All Chapters of Ils m'ont détruite, Je les ai enterrés: Chapter 1 - Chapter 10

Le premier rayon de soleil traversa les rideaux de coton blanc et vint se poser sur le visage de Nina Luna comme une caresse timide. Elle ouvrit les yeux doucement, sans brusquerie, et la première chose qu’elle vit fut le plafond de cette chambre qu’elle connaissait par cœur. La peinture légèrement écaillée dans l’angle gauche, près de l’armoire. La petite fissure en forme d’étoile juste au-dessus du lustre. Les ombres du tilleul du jardin qui dansaient sur le mur quand le vent se levait. Tout cela était son univers, son refuge, le décor rassurant de sa vie.Elle tourna la tête sur l’oreiller et regarda l’espace vide à côté d’elle. Les draps étaient froissés, l’empreinte du corps d’Éric encore visible dans le matelas. Il s’était levé tôt, comme toujours, sans la réveiller. Nina étendit la main et la posa à plat sur le drap, là où il avait dormi. C’était encore tiède. Cette chaleur infime lui suffit pour sourire.Elle se leva lentement, enfila ses pantoufles usées qu’elle aimait tant,

Dans la glace de la salle de bain, son reflet lui renvoya l’image d’une jeune femme jolie, les yeux brillants, les joues légèrement rosies par l’émotion. Elle se trouva belle. Pas de cette beauté froide et sculpturale de Louisette, sa demi-sœur, mais une beauté plus douce, plus ronde, plus vivante.Elle songea à Louisette, justement. Louisette qui vivait en plein centre-ville, qui sortait beaucoup, qui riait fort, qui portait des robes courtes et des talons hauts. Louisette qui avait toujours été la préférée de tout le monde, la plus drôle, la plus charismatique, la plus désirée.Nina n’était pas jalouse de sa sœur. Elle l’aimait, même. D’un amour un peu distant, un peu poli, mais sincère. Elles n’avaient pas grandi ensemble, elles ne partageaient que le nom de leur mère, et encore. Mais elles s’appelaient de temps en temps, se voyaient aux anniversaires, s’échangeaient des nouvelles.Nina ne savait pas que sa sœur occupait déjà les pensées de l’homme qu’elle aimait.Elle ne savait pa

Elle préparait le café exactement comme il l’aimait. Elle repassait ses chemises sans qu’il le demande. Elle ne se plaignait jamais. Elle était parfaite, en réalité. Trop parfaite. Trop prévisible. Trop ennuyeuse.Éric n’aimait pas la perfection. Il n’aimait pas la douceur. Il n’aimait pas la bonté gratuite. Ces choses-là l’ennuyaient, le fatiguaient, l’irritaient presque. Ce qu’il aimait, c’était la conquête. La difficulté. Le jeu. Il aimait séduire, posséder, puis abandonner. Il aimait voir l’autre s’accrocher, supplier, pleurer. Il aimait le pouvoir que cela lui donnait.Nina ne pleurait jamais. Elle souriait. Toujours. C’était peut-être pour cela qu’il ne la quittait pas. Par curiosité. Par défi. Pour voir jusqu’où elle tiendrait.Mais ce n’était pas d’elle dont il avait envie. Pas vraiment. Pas ce soir.Ce soir, il avait rendez-vous avec Louisette.Il passa la matinée à travailler sans relâche. Il téléphona à des clients, négocia des contrats, signa des chèques, rédigea des courr

Le dimanche était le seul jour de la semaine où Éric ne travaillait pas. Nina attendait ce jour comme un naufragé attend une île. Dès le samedi soir, elle sentait monter en elle une excitation presque enfantine, un frémissement d’espoir et de joie qui la faisait sourire pour rien, parler plus vite, rire plus fort. Le dimanche était son jour. Leur jour. Le jour où elle pouvait enfin avoir Éric pour elle toute seule, sans téléphone qui sonne, sans réunion qui n’en finit pas, sans regard absent fixé sur un écran d’ordinateur.Ce dimanche-là avait commencé comme tous les autres. Doucement. Paisiblement. Le ciel était couvert, mais la lumière douce et grise de ce début d’automne entrait par les fenêtres du salon. Nina s’était levée la première, comme toujours, et avait préparé le petit-déjeuner avec un soin presque religieux. Elle avait disposé les croissants dans une corbeille en osier, pressé des oranges fraîches, fait chauffer du lait pour le café. Elle avait même cueilli une rose dans

Nina resta immobile. Les mots d’Éric résonnaient dans sa tête, rebondissaient contre les parois de son crâne, cherchaient une issue qu’ils ne trouvaient pas. « Quand je serai prêt. » Elle avait attendu trois ans, et tout ce qu’il trouvait à lui dire, c’était qu’il n’était pas prêt. Pas encore. Pas maintenant. Pas avec elle, peut-être.Elle sentit quelque chose se briser en elle. Pas avec fracas. Pas avec éclat. Quelque chose de petit, de fragile, de précieux, qui se fêla comme une porcelaine qu’on heurte maladroitement. Elle ne pleura pas. Pas tout de suite. Elle resta assise, les mains croisées sur son livre fermé, le regard fixé sur la rose rouge posée au centre de la table. La goutte de pluie avait séché. Le pétale commençait à se faner sur les bords.— Quand je serai prêt, répéta-t-elle à voix basse, comme pour goûter ces mots, les peser, les comprendre.— Oui, dit Éric. Quand je serai prêt.Il n’ajouta rien. Pas un geste de tendresse. Pas un mot de réconfort. Pas même un regard d