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Chapitre 107 – La Métamorphose d'Ethan 2

Author: Les plumes de Jenn ink
last update publish date: 2026-07-18 21:25:44

Nous continuons la séance. Nous parlons de mes cauchemars , moins fréquents. Nous parlons de mon rapport à Victoria , apaisé, je crois. Elle m'a appelé le mois dernier pour me dire qu'elle se marie avec un banquier suisse. Je lui ai dit que j'étais heureux pour elle. C'était vrai. Nous parlons de ma mère , j'ai été la voir en Normandie il y a deux semaines, la première fois en cinq ans, et elle m'a semblé beaucoup plus faible, beaucoup plus vieille, et nous avons parlé sans nous crier dessus, c
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    Nos soirées sont douces. Nous nous installons dans la bibliothèque, comme autrefois , mais autrement. Nous ne nous ignorons plus. Nous ne nous croisons plus. Nous parlons. Nous nous taisons ensemble aussi, mais ce sont des silences pleins.Il lit à voix haute pour moi. Des poèmes. Des passages de romans qu'il découvre. Il prend goût à la littérature, lui qui autrefois ne lisait que des journaux économiques. Je l'entends parfois débattre avec Marthe d'un article qu'il a lu, ou discuter d'un roman qu'il vient de finir avec Robert le jardinier, qui a des lettres cachées sous ses ongles noirs.Certains soirs, je joue du piano dans le grand salon de musique. Il vient s'asseoir près de moi, sur le canapé. Il ferme les yeux. Il écoute. Parfois, il pleure discrètement , il ne le sait pas, ou il croit que je ne le sais pas. Je fais comme si. Je continue à

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    EthanNous partons trois jours plus tard.Pas de palace. Pas de yacht. Pas de tour du monde en jet privé. Nous choisissons la simplicité. Une petite maison blanche sur une île grecque, une île perdue des Cyclades, presque sans touristes, avec un port minuscule où arrivent deux bateaux par semaine et où les pêcheurs vendent leur poulpe à même le quai.La maison, je l'ai louée à des amis d'amis. Elle appartient à un peintre qui vit à Athènes. Un vieux monsieur silencieux qui l'a acceptée à condition que nous nourrissions ses chats — trois chats efflanqués, mi-sauvages, aux yeux jaunes.Nous arrivons un soir de juin. Il fait encore chaud, mais moins qu'en journée. La maison est simple — deux pièces au rez-de-chaussée, une chambre à l'étage, une terrasse avec une treille de vigne. Les m

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    LydiaLa fête dure jusqu'à l'aube.Il n'y a pas de discours interminables. Pas de plan de table diplomatique. Pas de danse d'ouverture protocolaire. Il y a juste des rires, du vin, de la musique, et des lanternes en papier qui oscillent doucement dans la brise de juin.Marthe danse. Marthe qui, à ma connaissance, n'a pas dansé depuis les années soixante. Elle danse avec Robert le jardinier, une valse boiteuse mais joyeuse, en riant comme une jeune fille. Madame Lefort filme la scène avec un vieux caméscope qu'elle a exhumé Dieu sait d'où.Clara reste jusqu'à minuit. Elle est trop faible pour aller plus loin. Avant que l'infirmière ne l'emmène, elle me fait signe d'approcher. Je m'agenouille près de son fauteuil.— Lydia. Écoute-moi bien. Je ne serai peut-être plus là dans un an. Je te confie mon fils. Prends soin de lui

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    Je crois que je ne respire plus.Elle est le printemps que je n'avais pas su voir la première fois. Elle est l'été de tous les étés. Elle est ma vie.Alexander la conduit jusqu'à moi. Il pose sa main dans la mienne. Il me la donne , c'est le mot exact, c'est un geste rituel qui traverse les millénaires, un homme donnant une femme à un autre homme, non plus comme un bien, mais comme une bénédiction. Il me regarde dans les yeux.— Prends-en soin, Ethan.— Je te le jure.Il recule. Il rejoint sa place dans l'assemblée, à côté de Beatrice, qui lui prend discrètement la main.Le célébrant — un ami de la famille, un vieil abbé désabusé qui a défroqué et qui célèbre des mariages laïcs depuis vingt ans, avec plus de finesse que la plupart des pr&eci

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    EthanLe matin du 15 juin, je me réveille à cinq heures.Le manoir dort encore. Lydia n'est pas là — elle a passé la nuit chez sa tante Élise, dans la petite maison au bord de la rivière, à trois kilomètres. Une tradition, m'a-t-elle dit. On ne dort pas ensemble la veille du mariage.— Nous avons dormi ensemble pendant six mois avant notre premier mariage sans être mariés, et pendant huit mois avant notre deuxième mariage sans être remariés. Une nuit de séparation, ça ne va pas nous tuer.Je souris à ce souvenir. Je descends. La cuisine est vide. Marthe n'est pas encore levée. Je fais un café tout seul, maladroitement , je ne suis pas doué avec la machine.Je sors dans le parc.L'aube est fraîche. Les brumes du matin flottent au ras des pelouses. Les oiseaux ne chantent pas encore

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