Semua Bab Le Regret du Milliardaire: Bab 1 - Bab 5

Rowan rentra peu après une heure du matin, et la maison était déjà plongée dans l'obscurité.Iris entendit la porte claquer en haut de l'escalier – non pas parce qu'elle claquait fort, mais parce qu'elle était éveillée depuis le restaurant, assise dans le fauteuil de lecture près de la fenêtre, lumières éteintes, encore vêtue de sa robe rouge, car se changer lui avait semblé une décision qu'elle n'était pas prête à prendre. Trois ans de mariage lui avaient appris à reconnaître suffisamment le bruit de ses pas pour savoir, avant même qu'il n'ait franchi le seuil, qu'il n'avait pas bu. Il ne se laissait jamais aller à la folie avant une dispute. Il préférait aborder la cruauté à jeun.Elle descendit quand même. Il ne semblait pas y avoir d'autre scénario pour cette soirée.Il se tenait dans le bureau lorsqu'elle le trouva, sa veste encore sur les épaules, un dossier manille à la main. Il ne lui demanda pas pourquoi elle était encore habillée pour un dîner qui n'avait jamais eu lieu. Il

Le cottage était plus petit que dans les souvenirs d'Iris.Elle n'y était venue qu'une seule fois auparavant, des années plus tôt, lors d'un week-end qu'Eleanor avait insisté pour que toute la famille passe ensemble, avant que la relation entre Iris et Rowan ne prenne cette tournure qu'on connaissait. Elle se souvenait d'avoir ri avec Eleanor dans la cuisine pendant que Rowan répondait à ses appels sur le porche, toutes deux écossant des petits pois et faisant semblant de ne pas remarquer à quel point sa voix lui parvenait souvent à travers la porte moustiquaire. À l'époque, elle n'avait jamais imaginé avoir une raison de revenir ici seule.Le chauffeur l'aida à entrer avec sa valise et ne posa aucune question, ce dont elle lui fut reconnaissante. Après son départ, elle resta dans le salon, dans le silence particulier d'une maison restée fermée pendant des mois : des draps recouvraient les beaux meubles, l'odeur du cèdre et de la pierre froide flottait dans l'air, une horloge sur la c

Le lendemain matin, des photographes étaient postés au bout de l'allée d'Eleanor.Iris les aperçut par la fenêtre de la cuisine pendant qu'elle préparait le thé : trois voitures garées sur le bas-côté de l'étroite route de campagne, un groupe de silhouettes munies de longs objectifs braqués sur le cottage comme s'il s'agissait d'une pièce de musée plutôt que d'une maison. Elle ignorait comment ils avaient trouvé l'adresse. Elle soupçonnait, avec une sorte de certitude lasse, que cela n'avait pas été difficile ; la famille Kingsley possédait suffisamment de propriétés pour qu'un journaliste déterminé n'ait qu'à parcourir une liste.Elle garda les rideaux fermés pendant la majeure partie de la journée. En vain. Le soir venu, l'histoire s'était déjà écrite d'elle-même ; elle assista à son déroulement en direct, faisant défiler son téléphone avec la fascination hébétée de quelqu'un lisant sa propre nécrologie. *Liaison secrète de l'héritier Kingsley avec sa chérie de fac : quelles conséqu