الحادي والستون

اندفعت أخيرًا لتكملة اللغز الغامض الذي انطلقت في صدع الزمن. بمجرد أن تلامست الحروف المطبوعة بالعنف باستخدام الورق الصقيل، نهار السقف الزجاجي الذي يعرض أرقام المبيعات، ومعه تلاشت الرف الشافهقة والخطوط الثائرة التي تلوثها رماد نفضته ريح عاتية.

لم يقع عماد في الفراغ لغوي هذه المرة باللون الأخضر، بل شعر بارتطام جسده الصلب بكرسي بلاستيكي اللون. استنشق غريبًا ثقيلًا مخنوقًا برائحة عوادم السيارات، وصوت كلكيت الميكروباصات، وراخاخ عرقسوس يتجول في ليل القاهرة الخانق.

لقد وهبوا إلى أرض الواقع. ليست الرواية الحقيقية، بل هي الرواية الشعبية المصرية الحقيقية، وتحديداً في "مقهى تكعيبة" بالممر المحاذي لشارع هدى شعراوي وسط البلد. كان الوقت يتجاوز منتصف الليل، والطقس رطباً وحاراً، والناس من حولهم يجلسون ويدخنون الشيشة ويتحدثون في السياسة وأسعار العروض بلامبالاة عابرة.

جلسة عماد على الكرسي، يتصبب عرقاً حقيقياً لزجاً، ولم الحبر الأزرق العادي في جيبه قد حبره ولوّث قميصه ببقعة دكنت فوق قلبه. بجانبه، كانت سارة تجلس على مقعد مجاور، ومع ذلك لم تظهر ملابس عسكرية ولا تحمل الملف الأصفر؛ كانت ترتدي رداء نسائي أبيض وتضع حجاباً رمادياً هزيلاً، وملامحها تبيض بجهد امرأة ثلاثية تطحنها الحياة اليومية. أما مالك، فقد كان يجلس مطأطق الرأس، ويرتدي قميصاً مهلهلاً، ويمسك بكوب شاي دافئ بيد مرتعشة، وقد اختفت عيناه زجاجيتان لتحل محلهما عينان بشريتان غائرتان يملؤهما انكسار حقيقي مرير.

"الحمد لله على السلامة يا أستاذ عماد، شاي كشري زي كل يوم؟"

جاء الصوت من خلفهم حادًا وخشنًا، للإعلان عن ظهور شخصية جديدة للنادي. كان **"المعلم صبحي"**، صاحب المقهى، رجل ديوتي بكرشة يرتدي بدلة بخوذة مخططة، ويمسك في مكتب حسابات صغيراً مهترئاً وقلم يقبع خلف رصاصه. لم يكن من الممكن أن تصبح شخصية محذوفة ولا رمزاً دالاً؛ الرجل كان لحمًا من لحم الخنزير، مما يجعله يثقل كاهل العملاء في الصالة.

نظرت إليه بذهول، لأنه يتكلم، لكن صوته يخرج متحشرجاً: "معلم صبحي... إحنا... إحنا بقالنا قد هنا؟"

لوّح صبحي بيده بزهق: "جري انها يا سيدي؟ بقالكم ساعتين قاعدين من ساعة ما النور قطع والبلد أتملت إشاعات عن انفجار محول الكهرباء اللي في أول الشارع. الست سارة عمالة تبكي إن تقول شقتها إيجار قديمة وصاحب البيت يريد يطردها، وسيمالك ده مشربش الشاي وباصص في الأرض شرقه مستني جنازة. اخلصوا يريد أقفل الحساب، وارانا بكره سوق."

التفت عماد إلى سارة، وولدت نظرة جديدة، مشاعر لم تعد دوار بـ "النوستالجيا" أو "الثورة النصية"، بل بالهم الاجتماعي. سارة الواقعية لم فكرة أو بطلة رومانسية، كانت تعاني من غطرسة الملاك، وأخ تهددها ببيع نصيبها في الصغيرة القديمة.

"عماد..." همست سارة، ونبرتها تحوي خشونة الواقع والاحتياج الحقيقي، "أخويا جاب لي المحضر الصبح. لو ممضيتش على التنازل الصغيرة، هي رفع قضايا. أنا ماليش مكان أروح فيه يا عماد.. ماليش غير الذكريات اللي في البيت ده."

أمسك عماد يدها، وشعر بخشونة الجلد الطبيعي، إلى عن على الكتف. هذه المرة، لم يكن يمسك بيدها لينقذ الحبكة، بل لينقذ إنساناً. "مش هتمضي يا سارة الشقة دي قعدنا فيها وإحنا عيال، والأستاذ رفعت الله يرحمه كان..." توقف عماد فجأة، وتذكر الأستاذ رفعت الذي تحول إلى سد نصي.هل كان رفعت مجرد جار مات في التأثير الغربي، والذاكرة هي التي ضخمته؟

في تلك اللحظة، رن هاتف محمول قديم بحوزة مالك، رنين كسر سكون الفضاء. فتح مالك الخط، وجاء صوت صارخ من السماعة يسمعه، صوت امرأة تبكي بصراخ وعويل: "الحقني يا مالك! المستشفى مش راضية أثر أباك الرعاية المركزية إلا لما دفع تلاتين ألف جنيه تحت الحساب! ارفع أي قضية، اتصرف، هات فلوس من أي حد!"

