الفصل الستون

الممر الخلفي لم يكن يؤدي إلى مطبخ "جروبي" بمفهومه الواقعي، بل كان دهليزاً لغوياً ضيقاً، جدرانه مبنية من أسطر متراصة لكلمات متلاحمة وكثيفة. البرودة التي كانت تلف الشقة بالداخل تحولت هنا إلى رطوبة خانقة برائحة العفن والورق المخزن في أقبية رطبة لقرون.

كان عماد يركض في المقدمة، يده اليمنى تقبض على يد سارة بقوة تزداد مع كل خطوة، كأن تلك القبضة هي الحبل السري الوحيد الذي يبقيهما في عالم الأحياء، بينما يده اليسرى تجر مالك الذي كان جسده يترنح، يثقل خفةً وثقلاً بدوره حسب الكلمات التي يمرون بها.

"سرعتكم تتناقص في الجمل القصيرة!" صرخت نادية من خلفهم، وهي تحاول جاهدة موازنة الكاميرا الثقيلة على كتفها بينما تتعثر في هوامش سفلية نُسيت كمطبات في أرضية الممر. "عليك أن تصف الركض بعبارات طويلة يا عماد! الحركة تحتاج إلى إطناب لغوي لكي نمتلك مساحة زمنية أكبر!"

التفت عماد برأسه أثناء الركض، فرأى خلف نادية مرأى يوقف الدماء في العروق. الجدار الرمادي للممحاة لم يعد مجرد مساحة مصمتة؛ لقد اتخذ شكلاً هلامياً عملاقاً، وبدأت تبرز منه أذرع مصنوعة من شفرات حادة تشبه مقصات التصحيح المطبعي. وخلف هذا المسخ، كان يتقدم بخطوات واثقة رجل طويل القامة، يرتدي معطفاً مخملياً أسود ونظارات طبية سميكة عاكسة للضوء، يحمل في يده اليمنى قلم حبر جاف أسود ضخم، وفي اليسرى جهاز كمبيوتر محمول ينبعث من شاشته ضوء نيوني أزرق حاد.

"إنه هو..." همس مالك بصوت متقطع، وعيناه الزجاجيتان تحدقان في الرجل ذو المعطف الأسود. "المستثمر النصي... 'الدكتور ساهر'... الكاتب الذي اشترى حقوق المسودة ليحولها إلى رواية تشويق تجارية. إنه يحذف عمقنا النفسي ليضع بدلاً منا مشاهد مطاردات رخيصة!"

"لن يسمح لنا بالوصول إلى الطبعة الثانية!" صرخت سارة، وفجأة، تملكتها شجاعة نابعة من تلك المشاعر القديمة التي استيقظت في قلبها. سحبت يدها من عماد، وتوقفت فجأة في منتصف الممر، ملتفتة بكامل جسدها نحو الدكتور ساهر والمقّص العملاق القادم خلفه.

"سارة! ماذا تفعلين؟" صرخ عماد مذهولاً، وحاول العودة إليها، لكن أرضية الممر بدأت تتباعد بينهما، كأن مسافة مجازية كبرى أُقحمت فجأة بين البطل وحبيبته.

رفعت سارة الملف الأصفر القديم الذي كانت تحمله طوال الوقت، وفتحته في وجه الفراغ المتقدم. من داخل الملف، انبعثت رائحة عطر نسائي قديم... عطر "الياسمين" الذي كانت تضعه والدة عماد في أواخر التسعينيات. فجأة، بدأت أوراق الملف تطير في الهواء كالفراشات، وبدلاً من أن تُمحى، بدأت تلتحم مع جدران الممر، صانعة حواجز من الذكريات الشخصية الحقيقية التي لا يمكن للدكتور ساهر تعديلها لأنها لم تكن ملكه، بل كانت ملكاً لوعي عماد الطفولي.

"اكتب يا عماد!" صرخت سارة والدموع الشفافة تتدفق على وجهها الذي بدأ يكتسب ملامح رواية رومانسية كلاسيكية مفقودة. "اكتب عن اليوم الذي التقينا فيه في المكتبة القديمة... اجعل المشهد يدور هناك! تذكرني بالاسم الكامل!"

في تلك اللحظة من ذروة الإثارة، انشقت أرضية الممر من تحت نادية ومالك، لتظهر شخصية جديدة تماماً، انبعثت من ممر جانبي مظلم يُعرف بـ "فصل المحذوفات السياسية". كان رجلاً في الخمسينيات من عمره، يرتدي بدلة زرقاء قاتمة تشبه ملابس السجناء، ووجهه مغطى بنصف قناع من شاش طبي أبيض. كان يحمل في يده آلة كاتبة ميكانيكية قديمة من طراز "أوليفيتي" معلقة بسير حول عنقه.

"أنا 'الرقيب رقم 4'!" هتف الرجل بصوت جهير مليء بالبحة والدخان. "لقد حُذفت من النسخة السياسية الأولى عام 2011 لأنني سمحت بمرور شعارات بالغة الخطورة في الفصل الخامس! إذا كنتم تبحثون عن مخرج، اتبعوني إلى 'الأنفاق السرية للرقابة'.. هناك حيث تُدفن الحقائق التي لا تجرؤ أي دار نشر على طباعتها!"

بدأ الرقيب رقم 4 يضرب على أزرار آلته الكاتبة بسرعة جنونية أثناء ركضه، ومع كل دقة جرس من الآلة، كان يفتح باباً حديدياً ثقيلاً في جدار الممر اللغوي.

