissant le parchemin ancien. La jalousie, cette bête immonde qui sommeille en moi depuis mille ans, se réveille d'un coup.— Il ne me désire pas, Draven. Il m'admire. Ce n'est pas du tout la même chose.Elle contourne la table et se place devant moi, ses mains se posant sur mon torse pour me calmer.— Il avait une compagne, autrefois. Une humaine, comme moi. Elle a été tuée avant que le Lien ne soit scellé. Il sait reconnaître les signes – c'est pour cela qu'il me regardait. Pas par désir. Par nostalgie.Ma jalousie vacille, ébranlée par cette révélation. Je connais la douleur de perdre une compagne , j'ai failli la connaître, quand Maëlys était empoisonnée, quand son cœur ralentissait et que ses veines noircissaient. L'idée que Darius ait vécu cette horreur, qu'il ait survécu pendant quatre siècles avec ce vide en lui, éveille en moi quelque chose qui ressemble à de la compassion.— Il t'a dit autre c

Nous continuons l'entraînement pendant des heures. Il m'enseigne les feintes, les esquives, les parades. Il m'apprend à utiliser ma taille plus petite comme un avantage – à me glisser sous sa garde, à frapper aux points faibles, à ne jamais rester immobile. Le sable de la salle d'armes vole autour de nous, soulevé par nos pas précipités, et la sueur colle mes cheveux à mon front.Enfin, après un énième assaut, je réussis à le toucher , vraiment. Ma dague se plante dans son épaule, la lame d'obsidienne pénétrant de quelques centimètres dans la chair de marbre. Il pousse un grognement de surprise, et je recule, horrifiée.— Draven ! Je suis désolée, je ne voulais pas...— Non. C'est bien.Il retire la dague de son épaule d'un geste sec, et la plaie se referme déjà, la peau de marbre se ressoudant sans laisser de cicatrice. Il me regarde, et ses yeux noirs brillent d'une lueur qui n'a rien à voir avec la douleur.— Tu es trop belle quand tu te bats. Ça me rend fou.Il traverse la distanc

Maëlys La crypte est plongée dans une pénombre solennelle, à peine troublée par la lueur vacillante de centaines de cierges noirs disposés en cercles concentriques autour du catafalque. Leurs flammes dansent lentement, comme hypnotisées par la gravité du moment, et projettent sur les murs de pierre séculaire des ombres mouvantes qui semblent être les fantômes de tous les vampires qui reposent ici depuis des millénaires. L'air est saturé d'encens , de la myrrhe, du benjoin, quelque chose de plus ancien encore, une résine dont j'ignore le nom mais dont le parfum âcre et sucré prend à la gorge et pique les yeux. Je me tiens au premier rang, aux côtés de Draven. Ma robe est noire, sobre, austère , une soie mate qui absorbe la lumière plutôt qu'elle ne la reflète. Pas de bijoux, pas d'apparat. Juste le deuil. Draven, lui, porte son manteau de cérémonie, ce même manteau qu'il portait le jour de mon arrivée au château, mais dépouillé de ses ornements d'apparat. Il est droit, immobile, le