حبر الأرواح المفقود

"البعض يظن أن الحبر مجرد سائل أسود يجف على الورق، لكنني أعلم يميناً أن بعض الحبر يملك أنفاساً، ونبضاً، وأحياناً.. يملك صوتاً يصرخ."

جلستُ في ركني المعتاد بدار النشر القديمة، المطر يضرب زجاج النافذة بانتظام يبعث على الهدوء الذي أفضله دائماً. كفتاة انطوائية تعشق العزلة، لم أكن أجد سلامي النفسي إلا بين جدران الكتب الرطبة ورائحة الأوراق العتيقة. وظيفتي كمصححة لغوية تجعلني أعيش في الظل، خلف الكلمات، أصلح الأخطاء الإملائية وأعيد ترتيب الحروف الساقطة، دون أن يلتفت إليّ أحد. لكن اليوم، لم يكن يوماً عادياً أبداً.

وضعتُ أمامي مخطوطة مجهولة وصلت إلى الدار هذا الصباح عبر البريد دون اسم للكاتب، فقط مغلف جلدي قديم يحمل أوراقاً صفراء باهتة مكتوبة بخط يدٍ أنيق، ولكنه مهتز.

بمجرد أن لامست أصابعي الصفحة الأولى، لم أشعر بملمس الورق الجاف.. بل سرت في جسدي رعشة غريبة، برودة مفاجئة جعلت أنفاسي تتسارع. وبدا وكأن صوتاً خافتاً وعميقاً، مليئاً باللوعة والخوف، يهمس مباشرة في أعماق قلبي: "أنقذيني.. قبل أن يجف الحبر، وتختفي الحقيقة للأبد."

تراجعتُ إلى الخلف قليلاً، وأنا أنظر إلى الورقة بذهول. نظفتُ نظارتي وأعدتُ القراءة بتمعن. الكلمات المكتوبة كانت تبدو كقصة غموض عادية عن رجل محتجز في مكان مظلم، لكن إحساسي كان يخبرني بعكس ذلك. الحبر لم يكن مجرد صبغة، كان ينبض بألم صاحبه، وبمشاعر جارفة لا يمكن تزييفها.

أخذتُ نفساً عميقاً وتابعتُ القراءة، لتتضاعف دقات قلبي حين وصلتُ إلى السطر الأخير من الصفحة الأولى. تجمدت الدماء في عروقي وأنا أقرأ الوصف الدقيق لملامح الفتاة التي يوجه إليها الكاتب رسائل حبه واستغاثته المشفرة.. كان يصف عينيّ، وطريقتي في الجلوس، وحتى التفاصيل الصغيرة لغرفتي!

كيف يمكن لشخص مجهول، يطلب النجدة عبر مخطوطة غامضة، أن يعرفني بهذا الشكل المرعب والمثير؟ ومن يكون هذا الرجل الذي يبدو أن روحه مقيدة بين هذه السطور؟

انتبهتُ من شرودي على صوت طرقات خفيفة على باب مكتبي. كان ذلك رئيس التحرير يلقي بنظرة سريعة ليخبرني أن وقت الدوام قد انتهى وأن عليّ إغلاق الدار. أومأتُ له بهدوء، وحملتُ المخطوطة بحذر وكأنني أحمل قنبلة موقوتة، ثم وضعتها داخل حقيبتي. لم أكن لأجرؤ على تركها هنا.

طوال طريق عودتي إلى المنزل، وتحت زخات المطر المنسابة، كانت الكلمات المكتوبة تتردد في عقلي كالنغمات الحزينة. من هو؟ وكيف يعلم تفاصيل حياتي؟

بمجرد أن دخلتُ شقتي الصغيرة، أشعلتُ المصباح الدافئ وتوجهتُ مباشرة إلى طاولتي الخشبية. أخرجتُ الأوراق الصفراء مرة أخرى، ومررتُ أصابعي فوق السطور الأخيرة. وفجأة، لاحظتُ شيئاً غريباً لم أره في المرة الأولى؛ في زاوية الصفحة السفلى، كانت هناك قطرات حبر صغيرة جافة مرتبة بشكل هندسي دقيق.. لم تكن بقعاً عشوائية، بل كانت شفرة مورس!

تذكرتُ هوايتي القديمة في فك الشفرات، وأحضرتُ ورقة وقلم وقمتُ بترجمتها ببطء، لتخرج لي جملة واحدة جعلت قشعريرة باردة تسري في عمق عمودي الفقري: "أنا أراكِ الآن.. خلف نافذتكِ."

رفعتُ رأسي ببطء وجسدي يرتجف، ونظرتُ نحو نافذة غرفتي المطلة على الشارع المظلم..

حبستُ أنفاسي والتمعت عيناي بذهول وأنا أراقب خيالاً لرجل طويل يقف تحت عمود الإنارة الشاحب في الشارع، والمطر يغسله بالكامل. لم أستطع رؤية ملامحه بوضوح بسبب الظلام والضباب، لكنني شعرت بنظراته تخترق زجاج النافذة المستديرة لغرفتي وتستقر في عمق روحي.

تراجعتُ خطوة إلى الخلف، وفي تلك اللحظة بالذات، اهتز هاتفي المحمول بنغمة رسالة نصية قصيرة من رقم مجهول...مجهول !! الآن؟