Tous les chapitres de : Chapitre 1 - Chapitre 10

ClaraAlors je reste là, à genoux sur le sol de l'aéroport, avec les morceaux de ma vie éparpillés autour de moi, et je hurle.Je hurle jusqu'à ce que ma voix se brise.Jusqu'à ce que des bras me traînent hors du hall.Jusqu'à ce que le vol pour Paris décolle sans moi.Je ne sais pas que le corps calciné qu'on me montrera demain à l'hôpital n'est pas le sien.Je ne sais pas que Sophia, sa sœur, m'attendra sur le parking avec une autre enveloppe, une autre lettre, un autre mensonge.Je ne sais pas que je survivrai.Que je deviendrai quelqu'un.Que je reviendrai.Pour l'instant, je suis juste une fille de dix-sept ans qui vient de perdre la seule chose qu'elle ait jamais eue.L'amour.L'amour, et William.Trois ans plus tôt.La première fois que j'ai vu la serre, j'ai cru que c'était un rêve.C'était un soir de juin. L'air était doux, chargé de pollen et de chaleur. William m'avait donné rendez-vous derrière le portail du parc, là où les grilles sont assez écartées pour se faufiler. Il

WilliamJe ne dors jamais vraiment au manoir.C'est une chose qu'on apprend quand on est un Ashford. Les murs ont des oreilles. Les couloirs ont des yeux. Et mon père, Alexander Ashford, patriarche de l'empire, sait tout.Tout le temps.Je l'ai compris le jour où j'avais huit ans. J'avais volé un chocolat dans la cuisine , un geste idiot, un geste d'enfant. Le lendemain, mon père m'a convoqué dans son bureau. Il avait une photo de moi, la main dans le tiroir, la bouche pleine.— Tu ne voles pas, William. Tu n'as pas besoin de voler. Tu es un Ashford. Tu prends. C'est différent.À huit ans, je n'avais pas compris la leçon. À quinze, je la comprends.C'est pour ça que je ne l'emmène jamais au manoir.Jamais dans les jardins visibles.Jamais dans les pièces que mon père surveille.La serre abandonnée, c'est mon refuge. Le seul endroit que mon père a oublié, parce qu'il détestait sa mère, parce qu'il déteste les roses, parce qu'il déteste tout ce qui ne lui rapporte pas de pouvoir ou d'ar

WilliamLa route est mouillée.C'est la première chose que je remarque quand je prends le volant. Une pluie fine est tombée toute la nuit, laissant le bitume luisant et traître. Les arbres du Surrey défilent derrière la vitre, silhouettes sombres sous le ciel gris de novembre.Clara est assise à ma gauche. Côté passager. Elle regarde par la fenêtre, le visage calme, presque serein. Elle porte une robe bleue — celle qu'elle aime, celle avec des petites fleurs brodées sur les manches. Elle a mis le pendentif que je lui ai offert hier. Je le vois briller contre sa peau, juste au-dessus de son cœur.— Tu es sûr qu'on fait le bon choix ? demande-t-elle.— On n'a pas le choix.— Ce n'est pas ce que je demande.Je tourne la tête vers elle. Ses yeux sont clairs, ce matin. D'un bleu presque transparent, comme de l'eau. Ils me fixent avec cette intensité qui me fait fondre depuis la première fois que je l'ai vue, il y a trois ans, dans la cour du lycée.— Oui, je suis sûr.— Même si ça veut di

Il continue de parler, ses lèvres bougent, des mots sortent. « Brûlures étendues », « quatrième degré », « identification difficile », « corps calciné », « je suis désolé ». Mais je n'entends plus. Un bourdonnement sourd a envahi mes oreilles. Le monde se décolore, se déforme, se réduit à un tunnel étroit et noir au fond duquel son visage s'éloigne. William. Mort. Carbonisé. Ces deux mots n'ont pas le droit de coexister. C'est une erreur cosmique, une faute de frappe dans l'univers. Pas lui. Pas mon William. Pas le garçon aux mains si douces, au rire si pur, au cœur si grand. Pas le garçon qui portait mon visage contre sa poitrine, dans un médaillon d'argent, à l'endroit même où les flammes ont dévoré sa chair.— Vous mentez ! Le hurlement jaillit de mes entrailles, un cri de bête blessée. Vous mentez ! Je veux le voir ! Laissez-moi le voir !Je m'arrache à mon lit. La perfusion se tend, l'aiguille déchire ma peau, un filet de sang coule sur ma main. La douleur de mes côtes est un inc

Elle ne me laisse pas le temps de répondre. Elle tourne les talons, son manteau beige volant derrière elle comme une aile brisée, et elle court presque jusqu'à sa berline. La portière claque. Le moteur ronfle. Les pneus crissent sur le bitume mouillé. Et elle disparaît, me laissant seule sur le parking désert, l'enveloppe du chantage serrée contre ma poitrine bandée. Je ne la regarde pas partir. Je regarde la lettre, la fausse lettre de William, et en dessous, le message de sa sœur. « Il ne t'aimait pas. » Un mensonge si énorme, si pathétique, qu'il en est presque insultant. Mais dans ce mensonge, un aveu terrible. Il n'est pas mort. S'il était vraiment mort, nul besoin de cette mise en scène, nul besoin de cette sœur brisée qui vient sangloter un faux adieu. On n'achète pas le silence d'une veuve pour un fantôme. On l'achète pour un prisonnier. Je plie la lettre avec soin, je la replace dans l'enveloppe. Je range le tout contre moi. La bruine commence à tomber, fine et glaciale. Je