Tous les chapitres de : Chapitre 31 - Chapitre 40

Je ne rentrai pas immédiatement.Je restai au balcon. Seule. La carte de Lucian Voss dans ma main, le vent dans mes cheveux, le froid sur ma peau, et quelque chose d'autre — quelque chose que je n'avais pas ressenti depuis des années, quelque chose qui n'était ni de la rage, ni de la détermination, ni de la colère froide qui m'avait portée depuis l'anniversaire oublié.De l'attraction.Pas sexuelle — pas encore, pas principalement, pas consciemment. De l'attraction intellectuelle. De l'attraction de l'esprit. Lucian Voss m'avait parlé comme personne ne m'avait parlé depuis des années. Il ne m'avait pas dit « tu es belle » ou « tu es forte » ou « tu mérites mieux ». Il m'avait dit : « vous êtes la seule personne qui comprend que la biotechnologie est l'avenir. » Il m'avait vue non pas comme une épouse, non pas comme une ex, non pas comme une femme blessée, non pas comme une Kessler. Comme une stratège. Comme une cerveau. Comme quelqu'un dont les idées valaient quelque chose.Damien ne

Je n'appelai pas Lucian Voss le lendemain. Ni le surlendemain. Ni les trois jours qui suivirent.Pas par jeu. Pas par stratégie. Par discipline. La discipline de la femme qui a appris, à ses dépens, que les décisions prises sous l'effet d'une émotion — fût-ce l'attraction intellectuelle — sont des décisions qui se retournent contre vous. Damien m'avait épousée sous l'effet de l'urgence. J'avais signé le prénup sous l'effet de l'amour. Les émotions, dans le monde des empires, sont des poisons qu'on boit en croyant boire du champagne.Alors je travaillai. Pendant les trois jours qui suivirent le Grand Bal, je me plongeai dans Vance Aura, dans Renaissance, dans le joint venture avec Elise Fontaine, dans les emails de Lior, dans les rapports de Tanaka. Je travaillai comme une femme qui ne pense à rien d'autre — ce qui était un mensonge, parce que je pensais à autre chose, à quelqu'un d'autre, à des yeux bleus et à une voix grave et à une carte noire posée sur ma table de nuit. Mais je tra

Lucian Voss arriva au laboratoire de Riverside à neuf heures cinquante-sept. En avance de trois minutes. Comme un homme qui respecte le temps des autres.Je le vis depuis la fenêtre du deuxième étage — une berline européenne, grise, discrète, pas une voiture de milliardaire américain. Pas de chauffeur — il conduisait lui-même. Il se gara dans la rue, coupant le moteur, et resta assis une minute, comme un homme qui se prépare. Puis il descendit.Il portait un costume gris — pas le trois-pièces du gala, un deux-pièces, plus simple, plus fonctionnel, le costume d'un homme qui vient dans un laboratoire et non dans un palace. Pas d'écharpe. Ses cheveux blond platine étaient coupés court, glissés en arrière. Ses yeux bleus — le bleu glacier, le bleu qui ne jugeait pas — scanèrent le bâtiment, la rue, le quartier. Riverside. Les briques. Les graffitis. Les ateliers. Le monde réel.Il ne fronça pas le nez. Il ne sourit pas avec condescendance. Il regarda Riverside comme un homme qui regarde u

Je rentrai à la Villa Aurora à minuit.Pas à quatre heures du matin — pas comme une femme qui a passé la nuit chez un homme. À minuit. Parce que le dîner s'était terminé à onze heures, parce que j'avais refusé de rester plus longtemps, parce que la discipline tenait encore. Mais la discipline, en rentrant, tremblait.Je garai la voiture. J'entrai dans la villa. Je fermai la porte. Je posai mes clés. Et je marchai jusqu'à la salle de bain, où un miroir — un simple miroir, pas le miroir du penthouse, pas un miroir encadré d'or — attendait.Je me regardai.La femme dans le miroir était différente de celle que j'avais vue il y a six mois. Il y a six mois, la femme dans le miroir était Madame Cross — le chignon, la robe noire, les yeux vides, le sourire absent. Une femme effacée. Une femme qui n'existait plus.La femme dans le miroir ce soir avait les cheveux défaits — j'avais défait mon chignon dans la voiture, un geste automatique, le geste de la femme qui quitte l'armure. Ses yeux ambre

Le neuvième jour après le dîner au Refuge, je pris une décision.Pas une décision de guerre — je ne faisais plus la guerre, pas contre Damien, pas ce jour-là. Pas une décision d'affaires — le partenariat était signé, Renaissance avançait, le joint venture avec Elise Fontaine se mettait en place. Une décision personnelle. Une décision qui concernait moi, mes sentiments, et un homme aux yeux bleus qui me regardait comme personne ne m'avait regardée.Je n'avais pas revu Lucian depuis le dîner. Nous avions échangé des emails — professionnels, précis, sur le partenariat, sur Renaissance, sur les conditions du joint venture. Pas un mot personnel. Pas un mot sur le risotto, sur Tsvetaeva, sur la question qui m'avait fait baisser les yeux. La discipline tenait. De mon côté, en tout cas. Du sien, je ne savais pas. Peut-être tenait-il aussi. Peut-être attendait-il, comme il avait attendu au balcon, avec la patience de celui qui sait que les choses de valeur ne se chassent pas.Mais ce jour-là,