All Chapters of L’autre fille: Chapter 11 - Chapter 20

La photographie resta sur la table d’Isabella bien après minuit, intacte mais impossible à ignorer, comme si elle s’était silencieusement approprié une place dans sa chambre et refusait désormais de la quitter. Chaque fois qu’elle passait à côté, ses doigts effleuraient les bords usés du papier, et à un moment donné, elle se surprit même à l’aplatir contre le bois de la table, comme si ce simple geste pouvait l’obliger à révéler les secrets qu’elle renfermait. Elle avait essayé de tout faire pour la sortir de son esprit — se concentrer sur ses devoirs, faire défiler son téléphone, même s’allonger sur son lit les yeux fermés — mais dès qu’elle croyait retrouver un peu de calme, son attention revenait inévitablement vers cette même image. Un nouveau-né enveloppé dans une couverture d’hôpital, innocent en apparence, mais porteur d’un poids qu’elle ne parvenait pas à expliquer. Ce n’était pas la photo elle-même qui la troublait, mais le fait que quelqu’un la lui ait envoyée, délibérément,

La pluie continuait de tomber avec une intensité obstinée à l'extérieur de l'appartement de Clara, frappant les vitres comme une chose vivante, agitée et insistante. À l'intérieur, Clara se tenait seule dans le silence, fixant la photographie posée sur sa table comme si elle avait commencé à respirer d'elle-même. Ses doigts flottaient près d'elle sans jamais la toucher, comme si le simple contact pouvait déclencher quelque chose qu'elle avait passé des années à tenter de garder enfoui, quelque chose qui commençait désormais à refaire surface, qu'elle soit prête ou non.Elle avait toujours su que ce moment finirait par arriver un jour, mais savoir qu'il viendrait et y survivre n'étaient pas la même chose. Son poids lui écrasait la poitrine tandis qu'elle repassait dans son esprit la voix d'Isabella, les questions, la colère, le point de rupture qu'elle avait essayé de retarder aussi longtemps que possible. Clara expira lentement et serra la main le long de son corps, car une fois que l

David Jackson avait toujours cru que chaque secret laissait une trace, peu importe avec quel soin il était caché, parce que les gens oubliaient des choses, les archives survivaient sous forme de fragments et, tôt ou tard, la vérité finissait toujours par refaire surface. Pourtant, alors qu'il était assis seul dans son bureau, entouré de piles de documents hospitaliers qui refusaient de s'accorder, peu importe le nombre de fois où il les comparait, il commençait à comprendre quelque chose de différent. Certains secrets n'étaient pas simplement oubliés. Ils étaient délibérément effacés.Les dossiers étalés sur son bureau racontaient une histoire qui ne correspondait pas à elle-même d'une page à l'autre. Les dates avaient été légèrement modifiées, juste assez pour éviter de susciter des soupçons immédiats. Des signatures qui auraient dû être identiques ne l'étaient pas. Des sections entières mentionnées dans un rapport avaient disparu dans un autre, comme si elles n'avaient jamais existé

Isabella faillit ne pas ouvrir l’enveloppe lorsqu’elle arriva pour la première fois, car il y avait quelque chose de troublant dans la façon dont elle avait été déposée sur son bureau, comme si elle avait toujours été destinée à s’y trouver, comme si quelqu’un avait simplement décidé qu’elle finirait par la remarquer, et lorsqu’elle la prit finalement après de longues minutes passées à la fixer en silence, elle se dit qu’il s’agissait sûrement d’une erreur, d’un autre document universitaire égaré, d’une chose qui ne méritait aucune charge émotionnelle particulière, pourtant ses doigts se resserrèrent autour du papier d’une manière qui la trahit avant même qu’elle n’admette avoir peur de ce qu’elle allait découvrir à l’intérieur.Son nom était inscrit sur le devant dans une écriture soignée qui semblait trop intentionnelle pour être anodine, trop méticuleuse pour être inoffensive, et lorsqu’elle déchira finalement l’enveloppe avec une brusquerie qui la surprit elle-même, la première ch

David avait passé une grande partie du trajet à essayer de se convaincre que ce qu’il faisait appartenait encore au domaine de l’enquête, quelque chose de structuré et de rationnel qui pouvait être maîtrisé grâce à la persévérance et à l’attention portée aux détails, pourtant plus il se rapprochait de l’adresse, plus cette idée lui semblait être une phrase qu’il répétait simplement pour éviter d’admettre qu’il n’avait plus réellement le contrôle de ce que tout cela était devenu.Le bâtiment paraissait ordinaire au premier regard, presque décevant, avec sa peinture défraîchie et son entrée silencieuse qui ne révélait rien du poids qu’il savait pourtant associé à cet endroit, et cette banalité le troublait davantage que n’importe quoi d’autre parce qu’elle suggérait qu’une chose capable de bouleverser des vies dix-huit ans plus tôt n’avait jamais eu besoin de se signaler de manière visible.Il resta dans la voiture plus longtemps qu’il ne l’avait prévu, les mains posées sans force sur l