الصفحة 104

رائحة الحبر المطبوع حديثاً، وامتزاجه بورق الصحف العتيق، كانت دائماً الأشياء المفضلة التي تبث في نفس مارا الطمأنينة والهدوء. لكن الليلة، كان كل شيء في دار النشر يبدو مختلفاً ومثيراً للريبة. الليل كان قد بسط سدوله المظلمة على المدينة، والساعة تجاوزت منتصف الليل بكثير، بينما كانت تجلس بمفردها في مكتبها الصغير بدار نشر "أوبسيديان". كان الصمت في الغرفة مطبقاً، لا يقطعه سوى صوت طقطقة أصابعها المتوترة على لوحة المفاتيح وصوت حبات المطر الثقيلة وهي تضرب زجاج النافذة بقسوة. كانت مهمتها الليلة تدقيق المسودة الأخيرة للرواية الأكثر إثارة للجدل هذا العام؛ رواية بعنوان "عظام الضواحي" للكاتب العبقري والمثير للجدل.. تريستان.

تريستان لم يكن مجرد كاتب ناجح؛ كان شبحاً بكل ما تحمله الكلمة من معنى. في أروقة الوسط الأدبي، لم يكن هناك شخص واحد يدعي أنه التقى به وجهاً لوجه أو يعرف ملامحه الحقيقية. لم يظهر قط في أي مقابلة تلفزيونية، ولم يوقع كتاباً في معرض، ورواياته التي تدور حول الجرائم النفسية المعقدة تحقق مبيعات خيالية، والسبب في ذلك هو أنها كانت تُكتب بواقعية مفرطة، واقعية مرعبة تجعل القارئ يتساءل إن كان الكاتب يسرد خيالاً أم يوثق جرائم ارتكبها بنفسه.

ثبتت مارا نظارتها الطبية على عينيها المرهقتين، وتنهدت وهي تقلب الصفحات المطبوعة حتى وقعت عيناها على الصفحة 104. بدأت تقرأ السطور بتركيز مهني معتاد، لكن فجأة.. تجمدت الدماء في عروقها، وتسارعت نبضات قلبها حتى شعرت بطنين صاخب في أذنيها. سقط القلم من يدها ليرتطم بالأرض ويتدحرج في صمت الغرفة.

قرأت السطور مجدداً، وعيناها تتسعان بذهول ورعب حقيقي:

"كانت الضحية ترتدي سواراً فضياً محفوراً عليه اسم (مالوري)، وشريط حذائها الأيسر كان معقوداً بعقدة مزدوجة غريبة، وهي العقدة التي لا يعرفها أحد سوى من يخافون الفقدان. كانت الساعة تشير إلى 11:11 مساءً عندما التقطت أنفاسها الأخيرة تحت جسر الرماد."

تراجعت مارا بكرسيها إلى الخلف بعنف، وشعرت برأسها يدور ببطء وكأن الأرض تميد من تحتها. أصبحت أنفاسها قصيرة ومتلاحقة، وصدرها يرتفع ويهبط في محاولة يائسة للحصول على الأوكسجين.

هذا مستحيل.. هذا لا يمكن أن يكون مجرد خيال أدبي محض!

مالوري.. شقيقتها الكبرى التي اختفت قبل خمس سنوات كاملة في ظروف غامضة عجزت الشرطة عن تفسيرها. رحلت ولم تترك وراءها دليلاً واحداً، ولم تعثر الشرطة على جثتها أو أي خيط يقود إليها. لكن التفاصيل المذكورة في هذه الصفحة.. تفاصيل لم تُنشر أبداً في أي محضر رسمي للشرطة، ولم تخرج للإعلام إطلاقاً! عقدة الحذاء المزدوجة الغريبة كانت عادة شخصية وخاصة بمالوري وحدها، كانت تعقدها بدافع القلق الدائم. والسوار الفضي المذكور في الرواية كان هدية عيد ميلادها الأخيرة، التي صنعتها مارا بنفسها وصاغت عليها اسمها بحب.

