Dios Del Vino

Me acuerdo de haber hablado de esta novela en más de una reunión con amigas; lo que más me llamó fue la pareja central. En «Vino el amor» los protagonistas principales son los interpretados por Gabriel Soto e Irina Baeva: él como el galán que vuelve a conectar con sus raíces en el mundo del vino, y ella como la joven que irrumpe en su vida con fuerza y ternura.

No me gusta encasillar, pero la química entre ambos sostiene gran parte de la historia: los conflictos familiares, los malentendidos y las decisiones ligadas a la bodega son el pulso dramático. Además, todo el trasfondo vinícola y las escenas en los viñedos le dan un tono distinto a la clásica trama romántica, y eso me pareció refrescante. Al final, la producción apuesta por la pareja central como motor emocional, y para mí funcionó bastante bien.

Hay lugares en España donde el eco de Dioniso aún se percibe en las calles y en las bodegas, y puedo contarlo desde experiencias propias. He visto cómo en las fiestas de la vendimia la gente celebra con procesiones de uvas, brindis colectivos y música hasta altas horas, como si participáramos en una versión moderna de un rito de agradecimiento a la vendimia. En La Rioja o en Jerez, por ejemplo, las plazas se llenan de olor a vino y tapas y hay discursos, ofrendas simbólicas y concursos de pisado de uva que recuerdan los gestos antiguos.

Además, el teatro clásico sigue siendo una forma de culto civil a Dioniso: asistir al «Festival de Teatro Clásico de Mérida» es sentirse parte de un ritual donde la tragedia y la comedia se entrelazan con la bebida y la comunidad. En carnavales como los de Cádiz o Tenerife, la máscara, el exceso y la música hacen claras referencias a las bacanales: el desborde controlado, la inversión de normas, y la risa colectiva. También he coincidido con grupos neopaganos que organizan pequeñas ceremonias rituales, más íntimas y centradas en la naturaleza, en las que la danza y el vino tienen peso simbólico.

Al final me parece que lo que sobrevive del culto a Dioniso no es la teología, sino la capacidad de juntar a la gente para celebrar, soltar la rigidez diaria y reconectar con lo sensual y lo creativo. Eso me sigue pareciendo valioso y humano.

Siempre me ha fascinado encontrar al dios del vino colándose en obras tan distintas: desde vasijas griegas donde aparece jovial entre sátiros, hasta lienzos barrocos que lo muestran ebrio y triunfante. En las cerámicas áticas de figuras rojas y negras, Dioniso (o Baco, según la tradición romana) suele aparecer con el tirso, rodeado de ménades y sátiros; esos pequeños frisos narrativos cuentan procesiones, bacanales y escenas teatrales que celebraban su culto. Ver una escena así en una réplica de Museo me hace imaginar ritos nocturnos, música y vino derramado sobre la tierra.

En los museos renacentistas y barrocos la iconografía muta: Titian pinta a «Baco y Ariadna» en un estallido de color, Caravaggio hace de «Baco» una figura casi humana y vulnerable, mientras que Velázquez lo coloca entre hombres corrientes en «El triunfo de Baco» («Los borrachos»), mezclando lo divino con lo popular. También recuerdo la escultura de Miguel Ángel, «Baco», en el Bargello, que presenta al dios en actitud ambigua, más humano que mitológico.

Más allá de lo clásico, el dios del vino reaparece en mosaicos pompeyanos, en sarcófagos romanos, en tapices medievales con festines y en reinterpretaciones modernas: en carteles, portadas de discos y en arte callejero donde su copa es metáfora de exceso, creatividad o rebelión. Me encanta cómo esa figura se adapta: a veces es símbolo de vida y trance, otras de desorden y placer —y en cada sala, el encuentro con él me deja con ganas de volver a mirar la obra con más calma.

Siempre me sorprende la manera en que Dioniso aparece en la cerámica antigua: no es solo un personaje, sino todo un lenguaje visual sobre el vino y sus efectos.

