Reapers SichtDer Archivraum hatte sich nicht verändert, seit ich ihn vor drei Jahren versiegelt hatte. Dieselbe muffige Luft, dieselben Kisten, die an der gegenüberliegenden Wand gestapelt waren, dieselbe Staubschicht, so dick, dass meine Fußspuren die ersten waren, die sie aufwirbelten, seit ich die Tür abgeschlossen und mir geschworen hatte, nie wieder zurückzukehren.Ich kniete neben der größten Kiste und hebelte sie auf, das Holz ächzte protestierend. Darin: gefaltete Kleidung, steif vor Alter, ein Stapel vergilbter Briefe, die ich noch nicht lesen konnte, und ganz unten, in ein Tuch gewickelt, das Einzige, was ich aufbewahrt hatte, ohne zu wissen, warum.Ein Siegelring, schwer, angelaufenes Silber, eine Mondsichel, in die ein gezackter Strich eingraviert war.Dieselbe Markierung vom Bombenfragment.Meine Hände zitterten, als ich ihn umdrehte. Ich erinnerte mich vage daran – nicht aus eigener Erinnerung, sondern von einem Foto, das ich einmal gefunden hatte, versteckt in einer Ki
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