Tous les chapitres de : Chapitre 131 - Chapitre 140

 Je me jette sur elle. Mes bras l'entourent, la serrent contre moi, l'écrasent presque. Je sens son corps contre le mien, ses seins sur ma poitrine, ses jambes mêlées aux miennes. Elle est chaude, elle est vivante, elle est à moi.— Trop fort, murmure-t-elle. Tu me serres trop fort.Je desserre mon étreinte, mais je ne la lâche pas. Je ne peux pas la lâcher. J'ai peur qu'elle disparaisse, qu'elle se transforme, qu'elle devienne cette chose blanche et vide qui me regardait avec les yeux de Chiara.— Désolé, dis-je. Je suis désolé.— Ce n'est rien.— Je t'ai fait mal ?— Non. Ce n'est rien.Elle ne recule pas. Ses mains se posent sur mon dos, caressent mes cicatrices, suivent les bandages que j'ai oublié d'enlever. Ses doigts sont doux, lents, apaisants. Je pose ma tête sur son épaule, ma bouche contre son cou, mes larmes qui coulent sur sa peau.— C'était quoi ? demande-t-elle.— Toi. Toi qui devenais elle. T

 Je réponds avec la même violence. Mes ongles s'enfoncent dans sa nuque, mes dents mordent sa lèvre, ma langue combat la sienne. Ce n'est plus un baiser, c'est un combat. Un combat pour voir qui dominera, qui cédera, qui survivra.— Je te hais, murmure-t-il contre ma bouche.— Je sais.— Je t'aime.— Je sais.Il déchire ma chemise de nuit. Le tissu cède sous ses doigts, se déchire le long de ma poitrine, de mon ventre, de mes cuisses. Je suis nue devant lui, offerte, vulnérable.— Regarde-moi, dit-il.— Je te regarde.— Qu'est-ce que tu vois ?— Un homme qui a peur.— Et quoi d'autre ?— Un homme qui veut me faire du mal.— Et quoi d'autre ?— Un homme qui m'aime.Il pose sa main sur ma gorge. Pas assez fort pour m'étrangler, juste assez pour

 Je m'assieds en face de lui, sur le bord du lit. Mes mains sont posées sur mes cuisses, mes doigts s'agitent, cherchent quelque chose à faire, un pinceau, un crayon, n'importe quoi pour occuper ce vide.— Parle-moi, dit-il.— De quoi ?— De toi. De ce que tu penses. De ce que tu veux. De ce que tu attends.— Je ne sais pas quoi te dire.— Alors dis-moi ce que tu fais. Dans la journée. Quand je ne suis pas là.— Tu es toujours là.— Quand je dors, alors. Quand je suis dans mes cauchemars. Quand je suis perdu dans ma tête. Qu'est-ce que tu fais ?Je réfléchis. C'est une question étrange. Je n'avais jamais pensé à ce que je faisais quand il n'était pas là, quand il était dans ses cauchemars, quand il était perdu dans sa tête.— Je peins, dis-je.&m

 DiegoLa journée a été calme. Trop calme. Ce calme qui précède les tempêtes, qui pèse sur la poitrine, qui rend chaque instant plus précieux et plus fragile. Nous avons marché dans le jardin, regardé les fleurs, parlé de tout et de rien. Valentina a ri une fois, un rire qui sonnait faux, mais c'était un rire. Je l'ai gardé en mémoire, comme on garde une pièce rare, une chose précieuse qu'on pourrait perdre.Maintenant, la nuit est tombée. Nous sommes allongés dans le lit, face à face, à nous regarder sans nous toucher. Ses yeux sont ouverts, fixes, comme si elle cherchait quelque chose dans mon visage. Peut-être la réponse à une question qu'elle n'ose pas poser.— Tu ne dors pas, dis-je.— Non.— À quoi tu penses ?— À demain.

 Je rouvre les yeux. Le mur est là, gris, froid, inébranlable. Mais derrière ce mur, il y a le monde. Et dans ce monde, il y a Diego. Et tant qu'il y aura Diego, il y aura de l'espoir.Même un espoir de mort. Même un espoir de destruction. Même un espoir de vengeance.C'est toujours un espoir. ChiaraLa fissure est là, sur le mur du fond, là où le béton a cédé sous le poids des années. Elle part du sol, fine comme un cheveu, puis s'élargit, se divise, se ramifie. Une carte. Une vraie carte du monde, avec ses continents et ses océans, ses frontières invisibles et ses territoires inexplorés.Je la regarde depuis des heures. Depuis des jours, peut-être. Le temps n'a plus de sens, ici. Il n'y a que la fissure et moi.Le Chili. C'est là que tout a commencé. La pointe de l'Amériqu