En muchas ánforas y cráteras, lo pintan con una copa en la mano o al lado de un kantharos —esa copa de dos asas que se convirtió en su emblema— mientras sarmientos y racimos de uva trepan por la escena. Lo acompañan sátiros desinhibidos, ménades bailando con tirso y panderetas, o incluso el viejo Sileno tambaleándose, que funcionan como recordatorios de la embriaguez y la exultación. Los artistas usaban la iconografía para asociar el acto de beber con ritual, fiesta y desborde.

Además, la forma del vaso importa: los cráteres muestran la mezcla de vino y agua, las kylikes revelan pequeñas escenas en el fondo que solo se ven al beber, y los jarrones de fiesta sirven como narradores de mitos —Dioniso con Ariadna, en carro tirado por panteras, o procesiones bacantes. En conjunto, la cerámica dice que el vino era puente entre lo humano y lo divino, celebración y misterio, y lo hace con imágenes que todavía me provocan ganas de volver a mirarlas con calma.

Recuerdo haberme enganchado con «Vino el amor» durante una maratón de fin de semana y todavía disfruto comentarla con amigos.

La telenovela fue escrita por Kary Fajer junto con un equipo de guionistas de Televisa y producida por José Alberto Castro. En esencia, cuenta la historia de amor y conflicto entre personas de mundos distintos; hay jóvenes que se enamoran, familias con secretos y decisiones que atraviesan fronteras. Gran parte del drama gira en torno a las relaciones personales, las traiciones y las segundas oportunidades, con un trasfondo que mezcla la vida rural y la ciudad, y ocasionalmente la temática del trabajo en viñedos y bodegas como metáfora del amor y el tiempo.

La narrativa alterna momentos románticos con giros melodramáticos propios del género, y su fuerza está en cómo humaniza a personajes que cometen errores pero buscan redención. Personalmente, me quedó la sensación de que es una historia hecha para sentir: resentimiento, perdón y esperanza se entrelazan, y por eso me sigue resultando entrañable.

Me gusta imaginar al dios del vino como un personaje que no se limita a embriagar copas, sino que despierta sensibilidades antiguas en todos nosotros. Yo veo esa figura ligada a la tierra y a la fertilidad: la vid que trepa, el fruto que madura con las estaciones, el ciclo de muerte y renacimiento que asegura la cosecha. En muchas culturas la presencia del dios del vino viene acompañada de rituales que celebran la fecundidad del suelo y la continuidad comunitaria, y eso me resuena con fuerza cada vez que miro una vendimia o una fiesta rural.

También lo percibo como un símbolo de liberación y de límite roto. Hay una energía festiva que disuelve jerarquías y normas por un rato: bailes, máscaras, risas y excesos que permiten expresar deseos reprimidos. A la vez, esa disolución trae el lado oscuro: el exceso, la locura, la violencia. Por eso el dios del vino encarna la dualidad; no es solo placer sino riesgo, no es sólo comunidad sino también subversión. Esa ambivalencia se refleja en mitos donde el mismo dios cura y castiga.

En lo personal, me atrae su capacidad para inspirar arte y teatro; pienso en festivales donde la comedia y la tragedia brotan entre copas compartidas. Creo que su legado sigue hoy: en bares, en plazas, en músicas y en literatura, sigue recordándonos que la celebración puede ser puente y advertencia al mismo tiempo. Me quedo con la idea de que es un espejo donde vemos lo mejor y lo más desordenado de nuestra naturaleza.

Me llamó mucho la atención cómo el autor trató «vino el amor», porque no lo explicó de forma directa sino que dejó pistas por todo el relato.

En el texto, la frase funciona como un doble juego: por un lado está la llegada inesperada de un sentimiento que cambia la rutina, y por otro aparece la imagen del vino —su aroma, su embriaguez— como metáfora del efecto que el amor tiene sobre los personajes. El autor usa escenas cotidianas, pequeños gestos y recuerdos compartidos para que el significado se vaya revelando poco a poco, más por sensación que por definición explícita.

