All Chapters of Aime-Moi (Tome 3): Chapter 21 - Chapter 30

AvaL’aube napolitaine possédait une cruauté dorée que j’avais oubliée pendant mon exil dans le Nord. À travers les jalousies de marbre blanc de la salle de bains principale, la lumière filtrait, longue et acérée, découpant des rectangles de poussière lumineuse sur le sol de travertin. C’était une clarté sans concession, presque biblique, qui venait lécher les angles des moulures baroques et l’éclat froid des robinetteries de cuivre.Cela faisait trois jours. Trois jours que les roues du jet privé avaient mordu le tarmac de Capodichino dans un sifflement de pneus brûlants. Trois jours que les lourdes grilles de fer forgé du manoir De Luca. Elles m’isolaient désormais du froid scandinave, des fjords embrumés et de la folie paranoïaque, désespérée, de Michaël. Trois jours que j'étais revenue dans la cage dorée de mon prédateur, mon époux, mon Roi. Ce lieu que j'avais fui, que j'avais maudit, et qui pourtant s'imposait à mon corps comme le seul ancrage possible.Mais ce matin, le manoir

Vincenzo La pénombre de la chambre principale conservait la chaleur de notre nuit, une opacité dense, presque palpable, parfumée de l'odeur musquée de nos corps et de la soie des draps froissés. Le jour se levait à peine sur la baie de Naples, teintant les bords des lourdes tentures de velours d'un bleu d'encre encore indécis, une traînée violacée qui venait mordre le marbre de la terrasse. C’était cette heure suspendue où la ville appartenait aux spectres, aux amants et aux monstres de mon espèce. Cette heure où la réalité ne s'était pas encore tout à fait extirpée des limbes du sommeil.Je ne bougeais pas. Assis sur le rebord du matelas immense, j'avais déjà passé ma chemise noire, dont quelques boutons restaient ouverts sur mon torse, mais mon esprit n&rsquo

Vincenzo Le vent de la mer Tyrrhénienne s'engouffrait par les hautes fenêtres ouvertes du grand bureau, apportant avec lui une fraîcheur iodée, presque coupante, qui ne suffisait pas à refroidir l'atmosphère pesante de la pièce. L’air de Naples sentait l’orage, ce goût de soufre et de sel qui précède les grands cataclysmes.Je me tenais debout, immobile devant les baies vitrées, observant les lueurs lointaines du port qui clignotaient comme les derniers feux d'un empire en sursis. Mes mains étaient enfoncées dans les poches de mon pantalon de costume noir, mes épaules tendues sous le tissu.Derrière moi, le silence n'était brisé que par le bruissement discret des feuillets que Matteo manipulait. Il venait de terminer son rapport sur le transfert des fichiers originaux vers notre coffre-fort de la banque de Lugano. Valenti avait plié. Il avait rampé sous la menace, exactement comme il le f

VincenzoLe silence qui s’abattait sur Naples ce soir-là n’était qu’une trêve de façade, une ruse de cette putain de ville pour mieux nous saigner au tournant. C’était ce genre de calme lourd, poisseux, saturé par les effluves de soufre et de marée basse qui remontaient du port, une atmosphère suspendue qui précède invariablement les grands massacres ou les orages d’été. Mais pour la première fois depuis des mois, la tempête ne grondait pas à l’intérieur de mes propres murs. Mes verrous étaient tirés. Les sentinelles étaient en place dans la pénombre des jardins, le doigt sur la détente. Le domaine n'était plus un avant-poste militaire ou un tribunal improvisé ; il était redevenu mon sanctuaire de marbre noir.Depuis notre retour de la villa Bellini, les eaux de la baie semblaient s'être apaisées, lissées par une pellicule sombre et protectrice. Ma démonstration de force aux côtés d'Ava face à Alfonso Bellini, ce vieux débris d’aristocrate qui lui servait de grand-père, avait eu l'eff

Vincenzo Venise en décembre n'était pas une promesse de romance ; c'était un linceul de marbre et de givre.Depuis la proue du bateau privé qui fendit les eaux noires du Grand Canal, je fixais la brume — ce givre épais qui rampait sur la lagune, avalant les palais baroques et les poteaux d'amarrage usés par le sel. L'humidité viciée de la mer Adriatique se mêlait au froid de la nuit vénitienne. C'était un froid tranchant, une lame de rasoir qui s'engouffrait sous mon pardessus en cachemire noir et mordait la peau de mon cou avec une insistance presque obscène. Autour de nous, les façades des édifices séculaires ressemblaient à des spectres figés, des géants de pierre s'effritant sous le poids des siècles et des secrets qu'ils protégeaient.Mais l'hiver m'importait peu. Les morsures du gel, la nuit d'encre, l'hostilité latente de cette ville bâtie sur des abîmes... tout cela s'effaçait. Mon attention, mon oxygène, toute l'intensité