"كيف.. كيف يعرف هذا الكاتب هذه التفاصيل الحميمة والدقيقة؟" همست مارا بصوت يرتجف، والدموع الساخنة تحرق عينيها وهي تنظر إلى الورقة البيضاء وكأنها تنظر إلى جثة شقيقتها.

بأصابع ترتعش بشدة، التقطت هاتفها المحمول من المكتب، وفتحت متصفح الإنترنت لتبحث بجنون عن أي خيط، أي مقال، أو أي معلومة قديمة تكشف الهوية الحقيقية لتريستان أو مكان إقامته. لكن قبل أن تكتب حرفاً واحداً، أضاءت شاشة كمبيوتر المكتب فجأة بوميض أزرق ساطع كسر عتمة الغرفة.

لقد وصلها إيميل جديد في هذه الساعة المتأخرة. وكان عنوان الرسالة مباشراً وصادماً كالصفعة: [إلى المصححة اللغوية: مارا].

فتحت الرسالة بسرعة وعيناها تلتهمان الشاشة. لم تكن تحتوي على أي تفاصيل أو شرح، بل سطر واحد غامض، وتحته رابط غريب ينبض باللون الأحمر لعداد زمني (Timer) يتحرك التنازل فيه بسرعة مرعبة:

"لقد قرأتِ الصفحة 104 إذن. أمامكِ 48 ساعة فقط لفك شفرة الفصل القادم، أو ستبدأ الجنازة الثانية."

كان العداد الرقمي يتحرك أمام عينيها بالثواني، يقضم الوقت بلا رحمة: 47:59:59.. 47:59:58.. 47:59:57..

وقعت مارا في حالة عارمة من الذعر والهلع النفسي. شعرت بالجدران تضيق عليها. تريستان ليس مجرد كاتب موهوب؛ إنه يملك أختها، أو على الأقل يعرف القاتل ويشاركه الجريمة، وهو الآن يتلاعب بأعصابها ويجعلها جزءاً من روايته القادمة.

بدون تفكير واعي، وبدافع الخوف المحض، جمعت مارا أغراضها بحركات عشوائية متوترة، وحشرت المسودة المطبوعة داخل حقيبتها، وخرجت تركض في ممرات دار النشر المظلمة. كانت الممرات الطويلة تبدو وكأنها تمتد بلا نهاية، والظلال تبدو كوحوش تتربص بها. كانت تريد الوصول إلى مكتب رئيس التحرير، أو الخروج للشارع والذهاب للشرطة فوراً، أي مكان يبعدها عن هذا الكابوس!

لكن عند المنعطف الأخير للممر الطويل المؤدي إلى مخرج الطوارئ الزجاجي، تيبست قدماها في مكانهما، وعجزت عن التقدم خطوة واحدة.

كان هناك رجل يقف عند الباب الزجاجي الذي تنهمر خلفه أمطار غزيرة. كان يستند على الجدار ببرود وهدوء مستفز، يرتدي معطفاً أسود طويلاً يخفي معظم تفاصيل جسده وملامحه في عتمة الليل. وكان يمسك بقلم فضي لامع، يديره بين أصابعه بمهارة فائقة وحركات انسيابية مرعبة تدل على ثقة مطلقة.

رفع رأسه ببطء شديد، لتسقط خصلات شعره الأسود الداكن عن وجهه، وتلتقي عيناه الرماديتان الحادتان كشفرة السيف بعينيها المذعورتين. ارتسمت على شفتيه ابتسامة باردة، غامضة ومستمتعة برؤية خوفها.

"تأخرتِ في القراءة يا مارا.." قال بصوت رخيم، عميق وهادئ، تردد صداه في الممر الخالي ليرسل قشعريرة باردة جمدت الدماء في عمودها الفقري. "العداد بدأ بالتحرك بالفعل، واللعبة التي بدأت الليلة لن تنتظر الخائفين."

أدركت مارا في تلك اللحظة، من نبرة صوته الواثقة، ومن الهالة المظلمة والمهيبة التي تحيط به في هذا المكان الضيق.. أن الرجل الذي يقف أمامها الآن هو الكاتب الشبح نفسه.. تريستان.