Al final, sentí que no faltó explicación, sino que la explicación estaba distribuida en el tono y en las imágenes. Eso me gustó; prefiero cuando el autor confía en el lector y deja que uno arme su propia versión de «vino el amor». Quedé con la impresión de algo cálido y ligeramente melancólico, como un brindis que sabe a memoria.

Me fascina cómo «Las gotas de dios» transforma etiquetas y regiones en pequeñas novelas; cada capítulo es prácticamente una cata ilustrada. En sus páginas aparecen montones de vinos célebres de distintas partes del mundo: los grandes de Burdeos como «Château Lafite Rothschild», «Château Margaux», «Château Latour», «Château Mouton Rothschild» y «Château Haut-Brion»; clásicos de Borgoña como producciones de «Domaine de la Romanée-Conti» o nombres de casas legendarias; y joyas de Champagne como «Dom Pérignon» o «Krug». Además se pasea por los grandes dulces como «Château d'Yquem» y por estrellas de Pomerol y Saint-Émilion como «Château Pétrus» y «Château Cheval Blanc».

Pero no se queda solo en Francia: el manga también rescata íconos internacionales —«Sassicaia» y otros supertoscanos de Italia, «Vega Sicilia» de España, los californianos de culto como «Opus One», «Harlan Estate» o «Screaming Eagle», y clásicos australianos como «Penfolds Grange». También muestra vinos menos mediáticos, productores de Borgoña menos conocidos, rones de carácter regional y ejemplos del Nuevo Mundo para explicar terroir, variedades y cómo un vino se convierte en historia. Al final, cada capítulo es una invitación: leerlo me hizo conocer muchas etiquetas y entender por qué ciertas botellas son reverenciadas, y siempre me deja con ganas de abrir alguna botella para comprobarlo en persona.

El caso de El Dioni es uno de esos relatos que parecen sacados de una película, pero ocurrieron de verdad. En 1987, Dionisio Rodríguez, un conductor de blindados, se llevó 320 millones de pesetas en un ataque que él mismo planeó. Lo fascinante es cómo logró evadir a la policía durante años, incluso cambiando de identidad y viviendo en diferentes países. Su historia mezcla audacia, errores policiales y un final casi cinematográfico cuando fue capturado en Brasil.

Lo que más me impresiona es cómo este caso refleja la España de los 80, con todas sus contradicciones. El Dioni no era un criminal violento, sino un tipo corriente que decidió dar un golpe espectacular. Su leyenda creció con el tiempo, hasta convertirse en un personaje casi folclórico. Hay algo en su historia que resuena con esa idea de desafiar al sistema, aunque claramente desde el lado equivocado.

Me encanta cómo la mitología se cuela en el cine de maneras inesperadas, y el dios del vino —Dioniso o Baco— aparece más en espíritu que en biografías directas. Si buscas películas donde el personaje divino sea el protagonista absoluto, encontrarás pocas opciones claras; el cine moderno prefiere reinterpretar su energía: fiestas descontroladas, éxtasis ritual y ruptura de normas sociales. Muchas obras cinematográficas toman prestado ese carácter dionisíaco para explorar libertinaje, culto y pérdida de control sin nombrar literalmente al dios.

Pienso en adaptaciones teatrales de «Las Bacantes» de Eurípides: existen versiones filmadas y puestas en escena que llevan a la pantalla el conflicto entre lo civilizado y lo salvaje, con un Baco/ Dioniso más implícito que explícito. Además, el aura de Dioniso se siente en películas como «Fellini Satyricon» o «Black Orpheus», donde el carnaval, el desenfreno y lo ritual rememoran su culto. Incluso títulos contemporáneos con atmósferas paganas o sectarias, como «Midsommar» o «The Wicker Man», evocan ese corte dionisíaco aunque no mencionen al dios por nombre.

Si lo que quieres es ver representaciones más fieles del mito clásico, recomiendo buscar adaptaciones de «Las Bacantes» y montajes teatrales filmados; alternadamente, ver cine que capture el espíritu de Dioniso te dará la sensación buscada. En lo personal, me fascina cómo el cine utiliza la figura para hablar de deseo, ruptura y redención, y disfruto rastreando esas huellas en obras inesperadas.