All Chapters of La revanche d'Éabha: Chapter 91 - Chapter 100

ÉabhaLa lune est pleine. Je la regarde par l'étroite fenêtre de ma chambre, allongée dans mon lit, les draps emmêlés autour de mes jambes. Le vent gémit contre les volets, et quelque part dans la forteresse, une horloge égrène les heures. Je ne dors pas. Je n'ai pas dormi depuis trois nuits.Chaque fois que je ferme les yeux, je le vois.Cillian. Debout sous la pluie, la main tendue vers moi, ce linge blanc serré dans ses doigts. Cillian, assis à la table du banquet, le visage fermé, les yeux perdus dans la flamme des chandelles. Cillian, arpentant les couloirs sombres à trois heures du matin, les épaules lourdes de secrets, le pas lent d'un homme qui ne trouve pas le sommeil.Je me retourne dans mon lit. Le tissu de l'oreiller est frais contre ma joue, mais sous ma nuque, je sens l'épaisseur du linge que j'ai glissé là. Son linge. Celui qu'il m'a tendu sous le porche, celui que j'ai pressé contre mon visage et qui sent la forêt après la pluie, le bois ancien, la fumée douce.Je ne v

ÉabhaLes jours qui suivent confirment mes pires craintes. Cillian ne se contente plus de me regarder. Il trouve des prétextes pour me toucher.Rien d'appuyé. Rien d'évident. Des gestes infimes, à peine perceptibles, qui pourraient passer pour des accidents s'ils ne se répétaient pas avec une régularité suspecte.Le premier incident se produit dans la bibliothèque. Je suis en train de classer des livres, perchée sur un escabeau, les bras chargés de vieux volumes reliés de cuir. Il entre sans bruit, comme toujours, et s'approche de moi.— Tu vas tomber.— Je ne vais pas tomber.— Laisse-moi t'aider.Avant que je puisse protester, il pose ses mains sur ma taille et me soulève de l'escabeau comme si je ne pesais rien. Ses doigts s'enfoncent légèrement dans le tissu de ma robe, et à travers la laine, je sens la chaleur de ses paumes, la force de ses mains, la puissance contenue dans ces doigts qui pourraient me briser et qui pourtant se posent sur moi avec une douceur inattendue.Il me dé

ÉabhaCette nuit-là, il vient à moi.Pas dans la bibliothèque. Pas dans le couloir. Dans mon sommeil, là où je n'ai aucune défense, là où ma volonté n'a plus de prise sur mon corps.Je rêve que je suis dans sa chambre. La pièce est plongée dans la pénombre, éclairée seulement par les braises rougeoyantes d'une cheminée qui se meurt. Les murs sont de pierre nue, le lit est vaste, couvert de fourrures sombres. Et il est là, debout près de la fenêtre, torse nu, le dos tourné vers moi.La lune découpe sa silhouette en argent. Les muscles de ses épaules roulent sous sa peau quand il bouge, et la cicatrice que j'ai aperçue un jour, cette longue ligne pâle qui court le long de ses côtes, luit doucement dans la clarté nocturne.Il se retourne.Ses yeux gris me fixent avec une intensité qui me coupe le souffle. Il ne dit rien. Il n'a pas besoin de parler. Son regard dit tout ce que ses lèvres taisent.Il s'approche. Lentement. Chacun de ses pas résonne sur le plancher, et mon cœur bat au rythm

ÉabhaCela arrive un matin, sans prévenir.Je suis dans la bibliothèque, en train de ranger les livres que j'ai sortis la veille. La pièce est vide, ou du moins je le crois, et je me suis permis de fredonner une vieille chanson que ma mère chantait quand j'étais enfant. Une chanson triste, une chanson de perte et d'espoir, qui parle d'une louve qui attend le retour de son compagnon.Je ne l'entends pas entrer. Je ne l'entends pas s'approcher. C'est seulement quand je me retourne, un livre à la main, que je le découvre debout à un mètre de moi.Je sursaute, manque de lâcher le livre. Il le rattrape au vol, ses doigts effleurant les miens, et me le tend.— Tu as une belle voix, dit-il.— Je croyais être seule.— Je sais. Je n'aurais pas dû t'écouter sans te prévenir. Pardonne-moi.Sa voix est douce, un peu rauque, et il ne recule pas. Il reste là, tout près, et je sens sa chaleur, son odeur, sa présence qui emplit tout l'espace autour de moi.Je devrais m'écarter. Je devrais dire quelqu

ÉabhaLe quatrième jour, je trouve le message.Il est glissé sous ma porte, un petit morceau de parchemin plié en deux. Je le vois dès que je me réveille, ce rectangle blanc sur le plancher sombre, et mon cœur s'arrête.Je sais que c'est lui. Personne d'autre ne m'écrirait. Personne d'autre n'oserait glisser un mot sous la porte d'une domestique à l'aube.Je reste assise dans mon lit, les yeux fixés sur le parchemin, incapable de me lever, incapable de le ramasser. J'ai peur de ce qu'il contient. Peur de ce qu'il va me dire. Peur de ce que je vais ressentir en le lisant.Finalement, je me lève. Mes pieds nus touchent le plancher froid, et je me baisse pour ramasser le message. Mes doigts tremblent quand je le déplie.L'écriture est fine, élégante, régulière. Celle d'un homme qui a l'habitude d'écrire, qui a passé des années à rédiger des ordres, des traités, des lettres. Et pourtant, il n'y a que quelques mots.Ce soir. Bibliothèque. N'aie pas peur.Je relis la phrase trois fois. Quat