أنياب القمر

كانت الساعة تقترب من منتصف الليل حين أدركت ليلى أنها ضلّت الطريق.

لم يكن ذلك ما أرادته حين قرّرت تصوير الغابة ليلاً. أرادت القمر الكامل يرسم ظلاله بين الأشجار، أرادت الصمت الذي لا يجده المصوّر إلا في ساعات الذروة الظلامية، حين ينام الضجيج ويصحو الجمال الخفي. لكن الغابة كان لها رأي آخر.

بدأت المشكلة حين انطفأ مصباحها الجبهي فجأة، فجأة تامة بلا تحذير، كأن يدًا غير مرئية أطفأته. حاولت إعادة تشغيله مرات، ثم توقفت. لا فائدة. أخرجت هاتفها فكان الشاشة تعرض إشارة ضعيفة تتلاشى كأنف شمعة في مواجهة الريح. جربت البوصلة. كانت تدور في حلقات بلا معنى.

قالت لنفسها بصوت خافت: "لا بأس." وكانت تكذب.

أحاطت بها أشجار الصنوبر من كل جانب، شامخة وصامتة كحراس لا يرحمون. كان الثلج يغطي الأرض بطبقة رقيقة، وكان أثر قدميها الذي تركته خلفها قد اختفى جزئيًا تحت الريح. نظرت ليلى إلى السماء عبر فجوة بين الأغصان فرأت القمر يعلوها كاملاً مكتملاً، فضيًا باردًا، كأنه يراقبها بعين واسعة لا تطرف.

للقمر دائمًا علاقة غريبة مع ليلى.

منذ طفولتها وهي تحدّق فيه طويلاً في ليالي اكتماله، يأتيها شعور لا تستطيع تسميته، شيء بين الحنين والنداء، كأن الضوء الفضي يسحب شيئًا نائمًا في أعماقها ويحاول إيقاظه. كانت جدتها فاطمة تجدها على سطح البيت تحدّق في القمر فتجلس إلى جانبها دون كلام، وتضع يدها على كتفها بحنان صامت. لم تسأل جدتها أبدًا ما الذي يعنيه ذلك الشعور. والآن ماتت الجدة ومات السؤال معها.

أو هكذا ظنّت ليلى.

شدّت معطفها على جسدها وقرّرت المضيّ قدمًا في اتجاه ما بدا أنه انفراجة في الأشجار. خطوة. خطوتان. ثلاث. ثم توقفت.

ثمة شيء يراقبها.

لم تسمع صوتًا. لم تر حركة. لكن الشعور كان حاضرًا بوضوح صارخ، كأن ضوءًا أُشعل خلف قفاها ودفء ما ينبثق من مكان لا تستطيع تحديده. التفتت ببطء. أشجار. ظلال. صمت.

ثم رأت العينين.

كانتا في مستوى أعلى منها بكثير، وسط الظلام بين شجرتين ضخمتين، عينان ذهبيتان تتّقدان كجمرتين لا تنطفئان. لم تكونا عيني حيوان صغير ينعكس فيهما ضوء القمر. كانتا واسعتين، عاقلتين، ثابتتين. عينان تنظران إليها بشيء لا تملك له تفسيرًا: ليس خوفًا، وليس جوعًا، بل شيء أشبه بالدهشة الصاعقة.

جمّدت ليلى في مكانها. توقّف قلبها لثانية ثم انطلق بعدفاء مذعورة. أحكمت قبضتها على الكاميرا. عقلها الواعي يصرخ: اجرِي. جسدها لا يتحرك.

العينان لا تتحركان أيضًا.

لحظات مطوّلة ثقيلة مرّت بينهما وبين تلك العينين الذهبيتين. ثم في لمح البصر، اختفتا. لا أثر. لا صوت. لا خطوات على الثلج. كأنهما لم تكونا.

أخذت ليلى نفسًا عميقًا رجراجًا وقالت لنفسها: "مجرد ذئب." لكن ذئابًا بعيون ذهبية بهذا الحجم وهذه النظرة لم تقرأ عنها في حياتها.

أعادت ترتيب معداتها وقرّرت أن تجد المخرج من هذه الغابة حتى لو استغرق الأمر حتى الفجر. خطت للأمام، وخطت، وبعد دقائق وجدت نفسها أمام ممر ضيق بين الأشجار يبدو مطروقًا. تبعته.

لم تنتبه أنه يقودها للداخل، لا للخارج.

* * *

على بُعد أميال، في غرفة واسعة مضاءة بنار المدفأة وحدها، وقف رجل أمام النافذة الكبيرة ينظر نحو الغابة.

كان طويلاً بطريقة تجعل المكان يبدو أصغر مما هو عليه. أكتافه عريضة، ووقفته تلك مزيج غريب من الراحة التامة والتأهب المطلق، كقط هادئ يعرف أنه أسرع من كل ما حوله. شعره داكن قصير، وكان خط فكّه في ضوء النار يبدو كما لو نحته نحّات يفهم ما الصلابة.

لكن العينين.

كانتا ذهبيتين تمامًا، بلا سواد حول الحدقة، بلا بياض يُخفّف حدّتهما. وكانتا الآن تحملان تعبيرًا لم يألفه من يعرف راكان الأسود: الارتباك.

— راكان.

صوت رجل آخر جاء من خلفه. لم يلتفت.

— وجدناها أخيرًا؟ — قال الرجل الثاني وهو يقترب، صوته حذر كمن يتكلم مع شخص يعرف أنه قادر على أن يُغضب ما لا ينبغي إغضابه.

مرّت لحظة قبل أن يتكلم راكان. وحين تكلّم كان صوته منخفضًا ومحكوم التعبير، كنهر عميق يُخفي تحت هدوئه ما لا يُقاس.

— أوجدوا طريقًا يقودها إلى هنا. دون أن تشعر.

— وإذا رفضت؟

التفت راكان أخيرًا. والتفاتة لم تكن سريعة ولا بطيئة. كانت ببساطة التفاتة رجل يعلم أن ما يريده يحدث دائمًا.

— لن ترفض. — قال. — الغابة تعرف كيف تتكلم مع من تحمل دماءنا.

* * *

وجدت ليلى المخرج من الممر الضيق بعد عشر دقائق. أو ظنّت أنها وجدته.

كانت أمامها بناية كبيرة من الحجر الداكن، تتّكئ عليها أشجار تبدو أقدم من التاريخ. كانت النوافذ مضاءة بضوء برتقالي دافئ يبدو في هذا البرد كالأمان المجسّد. وعلى الباب الخشبي العريض كان هناك رجلان واقفان لا يتكلمان ولا يتحركان.

نظرا إليها حين اقتربت. نظرة لا ترحّب ولا تُبعد. نظرة التوقّع.

قالت ليلى بصوت أقوى مما شعرت: "أنا ضائعة. هل يمكنكم مساعدتي؟"

لم يتكلم الرجلان. فتح أحدهما الباب ببساطة.

ودخلت ليلى إلى داخل المجمع بنفسها. بقدميها. بإرادتها الكاملة.

وخلف مكان ما في الظلام، أُغلق شيء ما. شيء لا صوت له ولا شكل. لكنه أُغلق.

* * *

في الغرفة البعيدة، رأى راكان الأسود من النافذة اللحظة التي دخلت فيها الباب.

وللمرة الأولى منذ سنوات، شعر بشيء يتحرك خلف ضلوعه ويُطرق من الداخل.

ذئبه كان يعوي بصمت.

وللمرة الأولى، لم يُسكته.