L'église est petite, simple, rustique. Elle sent la pierre ancienne, l'encaustique, les fleurs sauvages. Par la porte ouverte, on voit la mer qui scintille sous le soleil de juin, le port avec ses barques colorées, les collines alentour couvertes de vignes et de garrigue. Le mistral s'est calmé ce matin, comme s'il voulait nous offrir une trêve, un cadeau de noces, un ciel parfaitement bleu, d'un bleu pur, intense, presque irréel. Je porte une robe simple, que j'ai achetée dans une petite boutique de Perpignan, une boutique tenue par une dame aux cheveux blancs qui a souri en me voyant entrer, comme si elle savait, comme si elle sentait que j'étais une mariée différente, une mariée qui ne cherchait pas la robe parfaite, la robe de princesse, la robe de magazine, mais juste une robe qui me ressemble, une robe qui soit moi, qui soit vraie, qui soit à l'image de ce que je suis devenue. Elle est blanche, évidemment, mais d'un blanc doux, crème, pas ce blanc criard et virginal qui voudra
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