Semua Bab LA VENGEANCE DE LA FAUSSE ÉPOUSE : Bab 161 - Bab 170

La journaliste marque une pause, consulte ses notes, puis lève à nouveau les yeux vers moi.— Qu'aimeriez-vous dire aux femmes qui vivent ce que vous avez vécu ? Celles qui sont encore prisonnières, qui n'osent pas partir, qui croient qu'elles ne s'en sortiront jamais ?Je regarde la caméra, je plante mes yeux dans ceux des millions de téléspectateurs invisibles. Je pense à toutes ces femmes, assises sur leur canapé, qui m'écoutent en silence, qui se reconnaissent dans mes mots, qui peut-être pleurent en ce moment même. Et je leur parle, à elles, rien qu'à elles.— Partez. Sauvez-vous. Ne restez pas une minute de plus dans le mensonge et la manipulation. Je sais que c'est terrifiant, je sais que vous avez peur, je sais que vous croyez que c'est impossible. Mais c'est possible. Je l'ai fait, je suis la preuve vivante que c'est possible. Vous valez mieux que ce qu'il vous fait croire. Vous méritez d'être aimées, respectées, honorées. Vous méritez l

Il s'est levé, il a essuyé ses yeux d'un revers de manche, un geste enfantin qui contrastait avec son costume froissé et ses cheveux grisonnants. Il s'est dirigé vers la porte, lentement, comme si chaque pas lui coûtait un effort surhumain. Puis il s'est arrêté, la main sur la poignée, et il s'est retourné vers moi. — Dis-lui aussi... Dis-lui que Léo va bien. Qu'il grandit, qu'il parle, qu'il court partout dans l'appartement. Qu'il demande encore après elle, parfois. Qu'il regarde sa photo, celle qu'elle a laissée dans sa chambre, sur la table de nuit. Qu'il l'appelle « maman » dans son sommeil. Dis-lui que je lui dirai la vérité, un jour, quand il sera grand. Quand il sera capable de comprendre. Qu'il saura qui elle était, ce qu'elle a fait pour lui, combien elle l'aimait. Sa voix s'est brisée sur ces derniers mots, et il s'est tu, la main toujours sur la poignée, le visage tourné vers moi. — C'est tout ce que j

Elisa Le livre est réimprimé trois fois en deux mois. Trois fois. Je n'arrive toujours pas à y croire. Chaque fois que Simon m'appelle pour m'annoncer une nouvelle réimpression, je reste silencieuse quelques secondes, le téléphone collé à l'oreille, comme si les mots qu'il prononçait appartenaient à une autre langue, une autre réalité, une autre vie que la mienne. — Elisa, vous m'entendez ? La troisième réimpression est lancée. Cinq mille exemplaires supplémentaires. Nous en sommes à plus de vingt mille ventes depuis la sortie. Vous vous rendez compte ? Vingt mille exemplaires. Vingt mille personnes qui ont acheté mon livre, qui l'ont lu, qui ont passé des heures en compagnie d'Anna, de Marco, de Vittoria. Vingt mille personnes qui connaissent mon histoire, ma souffrance, ma renaissance. Vingt mille inconnus qui savent tout de moi alors que je ne sais rien d'eux. Cette pensée est à la fois vertigineuse et profondément émouvante. Le livre entre dans les listes de best-sellers. Pas

Je pense à Léo, enfin. Mon petit Léo, mon bébé d'amour, mon trésor perdu. Il ne sait pas lire, il est trop petit. Il ne sait rien de ce livre, de ce succès, de ces femmes qui me remercient en pleurant. Mais un jour, peut-être, quand il sera grand, il lira ce livre. Et il saura. Il saura que sa maman de cœur ne l'a jamais oublié, qu'elle ne l'a jamais abandonné, qu'elle l'a aimé de tout son être. Je me lève, je rentre dans la petite maison, je ferme la porte derrière moi. Demain, d'autres lettres arriveront. D'autres invitations, d'autres sollicitations. D'autres lectrices m'écriront pour me dire que mon livre les a sauvées. Et je leur répondrai, comme je le fais chaque fois, avec les mêmes mots, les mêmes gestes, la même gratitude. Merci à vous. Votre parole compte. Votre vie compte. Vous n'êtes pas seules. Nous sommes des milliers, des centaines de milliers, à avoir traversé l'enfer et à en être revenues. Ensemble, nous sommes fortes. Ensemble, n

Elisa Antoine vit à Aix-en-Provence, à deux heures de route de Collioure. Deux heures d'autoroute, de paysages qui défilent, de vignobles et de collines, de cyprès et d'oliviers. Il vient me voir un mercredi, puis le mercredi suivant, puis tous les week-ends. Chaque fois, c'est la même chose : il arrive le samedi matin, il s'installe à l'hôtel du port, un petit établissement modeste tenu par une dame catalane qui s'appelle Madame Pujol, et nous passons nos journées ensemble jusqu'au dimanche soir. L'hôtel du port est un endroit sans prétention, avec des chambres simples mais propres, des rideaux en dentelle, des meubles en bois ciré, une vue imprenable sur le port et la mer. Antoine pourrait loger chez moi, bien sûr, je lui ai proposé dès le troisième week-end. Mais il a refusé, avec tact, avec délicatesse. — Je ne veux pas te brusquer, Elisa. Je ne veux pas aller plus vite que la musique. Prenons notre temps. Apprenons à