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Die ersten Fotos sind dreißig Jahre alt. Matthias als Baby, in den Armen seiner Mutter. Eine Frau, die ich nicht kannte, starb, als er fünf war. Sie ist schön, brünett, mit denselben grauen Augen wie er. Matthias als Kind, mit einem Drachen an einem Strand, rennend, lachend, frei. Matthias als Jugendlicher, schon ernst, vor dem Herrenhaus stehend, mit einem Blick, der die Welt zu wägen scheint.Dann erscheint Raphaël. Jünger, anders. Seine hellen Augen, sein schüchternes Lächeln. Fotos von ihm in der Schule, am Strand, mit seiner ersten Staffelei. Ein Foto, auf dem er acht ist, voller Farbe, stolz wie ein König vor einer abstrakten Leinwand. Papa ist neben ihm, lächelnd. Ein Lächeln, das ich gut von ihm kenne.Ich blättere um, zu Tränen gerührt. Sie waren schöne Kinder. Sie sind zu prachtvollen Männern geworden. Und ich, wo war ich damals? Noch nicht geboren. Noch nicht in ihr Leben getreten.Je mehr ich durchwühle, desto näher kommen die Fotos der Gegenwart. Ich erkenne Sommer, Weihn

 Dann sind sie beide da. Matthias hinter mir, Raphaël vor mir. Ihre Glieder gleichzeitig in mir. Ihre Münder auf mir. Ihre Hände überall.Es ist verboten. Es ist verrückt. Es ist genau das, was ich brauche. Was ich immer gebraucht habe, ohne es zu wissen.Ich bin zwischen ihnen. Ihre Wärme. Ihr Geruch. Ihre Liebe.Ich komme schreiend. Einmal. Zweimal. Ich weiß nicht mehr. Ich bin nur noch ein Gefühl, ein Schrei, ein Körper, der zwischen zwei Männern, die mich lieben, vor Lust explodiert.In meinem Bett, allein, komme ich wirklich. Mein Körper krümmt sich, meine Beine umschließen meine Hand, ich schreie ins Kissen. Lange. Heftig. Die Zuckungen wollen nicht enden, erschüttern meine Hüften, meine Schenkel, mein ganzes Sein.Danach liege ich da, zitternd, verschwitzt, mit Tränen in den Augen. Mein Herz schlägt so stark, dass ich glaube, es springt mir au

Seine Hand hört nicht auf. Seine Finger wandern meinen Hals hinab, streifen meinen Nacken, mein Schlüsselbein. Ich zucke zusammen. Ich halte den Atem an. Ich werde sterben.»Oder das hier?«Er öffnet den ersten Knopf meiner Bluse. Nur einen. Seine Finger berühren meine Haut, direkt über meinem Herzen. Brennend. Elektrisierend. Ich spüre, wie meine Brustwarze unter dem Stoff hart wird.»Oder das hier?«Er öffnet den zweiten Knopf. Seine Hand gleitet hinein, schiebt die Bluse zur Seite, streift die Spitze meines BHs. Sein Daumen streichelt den Ansatz meiner Brust, genau dort, wo die Haut am feinsten, am empfindlichsten ist.Ich sollte das hier beenden. Ich sollte aufstehen, gehen, fliehen. Das ist sein Büro. Das ist der Hauptsitz seiner Firma. Jeder kann hereinkommen. Das ist verrückt. Das ist gefährlich. Das ist …Ich kann nicht.Ich bin dort festgenagelt,

 Er streckt die Hand aus. Ich schlage ein. Zum ersten Mal seit Jahren ein echter Händedruck. Nicht formell. Nicht protokollarisch. Aufrichtig. Menschlich.Unsere Hände umschließen sich, erkennen sich. Dasselbe Blut. Dieselbe Liebe. Dieselbe Frau.»Was machen wir jetzt?«, frage ich.»Wir rufen sie an. Wir sagen ihr, dass wir sie sehen wollen. Beide. Zusammen. Um mit ihr zu reden. Wirklich.«»Und wenn sie ablehnt?«»Sie wird nicht ablehnen. Sie liebt uns. Sie wird wissen wollen.«Ich nicke. Er hat recht. Sie wird kommen. Weil sie uns liebt. Weil sie uns so sehr braucht, wie wir sie brauchen.Ich hole mein Telefon heraus. Suche ihren Namen. Chloé. Mein Herz schlägt schneller, als ich ihr Foto auf dem Bildschirm sehe. Ein Lächeln, grüne Augen, Licht.Ich tippe: »Wir müssen mit dir reden. Beide. Heute Abend. Bei Matthias. Ko

ChloéMitternacht vorbei. Die Zeiger der Wanduhr drehen sich langsam, als ob die Zeit selbst zögerte voranzugehen. Draußen funkelt Paris mit tausend Lichtern, gleichgültig gegenüber dem, was sich in diesem Penthouse des sechzehnten Arrondissements abspielt. Gleichgültig gegenüber unseren Leben, die aus den Fugen geraten.Wir sind bei Matthias, in seinem Wohnzimmer mit den klaren Linien, und die Atmosphäre ist so elektrisch geladen, dass ich fast Funken auf meiner Haut spüre. Jeder Blick, jedes Schweigen, jeder Atemzug wiegt Tonnen.Matthias sitzt in seinem schwarzen Ledersessel, die Beine übereinandergeschlagen, ein Glas Whiskey in der Hand. Das gedämpfte Licht zeichnet Schatten auf sein Gesicht, betont seine Züge, seinen kantigen Kiefer, seine hohen Wangenknochen. Er ist das Bild der Kontrolle, der Macht, der Beherrschung. Aber seine Finger trommeln unmerklich auf der Armlehne. Ein nervöser Tic