All Chapters of La revanche d'Éabha: Chapter 111 - Chapter 120

Lui dire que je le désire, que je rêve de lui toutes les nuits, que son odeur me rend folle et que sa voix me fait trembler. Lui dire que j'ai peur, une peur terrible, une peur qui me paralyse et qui m'empêche de faire le dernier pas. Lui dire que je suis peut-être, quelque part, au fond de moi, en train de l'aimer, et que ça me terrifie.Et s'il me rejette ? S'il ne me croit pas ? S'il prend le parti de sa fille et de son gendre, ces monstres qui m'ont détruite et qui continuent à sourire à sa table ?Alors au moins, j'aurai essayé. Au moins, j'aurai été honnête, courageuse, digne de ce qu'il voit en moi. Je ne passerai pas le reste de ma vie à me demander ce qui aurait pu arriver, à regretter de ne pas avoir parlé, à me consumer dans le silence et le secret.Je me lève avant l'aube. Le ciel est encore noir derrière la fenêtre, parsemé d'étoiles froides, et la neige qui est tombée toute la nuit a recouvert la cour d'un manteau blanc immaculé. Je m'habille avec soin, je brosse longuem

ÉabhaNos mains sont toujours liées, paume contre paume, doigts entrelacés. La chaleur de sa peau se diffuse dans la mienne, remonte le long de mon poignet, de mon bras, vient se loger au creux de ma poitrine comme une braise qu'on souffle doucement. Le feu crépite dans l'âtre, et les ombres dansent sur les murs de la bibliothèque, sur les dos de cuir des livres, sur le tapis usé, sur nos deux silhouettes debout l'une en face de l'autre.Il n'a pas lâché ma main.Il n'a pas cherché à m'embrasser, à me prendre dans ses bras, à précipiter quoi que ce soit. Il tient ma main, simplement, et son pouce caresse le dos de mes doigts, un mouvement lent, régulier, presque hypnotique, comme s'il voulait graver le souvenir de ce contact dans sa mémoire, comme s'il avait attendu ce moment si longtemps qu'il ne voulait plus le laisser filer.— Éabha.Sa voix est plus grave que tout à l'heure, chargée d'une émotion qu'il ne cherche plus à masquer. Elle tremble un peu, cette voix, elle qui ne tremble

ÉabhaChaque jour, le désir grandit.Ce n'est plus une braise qui couve sous la cendre, c'est un incendie qui gagne du terrain, qui lèche mes chairs, qui consume mes résolutions une à une. Je ne peux plus le regarder sans ressentir cette chaleur au creux de mon ventre, cette tension qui monte, qui pulse, qui réclame. Je ne peux plus entendre sa voix sans frissonner, sans que mes doigts ne se crispent sur le tissu de ma robe pour ne pas se tendre vers lui.Et lui, il ne fait rien pour calmer ce feu. Bien au contraire.Ses mains me frôlent à chaque occasion. Dans le couloir, quand il s'efface pour me laisser passer et que sa paume se pose au bas de mon dos, juste une seconde, juste assez pour que je sente sa chaleur à travers le tissu. À table, quand il me tend le pain et que ses doigts effleurent les miens, s'attardent, se retirent avec une lenteur calculée. Dans la bibliothèque, quand il se penche par-dessus mon épaule pour me montrer un passage dans un livre et que son souffle caress

ÉabhaLe miroir est petit, terni par endroits, fêlé dans le coin supérieur gauche. Une fissure minuscule court sur la surface comme une cicatrice, déformant légèrement le reflet, coupant mon visage en deux fragments qui ne se rejoignent pas tout à fait. Je l'ai toujours détesté, ce miroir. Chaque fois que je m'y regardais, il me renvoyait l'image d'une femme brisée, morcelée, incomplète. Une oméga sans valeur, une fille de laquais, une survivante qui portait sur son visage les marques de toutes ses défaites.Mais ce matin, pour la première fois depuis des années, ce que je vois me plaît.Je me tiens debout devant la bassine, les mains posées à plat sur le rebord de la commode, le visage penché vers la surface polie. Le bois usé est doux sous mes paumes, poli par des générations de domestiques qui ont fait le même geste que moi, se sont regardés dans ce même miroir avant d'affronter leur journée. L'eau que j'ai versée dans la cuvette est encore tiède, et la vapeur qui s'en élève a embu

Ses lèvres descendent dans mon cou, sur ma gorge, sur ma clavicule. Il embrasse chaque parcelle de ma peau comme s'il voulait la mémoriser, la graver dans sa mémoire, ne jamais l'oublier. Chaque baiser est une brûlure, une marque, une promesse. Chaque caresse est une déclaration, un serment, un don.Nous faisons l'amour.Ce n'est pas brutal. Ce n'est pas pressé. Ce n'est pas l'assouvissement bestial d'un désir trop longtemps contenu. C'est lent, intense, sacré. Chaque geste est une offrande, chaque souffle est une prière. Il me prend comme on célèbre un rite ancien, avec une dévotion qui me bouleverse, avec une attention de chaque instant qui me fait me sentir précieuse, désirée, aimée.Ses mains explorent mon corps avec la même patience qu'il a eue pour m'attendre. Elles ne s'attardent pas, ne se pressent pas, ne réclament rien. Elles demandent, et j'accorde. Elles offrent, et je reçois. Et quand enfin nos corps s'unissent, c'est comme si toutes les pièces éparpillées de mon existenc