Semua Bab Vom stummen Milliardär gekauft: Ravens Rache - CEO Romanze : Bab 51 - Bab 60

(Perspektive: Ava)Die plötzliche Dunkelheit fraß sich wie eine Welle aus flüssigem Teer durch die Gänge des Anwesens. Das vertraute, beruhigende Surren der Klimaanlage erstarb, und zurück blieb nur das unbarmherzige, ohrenbetäubende Brüllen des Atlantiks draußen vor den Fenstern.„Mom!“, Aurelias Stimme schnitt durch die Finsternis des Arbeitszimmers. Sie klang nicht hysterisch, sondern scharf, fokussiert und gefährlich ruhig.„Ich bin hier, Aurelia. Beweg dich nicht“, flüsterte ich. Meine Hände tasteten panisch über die glatte Mahagonioberfläche des Schreibtischs, bis meine Finger das kühle Metall der verborgenen Notfall-Schublade fanden. Ein leises Klicken, und ich zog die kleine, mattschwarze Glock-Pistole heraus, die Raven mir vor Jahren aufgezwungen hatte. Ich hatte gehofft, sie nie wieder anfassen zu müssen. Doch als ich das schwere Magazin in den Griff rammte, fühlte ich das alte, eiskalte Überlebensfeuer der Carters in meinen Adern erwachen.Ich stürzte zu ihr, packte sie am

(Perspektive: Ava)Das dröhnende, aggressive Heulen der drei PS-starken Außenbordmotoren schien die gesamte Bucht von Montauk in Schwingung zu versetzen. Unser schwarzes, militärisches Speedboot schnitt mit halsbrecherischer Geschwindigkeit durch die meterhohen, sturmgepeitschten Wellen des Atlantiks. Die Gischt peitschte mir wie flüssiges Eis ins Gesicht, vermischte sich mit den Tränen der puren, aufgestauten Erschöpfung dieser Nacht.Ich stand im Cockpit, die Finger so fest um den Haltegriff geklammert, dass meine Knöchel weiß leuchteten. Direkt neben mir stand Aurelia. Die Kapuze ihrer dunklen Reitjacke war tief ins Gesicht gezogen, doch darunter brannten ihre stahlgrauen Augen mit einer unheimlichen, starren Fokussierung auf den Horizont. Sie zitterte nicht. Die Hand, die vor wenigen Minuten im Keller noch den Abzug durchgedrückt hatte, ruhte jetzt ruhig auf dem Griff des verdeckten Holsters an ihrer Hüfte. Sie hatte ihre Unschuld im Weinkeller gelassen – und sie wirkte nicht, als

(Perspektive: Ava)Das dumpfe, ununterbrochene Grollen der Schiffsmotoren erstarb endlich, als das Speedboot in die versteckte, schilfummantelte Bucht an der Nordküste von Long Island glitt. Der peitschende Sturm von Montauk war hier im dichten Geäst der tief hängenden Weiden nur noch ein fernes, klagendes Heulen.Es war kurz vor vier Uhr morgens. Die Luft war feucht, schwer von moderndem Holz und salziger Gischt.„Keine Lichter, Männer. Nachtsichtgeräte an“, raunte Myrons Stimme durch die Dunkelheit, als das Boot lautlos an einem verfallenen Holzsteg anlegte. Er sprang als Erster an Land, die Waffe im Anschlag.Hinter dem Steg, fast vollständig von wildem Efeu und massiven Eichen verschlungen, erhob sich die Silhouette eines alten Bootshauses aus der Kolonialzeit. Es war eines von Chen Lus vielen Geister-Anwesen – eine Immobilie, die auf dem Papier einer Briefkastenfirma in Panama gehörte und in keiner Datenbank des FBI existierte. Ein Ort, geschaffen für den Fall, dass die Welt über

(Perspektive: Ava)Als die ersten, fahlen Sonnenstrahlen des neuen Morgens durch das dichte Geäst der Weiden brachen und den Nebel über der Bucht von Long Island langsam auflösten, bot sich der Welt ein völlig neues Bild.Manhattan erwachte im absoluten medialen Ausnahmezustand. Auf den Bildschirmen der New Yorker Börse, den Nachrichtensendern und den weltweiten News-Feeds flogen die alten Schlagzeilen der Sterlings wie trockenes Herbstlaub im Wind davon. Die Generaloffensive der Phoenix-Alliance hatte die Medienlandschaft im Handumdrehen überrollt.Julian und Seraphina Stirling waren auf allen Kanälen als die meistgesuchten, internationalen Drahtzieher einer skrupellosen Erpresserbande gebrandmarkt. Das Video aus den Hamptons? Ein perfider, digital manipulierter Angriff europäischer Terrorstrukturen auf eine unschuldige amerikanische Familie. Jede offizielle Stelle, die am Vorabend noch von Enteignung und Verhaftung gesprochen hatte, war nun im brutalen Rechtfertigungsdruck vor der W

(Perspektive: Aurelia)Genf war nicht so laut wie New York. Die Stadt atmete eine diskrete, kühle Eleganz, die in den marmornen Bankenfassaden und den gepflegten Villen am Genfer See förmlich vibrierte. Doch für mich war Genf kein Ort des Friedens. Es war das Archiv meiner Verbrechen – und meines Erbes.Ich saß auf der Terrasse unseres Anwesens in Cologny, einer Villa, die so groß war, dass man sich darin verlieren konnte, wenn man es wollte. Das kalte Blau des Sees spiegelte sich in meinem Glas, in dem das Eis gegen das Kristall stieß. Mein Vater war in London, um die letzten Anteile an den europäischen Holdinggesellschaften zu konsolidieren. Meine Mutter leitete von hier aus den medialen Wiederaufbau der Familie.Und ich? Ich war achtzehn Jahre alt, trug maßgeschneiderte Seidenkleidung, die mehr wert war als das Jahresgehalt eines durchschnittlichen Angestellten, und ich war gelangweilt.Eine Bewegung im Schatten der großen Zeder am Rande der Terrasse ließ mich den Kopf nicht einmal