¿Hay Películas Sobre El Dios Del Vino?

Recuerdo que hace unos años me topé con «El día de la bestia» de Álex de la Iglesia, y desde entonces quedé fascinado con cómo el cine español aborda lo divino. La película mezcla humor negro, terror y una crítica social brutal, todo bajo la premisa de un sacerdote intentando evitar el nacimiento del Anticristo. Es una obra que juega con lo sagrado y lo profano, llevando al espectador a cuestionarse hasta qué punto lo divino puede ser manipulado o tergiversado. Otra que me impactó fue «Los santos inocentes» de Mario Camus, aunque aquí lo divino aparece más como un trasfondo moral. La fe y la superstición se entrelazan en un ambiente rural opresivo, donde la religión parece más una condena que un consuelo. Es curioso cómo estas películas reflejan la compleja relación de España con lo religioso, oscilando entre la devoción y el escepticismo.

Siempre me ha fascinado encontrar al dios del vino colándose en obras tan distintas: desde vasijas griegas donde aparece jovial entre sátiros, hasta lienzos barrocos que lo muestran ebrio y triunfante. En las cerámicas áticas de figuras rojas y negras, Dioniso (o Baco, según la tradición romana) suele aparecer con el tirso, rodeado de ménades y sátiros; esos pequeños frisos narrativos cuentan procesiones, bacanales y escenas teatrales que celebraban su culto. Ver una escena así en una réplica de Museo me hace imaginar ritos nocturnos, música y vino derramado sobre la tierra. En los museos renacentistas y barrocos la iconografía muta: Titian pinta a «Baco y Ariadna» en un estallido de color, Caravaggio hace de «Baco» una figura casi humana y vulnerable, mientras que Velázquez lo coloca entre hombres corrientes en «El triunfo de Baco» («Los borrachos»), mezclando lo divino con lo popular. También recuerdo la escultura de Miguel Ángel, «Baco», en el Bargello, que presenta al dios en actitud ambigua, más humano que mitológico. Más allá de lo clásico, el dios del vino reaparece en mosaicos pompeyanos, en sarcófagos romanos, en tapices medievales con festines y en reinterpretaciones modernas: en carteles, portadas de discos y en arte callejero donde su copa es metáfora de exceso, creatividad o rebelión. Me encanta cómo esa figura se adapta: a veces es símbolo de vida y trance, otras de desorden y placer —y en cada sala, el encuentro con él me deja con ganas de volver a mirar la obra con más calma.

Me gusta imaginar al dios del vino como un personaje que no se limita a embriagar copas, sino que despierta sensibilidades antiguas en todos nosotros. Yo veo esa figura ligada a la tierra y a la fertilidad: la vid que trepa, el fruto que madura con las estaciones, el ciclo de muerte y renacimiento que asegura la cosecha. En muchas culturas la presencia del dios del vino viene acompañada de rituales que celebran la fecundidad del suelo y la continuidad comunitaria, y eso me resuena con fuerza cada vez que miro una vendimia o una fiesta rural. También lo percibo como un símbolo de liberación y de límite roto. Hay una energía festiva que disuelve jerarquías y normas por un rato: bailes, máscaras, risas y excesos que permiten expresar deseos reprimidos. A la vez, esa disolución trae el lado oscuro: el exceso, la locura, la violencia. Por eso el dios del vino encarna la dualidad; no es solo placer sino riesgo, no es sólo comunidad sino también subversión. Esa ambivalencia se refleja en mitos donde el mismo dios cura y castiga. En lo personal, me atrae su capacidad para inspirar arte y teatro; pienso en festivales donde la comedia y la tragedia brotan entre copas compartidas. Creo que su legado sigue hoy: en bares, en plazas, en músicas y en literatura, sigue recordándonos que la celebración puede ser puente y advertencia al mismo tiempo. Me quedo con la idea de que es un espejo donde vemos lo mejor y lo más desordenado de nuestra naturaleza.

Me fascina cómo «Las gotas de dios» transforma etiquetas y regiones en pequeñas novelas; cada capítulo es prácticamente una cata ilustrada. En sus páginas aparecen montones de vinos célebres de distintas partes del mundo: los grandes de Burdeos como «Château Lafite Rothschild», «Château Margaux», «Château Latour», «Château Mouton Rothschild» y «Château Haut-Brion»; clásicos de Borgoña como producciones de «Domaine de la Romanée-Conti» o nombres de casas legendarias; y joyas de Champagne como «Dom Pérignon» o «Krug». Además se pasea por los grandes dulces como «Château d'Yquem» y por estrellas de Pomerol y Saint-Émilion como «Château Pétrus» y «Château Cheval Blanc». Pero no se queda solo en Francia: el manga también rescata íconos internacionales —«Sassicaia» y otros supertoscanos de Italia, «Vega Sicilia» de España, los californianos de culto como «Opus One», «Harlan Estate» o «Screaming Eagle», y clásicos australianos como «Penfolds Grange». También muestra vinos menos mediáticos, productores de Borgoña menos conocidos, rones de carácter regional y ejemplos del Nuevo Mundo para explicar terroir, variedades y cómo un vino se convierte en historia. Al final, cada capítulo es una invitación: leerlo me hizo conocer muchas etiquetas y entender por qué ciertas botellas son reverenciadas, y siempre me deja con ganas de abrir alguna botella para comprobarlo en persona.