Alle Kapitel von Scharf heiß 2: Kapitel 71 – Kapitel 80

LaurenceIch laufe im Schlafzimmer auf und ab. Das Mädchen unter dem Laken bewegt sich nicht mehr. Man könnte meinen, sie hält den Atem an.– Ich bin fünf Jahre bei dir geblieben. Fünf Jahre, in denen ich mich fragte, warum ich mich nicht glücklich fühlte. Fünf Jahre dachte ich, das Problem läge bei mir. Dass ich zu anspruchsvoll, zu kompliziert, zu schwer zu lieben sei. Fünf Jahre gab ich mich mit Krümeln zufrieden, akzeptierte deine Abwesenheiten, dein Schweigen, deine Gleichgültigkeit.Er öffnet den Mund. Ich hebe die Hand.– Ich bin noch nicht fertig. Fünf Jahre habe ich so getan, als wäre alles in Ordnung, als wäre unser Leben schön, als würde unsere Beziehung halten. Fünf Jahre habe ich die Wohnung aufgeräumt, deine Abendessen gekocht, deine Hemden gebügelt, deine Wochenenden organisiert, deine Familie gemanagt, deinen Kollegen zugelächelt, alles getan, damit du ein angenehmes Leben hast. Und du, was hast du getan?– Ich habe gearbeitet, ich...– Du hast gearbeitet. Du hast so v

 LaurenceEr antwortet nicht. Er kann nicht antworten.– Siehst du? Du weißt es nicht. Weil du mich seit Jahren nicht mehr siehst. Seit Jahren bin ich ein Möbelstück in deiner Wohnung. Seit Jahren gehöre ich zur Einrichtung.Ich atme ein. Ich spüre die Tränen über meine Wangen laufen. Ich wische sie nicht weg.– Also ja, ich habe jemanden kennengelernt. Ja, ich habe eine Nacht mit ihm verbracht. Und in dieser Nacht habe ich mich zum ersten Mal seit Jahren lebendig gefühlt. Zum ersten Mal seit Jahren habe ich existiert. Wirklich existiert. Nicht als jemandes Assistentin, nicht als jemandes Verlobte, nicht als die, die aufräumt, organisiert, managt. Als ich. Als Laurence.Mathieu schweigt. Sein Gesicht ist verschlossen, aber ich sehe etwas in seinen Augen schwanken.– Du hast mich langsam getötet, Mathieu. Du hast mich meiner Substanz beraubt, meiner Energie, mei

 LaurenceIch schrecke aus dem Schlaf hoch.Tageslicht dringt durch die Vorhänge. Ich weiß nicht, wo ich bin. Ich weiß nicht, wie spät es ist. Ich weiß nicht, welcher Tag ist.Dann spüre ich eine Präsenz hinter mir. Wärme. Ein Arm um meine Taille.Damon.Die Erinnerungen kehren mit einem Schlag zurück. Die Nacht. Mathieu. Die Frau im Bett. Meine Fäuste, die zuschlugen. Die Flucht. Der Anruf. Das Auto. Seine Hände auf meinen Knöcheln.Ich sehe auf meine Hände. Sie sind verbunden. Er hat die Verbände erneuert, während ich schlief.Ich drehe mich langsam um. Er schläft. Wirklich. Die Züge entspannt, der Mund leicht geöffnet, die langen Wimpern auf seinen Wangen. Er sieht jünger aus im Schlaf. Verletzlicher.Ich betrachte ihn. Lange. Ich präge mir jedes Detail ein. Die Narbe über der Augenbraue. Die Krähenf&

 LaurenceMeine Stimme zittert. Ich weine nicht. Ich zittere.– Also habe ich zugeschlagen. Ich weiß nicht wie. Ich weiß nicht warum. Mein Körper hat sich einfach bewegt.– Das hast du gut gemacht.– Glaubst du?– Ich glaube, dass Gewalt nie eine Lösung ist. Aber ich glaube auch, dass sie manchmal die einzig mögliche Antwort auf das Unaussprechliche ist. Auf das Unakzeptable.Ich sehe ihn an. Er hat ernste Augen. Wirklich. Er verurteilt mich nicht. Er verharmlost nicht. Er ist einfach da.– Hast du das auch schon gemacht?, frage ich. Jemanden geschlagen?Er wendet den Blick ab. Einen Moment. Nur einen Moment.– Ja.– Wen?– Meinen Vater.Das Wort fällt zwischen uns. Schwer. Dicht. Geladen mit all dem, was er nicht sagt.– Hat er es verdient?– Er hat es verdient.Ich stelle ke

 Damon1 Jahr später.Ich habe sie keine Sekunde aus den Augen gelassen.Wir sind in unserer Wohnung. Unserer. Nicht meiner, nicht ihrer. Unserer. In Montmartre, mit einem Blick auf Paris, der mich jedes Mal an Venedig erinnert, wenn ich aus dem Fenster sehe. Sie hat die Möbel ausgesucht, ich habe die Küche eingerichtet. Sie hat ihre Pflanzen mitgebracht, ich meine Bücher. Unsere Leben sind nahtlos verschmolzen, als wären sie immer dazu bestimmt gewesen, eins zu werden.Heute Abend kocht sie. Sie trägt eines meiner T-Shirts, viel zu groß für sie, und sonst nichts. Ihre nackten Füße auf den Fliesen, ihre Haare zu einem lockeren Knoten hochgesteckt, tanzt sie zu einer Musik, die ich kaum höre. Sie probiert die Soße mit der Löffelspitze, schließt die Augen, lächelt. Sie ist zu Hause. Sie ist bei uns.Ich lege mein Buch weg. Ich sehe sie an. Wirklich.&nd