روايه ماذا لو تعرض عالمًا موازيًا بتفاصيل مثيرة؟

تخيلتُ ذات مرة بابًا في زاوية متجر كتب قديم يؤدي إلى عالمٍ يكاد يكون نسخةً من عالمنا، لكن كل التفاصيل الصغيرة مقلوبة بطريقة تُثير الفضول وتُربك الحواس. في هذا العالم الموازي، الناس لا يذكرون ماضيهم إلا عندما يلمسون أشياءً من عالمنا؛ الروائح تفتح ذكريات، والأغنيات تبعث وجوهًا تختبئ في الظلال. أنا أحب أن أبدأ الرواية بمشهدٍ بسيط: بطل/بطلَة يلمس خاتمًا قديمًا ويبدأ في رؤية نسخٍ متغايرة لحياةٍ عايشها، ليتكشف تدريجيًا أن كل انتقال يترك أثرًا دائمًا — فلا يمكن العودة تمامًا إلى ما كنت عليه. هذا يخلق توترًا مستمرًا بين الرغبة في الاستكشاف والخوف من فقدان الذات.

الجذاب هنا هو بناء قواعد دقيقة للعالم الموازي: قوانين فيزيائية مختلفة مثل مرور الزمن بشكلٍ متدرج، ووجود لغاتٍ خاطفة تُنطق أثناء النوم، ونظام اجتماعي قائم على سرد القصص بدلاً من المال. أحب أن أدخل تفاصيل يومية تبين الفرق: القهوة هناك تُحفظ في أوعية من ضوء، والنوافذ تعكس أمواجًا من ذكريات بدلًا من صور خارجية. لا بد من شخصية مرشدة ليست كاملة الخبرة، بل شخصٌ جُرح سابقًا بسبب السفر بين العوالم، مما يمنح القارئ نظرة داخلية ومواقع صراع إنساني حقيقية.

من الناحية الدرامية أخطط لفصول قصيرة متسارعة تتخللها مفاتيح سردية — صفحات من دفتر مفقود، رسائل مرسلة من المستقبل، ورواية داخل الرواية تُسمى 'المرآة القديمة' تكشف تدريجيًا أصل العالمين. النهاية ليست حلًا سحريًا بل مقايضة: بطلي يختار بين إنقاذ عالمٍ أو إنقاذ ذاكرته الخاصة، وما يهمني حقًا هو أن القارئ يخرج من الرواية وهو يفكر في هويته وماذا يعني أن تكون نسخةً من نفسك.

استيقظت فجأة على فكرة عن مدينةٍ تنام بالمقلوب، حيث البنايات تُبنى على ظلالها والناس يكتبون مستقبلهم على الجدران بدلًا من الحجارة. بدأت أرسم ملامح هذا العالم الموازي كشخص يحب التفاصيل الصغيرة: كيف يُطبخ الطعام، كيف يتعامل القطاع الصحي مع جروح الذاكرة، وما هي القصص اليومية التي تتناقلها الأطفال قبل النوم. في هذه النسخة، العبور بين العالمين يتم عبر صفقات مشروطة — ترجمة كلمةٍ ما بدقة، أو تقديم ذاكرتك الأثمن كعملة مرور — وهي فكرة تسمح بصراعات أخلاقية قوية بين الشخصيات.

أرى الرواية تُروى بأسلوب متقطع أحيانًا: فصول يوميات، مراسلات مُشفرة، ومقتطفات من كتاب يُدعى 'المدينة المقلوبة' تنثر تلميحات فقط لكي يربط القارئ القطع بنفسه. أُفضّل أن تكون النهاية ذات طابعٍ مفتوح لكنها مؤثرة: بطلة تقف على جسر بين العالمين وتختار أن تكتب شيئًا واحدًا في جدار العالم الموازي — كلمة واحدة تُغيّر كلا المكانين. يهمني أن تبقى النبرة إنسانية ودافئة، حتى لو كانت المفاهيم العلمية أو السحرية معقدة، لأن القلوب هي التي تُقرّر قصصنا في النهاية.

لا أستطيع التوقف عن التفكير بخيطٍ رفيع يربط عالمين بحيث تُرى فيه المشاعر كألوان يمكن سرقتها: في هذا العالم الموازي، مشاعر الناس تُستخدم كطاقة لتشغيل المدن، والحب قد يصبح سلاحًا. أحب فكرة أن هناك مُحكًّا صارمًا لقواعد العبور — مثلاً: كل مرة تعبر، تفقد صوتك تدريجيًا — ما يخلق توترات درامية بين من يريد إنقاذ عائلته وبين من يريد الحفاظ على هويته. أسلوب السرد الذي أفضله هنا قصير ومُوغز، يعتمد على لقطات حسية قوية: ملمس الهواء هناك كأنه ورق أحاديث قديمة، وطعم الفاكهة يُعيد ولادة ذكرى محددة.

من زاوية الحبكة، يمكن إدخال شبكة تجسس بين العوالم، شخصيات ثنائية الهوية، ونكتشف تدريجيًا أن هناك فائدة مخفية للنسخ المتداخلة — إعادة كتابة أخطاء تاريخية صغيرة يمكن أن تؤدي إلى خسارة إنسانية كبيرة. أُغلق الفكرة بمشهد شخصي: راوي يضع خاتمًا على نافذة العالم الآخر ويتنهد كأنما سُمح له أخيرًا بأن يحتفظ بذكرى واحدة ثمينة — وهذه اللحظة تترك أثرًا حزينًا لكن مريحًا في القلب.