دان مالك الخط، وسقط الهاتف من يده ليتهشم على المنطقة الاسمية للمقهى. وضع وجهه بين كفيه ويبدأ بالكاء الصامت، الأكتاف وتهتز بضعف مأساوي. "أنا محامي من غير مالك يا قضايا عماد..." قال بصوت مخنوق، "كل اللي اتعلمته في الكتب مبيأكلش عيش. بره القلم، إحنا ولا حاجة. الموت بياكلنا عشان مفيش معانا تمن بيج."

بينما كانت الكارثة الاجتماعية تلتف حول ثلاثة كبل مشنقة، تقتربت من طاولتهم شخصية أخرى وكانت تجلس في الطائرة من الممر. امرأة أربعينية بملامح حريرية، ترتدي نظارات برغم الليل، وحقيبة يد نسائية فاخرة تنبعث منها عطر سجائر أجنبية غالية. كانت **"الأستاذة نجوى"**، سمارة عقارات ومحامية متخصصة في تصفية أملاك وسط مجال الاستثمار شركات خليجية وأجنبية.

التسوية نجوى حقيبتها على منتصف بوقاحة موثوقة، ونظرت عموما بعينين باردتين كأعين الثعابين. "أنا سامعة حكاويكم دي من الصبح، وصعبان عليا شباب زيكم يضيع في أوهام." قالت نجوى وهي تخرج سيجارة وتشعلها. "يا سارة، أخوكي بايع نصيبه ليا أصلاً. والشقة اللي إنتي قاعدة فيها، الشركة اشترت العمل بالكامل لكي تحتاج ويتحول لمول تجاري كلوكال. وأستاذ مالك.. لو تريد التلاتين ألف جنيه تمن مستشفى أبوك، امضي كشاهد على عقد الإنشاء بتاع شقة سارة، وخد قرشكين يلحقوا الراجل قبل ما يموت."

سمر عماد في مكانه. النزول إلى الواقع كان رعباً من الممحاة الرشيقة والدكتور ساهر. هنا، لا توجد مجازات؛ هناك عقود، فلوس، ونفوذ، وحاجة بشرية لدفع الأصدقاء بعضهم البعض من أجل البقاء.

تبدو نحو مالك سارة، وفيي روج تمعت نظرة مرعبة... نظرة خوف والاضطرار. هل يبيع جارتها وصديقة طفولته لينقذ والده؟ ونظرت سارة إلى عماد برعب مستسلم، ورأى الجدار الرائع للمحو يتجسد في صورة عقد لعصر توقيع نجوى.

"والكتابة؟" التصرف عماد فجأة، متوجهاً نحو جديد. "والناس اللي عاشت هنا؟ والتاريخ اللي مكتوب على الحيطان؟"

ضحكت نجوى ضحكة الإيجار في الغرفة: "التاريخ مبيقبلش الدفع كاش يا أستاذ عماد. الواقع اللي إنت شايفه، مبيموتوش قلم أزرق ولا أحمر.. بتحركه البنك. امضوا وخلصوا نفسكم، البقاء للأقوى."

أمسك عماد باللم الأزرق الملوث من جيبه. لم يكن هناك ورق رواية، بل كان هناك ظهر عقد المخلوقات الذي نجوى في الجدول. عبء حقيقي على تحمل المسؤولية، عبء المسؤولية والقرار. إذا كتب، لن يغير العالم السحري، بل سيوقع على مصير بشر من لحم ودم.

التفتت سارة باسم، وهمست وعينا تلتمع ببريق الدموع الحقيقية: "عماد... متكتبش. لو استطعت، هنتمحي بجد."

لكن مالك مد يده المرتعشة القلم، وصوته يخرج كحشرة الموت: "أبويا بيموت يا عماد... أبويا بيموت..."

رفع عماد سن القلم فوق البنفسجية، بينما المعلم صبحي الاتصال خلفهم بالحساب، وأصوات كلاكيت السيارات بالخارج تتعالى كصوت إنذار خير، والواقع يضغط بكل ثقله الاجتماعي والاقتصادي على صدورهم، تاركاً اللحظة المعلقة على حافة اختيار فارغ، ليل وسط القاهرة الذي لا يرحم الضعفاء، ودون أن يلوح في الأفق أي مخرج منطقي أو نهاية تحسم الصراع المستعر بين البقاء والمبدأ.