Paul Martinez rentra chez lui vers 19h30, comme presque tous les soirs. La maison moderne de Studio City, avec sa grande terrasse et son salon ouvert sur le jardin, était silencieuse. Seule la lumière douce de la cuisine était allumée. Clara était là, debout devant l’îlot central, en train de découper des légumes. Elle portait un pantalon de yoga noir qui épousait parfaitement ses fesses rondes et fermes, et un débardeur gris clair qui laissait voir la courbe généreuse de ses seins. À 32 ans, Clara était toujours aussi magnifique : peau mate, cheveux noirs longs attachés en queue de cheval, corps sculpté par des années de sport.« Salut chéri », dit-elle sans se retourner, mais avec une voix un peu distante.Paul posa sa sacoche et s’approcha pour l’embrasser dans le cou. Elle lui offrit sa joue par réflexe. Leur baiser fut rapide, presque mécanique. Cela faisait des mois que leurs étreintes étaient devenues rares et prévisibles. Paul, 35 ans, savait qu’il n’était plus à la hauteur. S
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