"عماد! لا وقت للتفكير!" صرخ مالك، وجذب عماد من معطفه نحو الباب الحديدي الذي فتحه الرقيب 4.

كان عماد ممزقاً؛ عيناه مثبتتان على سارة التي كانت تختفي خلف جدار من أوراق الياسمين والذكريات، بينما الدكتور ساهر يرفع قلمه الأسود ليشطب مشهدها بالكامل، والرقيب 4 يدفعهم نحو نفق مظلم ينبعث من قاعه صوت تروس مطابع عملاقة تدور بلا توقف.

"لن أتركها مجدداً!" صرخ عماد. وبحركة يائسة، أخرج من جيبه مفتاح شقته القديم، وبدلاً من الكتابة بالقلم، استخدم حافة المفتاح الحادة ليحفر على الجدار الحديدي للنفق:

```

"في تلك اللحظة، تشابكت الخطوط الزمنية. سارة لم تكن في الممر، بل كانت تنتظر عند نهاية النفق الحديدي، ممسكة بمصباح يدوي يضيء عتمة الرقابة، واللون البنفسجي يغمر المكان ليخلط المأساة بالحب."

```

بمجرد إتمام الحفر، اهتز الوجود اهتزازة زلزالية عنيفة. سقط الدكتور ساهر على ركبتيه بعد أن انكسر سن قلمه الأسود بفعل المفاجأة اللغوية، وتراجعت الممحاة الرمادية للخلف كأنها صُدمت بجدار خرساني من المشاعر والسياسة المتشابكة.

اندفع عماد، مالك، ونادية خلف الرقيب 4 عبر الباب الحديدي الذي انغلق وراءهم بصوت دوي هائل، ليرديهم في ظلام دامس لا يقطعه سوى ومضات الفلاش من كاميرا نادية التي بدأت تلتقط صوراً لـ "المخازن السرية للنصوص الممنوعة".

كان المكان عبارة عن قاعة عملاقة لا نهاية للسقف فيها، ممتلئة برفوف حديدية شاهقة تمتد لأميال، وعليها ملايين المخطوطات التي تتلوى كالأفاعي. شخصيات مجهولة، مبتورة الأطراف، أو بلا عيون، كانت تجلس على الأرض وتهمس بعبارات غامضة.

"أين نحن؟" همس مالك، وهو يشعر بجسده يستعيد وزنه الطبيعي بالكامل، لكن لونه تحول إلى اللون الرمادي المطبوع.

"أهلاً بكم في مقبرة الأفكار،" قال الرقيب 4 وهو يضع آلته الكاتبة على صندوق خشبي قديم. "هنا تُحفظ الشخصيات التي كانت أكثر واقعية من أن تُنشر. وهنا.. ستجدون سارة، ولكن ليس بالشكل الذي تتذكرونه."

من بين الظلال، تقدمت خطى هادئة. لم تكن سارة التي ركضت معهم؛ كانت امرأة ترتدي ملابس عسكرية قديمة، وتحمل في يدها بندقية مصنوعة من أقلام الرصاص المدببة، وعيناها مليئتان بنظرة ثورية حادة.

"سارة؟" خطا عماد خطوة للأمام، والدهشة تعقد لسانه.

التفتت إليه سارة الثائرة، وابتسمت ابتسامة غامضة مزجت بين ماضٍ قديم لم يعشه ومستقبل لم يُكتب بعد. "أنا النسخة الأصلية منك يا عماد قبل أن يحولني الكاتب الأول إلى مجرد فتاة تبحث عن ملف أصفر. أنا الفكرة التي خافوا منها."

في تلك اللحظة، بدأ سقف القاعة العملاقة يتشقق، وظهرت من خلال الشقوق شاشات عملاقة تعرض أرقاماً متسارعة: *عدد النسخ المباعة، الأرباح، تقييمات القراء*. كان "المؤلف الجديد" والدكتور ساهر يضغطان على النص من الخارج، محولين المقبرة السياسية إلى ساحة لمعركة تسويقية كبرى.

بدأت الرفوف الحديدية تهتز، والمخطوطات تتساقط وتشتعل ذاتياً بنيران زرقاء باردة.

أمسك عماد بقلم الرقيب 4، ونظر إلى سارة الثائرة، ثم إلى مالك ونادية. شعر بأن المعركة لم تعد من أجل النجاة أو إنهاء الفصل، بل أصبحت معركة من أجل "حرية النص" بأكمله.

"إذا كانوا يريدون رواية تجارية..." قال عماد وعيناه تشتعلان بالتحدي، "سنمنحهم حرباً أبجديّة لا يمكن تصنيفها في أي مكتبة."

وضع ورقة بيضاء فارغة سقطت من أحد الرفوف على الآلة الكاتبة، ومد يده لتلتقي بوجنة سارة التي دفت ببريق الثورة، بينما بدأ صوت تروس المطابع بالخارج يرتفع ويرتفع، ممتزجاً بأصوات خطوات الملايين من الشخصيات المحذوفة التي بدأت تنزل من الرفوف وتستعد للاشتباك الأخير، تاركين السطر مفتوحاً على كل الاحتمالات، بلا نقطة نهاية، وبلا قيد يمنع الكلمات من التدفق الحر في فضاء الوجود المطلق.