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Il tira une longue bouffée, souffla la fumée vers le ciel. La nuit était claire, étoilée. On voyait les toits de Paris, les lumières de la tour Eiffel au loin.– Elle est morte quand j’avais dix ans, dit-il. Cancer. En six mois, elle est passée de la femme la plus vivante que je connaisse à un fantôme dans un lit d’hôpital.– Je suis désolée.– Ne le soyez pas. C’était il y a longtemps.– Le temps n’efface pas la douleur. Il l’enterre, c’est tout.Il tourna la tête vers moi. Ses yeux brillaient dans la pénombre.– Vous avez raison, dit-il. Elle me manque encore. Tous les jours.– Qu’est-ce qui vous manque le plus ?– Son rire. Elle riait tout le temps. Même à l’hôpital, même quand elle avait mal. Elle disait que rire, c’était une manière de ne pas laisser la mort gagner.– Elle avait raison.– Oui. Mais depuis qu’elle est partie, je n’ai presque plus ri. Pas vraiment.Je pensai à son rire, l’autre jour, dans la cuisine. Ce rire franc, enfantin, qui avait illuminé son visage. C’était s

Les nuits suivantes, je fis moins de cauchemars.Mais je savais qu’ils reviendraient. Ils reviennent toujours, quand on a des blessures qui ne sont pas guéries. La peur de l’abandon, la honte d’avoir été rejetée – ça ne disparaît pas en quelques jours.Une semaine plus tard, le cauchemar revint.Pas le même. Un autre. Thomas était là, dans l’église, mais il riait. Il riait avec la femme enceinte. Ils tenaient un panneau : « Léa, bonne à rien. »Je me réveillai en sursaut, le souffle coupé. Je n’avais pas hurlé cette fois – juste gémi, un petit bruit de bête blessée.Je n’appelai pas Julien. Je restai dans mon lit, à fixer le plafond, à attendre que la peur s’estompe.Mais la porte s’ouvrit.Il était là. Il avait dû m’entendre gémir.– Je n’ai pas appelé, dis-je.– Je sais. Je suis venu quand même.Il s’approcha, s’assit au bord du lit. Comme la dernière fois. À distance. Sans me toucher.– Vous voulez parler ? demanda-t-il.– Non.– Vous voulez que je parte ?– Non plus.– Alors je re

Il pleura longtemps.Je ne l’avais jamais vu comme ça. L’homme distant, le PDG imperturbable, le gigolo au sourire ironique – tout cela avait disparu. Il n’était plus qu’un petit-fils qui allait perdre son grand-père.– Je n’ai que lui, dit-il entre deux sanglots. Ma mère est morte. Mon père s’en fiche. Mes amis sont des relations. Lui, c’est le seul.– Je sais, dis-je. Je sais.– Il m’a élevé. Il m’a appris à lire, à nager, à tenir une fourchette. Quand j’avais peur la nuit, il venait s’asseoir au bord de mon lit et il me lisait des histoires.Sa voix se brisa.– Je ne peux pas le perdre. Pas encore. Pas maintenant.– On ne choisit pas, Julien.– Je déteste cette phrase. « On ne choisit pas. » Si on ne choisit pas, à quoi bon vivre ?Je ne répondis pas. Il avait raison. Mais la vérité, c’est que la vie s’en fichait de nos raisons. Elle prenait, elle donnait, elle reprenait. Sans explication. Sans justice.Je resserrai mes bras autour de lui. Il était chaud, tremblant, vivant. Je sent

Le lendemain, Julien se leva tard. Je l’entendis se doucher, s’habiller, marcher dans le couloir. Il frappa à ma porte.– Vous êtes là ?– Oui.– Je peux entrer ?– Entrez.Il ouvrit la porte. Il était habillé simplement – jean, chemise blanche, cheveux encore humides. Il avait les traits tirés, mais ses yeux étaient moins cernés que la veille.Il tenait une petite boîte en velours dans ses mains.– C’est pour vous, dit-il en me la tendant.– Julien…– Ouvrez. S’il vous plaît.Je pris la boîte. Mes doigts tremblaient. Je la soulevai, elle était légère. Un écrin, sans doute. Un bijou.Je l’ouvris.Un collier. Fin, délicat, avec un petit diamant en forme de larme. Il brillait sous la lumière, comme une goutte d’eau gelée.– Il est magnifique, dis-je. Mais je ne peux pas l’accepter.– Pourquoi ?– Parce que ce n’est pas dans le contrat. Parce que vous n’avez pas à m’offrir des cadeaux. Parce que…– Parce que quoi ?– Parce que ça veut dire quelque chose, Julien. Un collier, ça n’est pas

Je me levai. Je n’avais pas fini ma soupe. Je ne voulais plus manger.– Je vais me coucher, dis-je.– Léa…– Bonne nuit, Julien.Je montai dans ma chambre. Je fermai la porte. Je m’assis sur le lit, les mains sur les genoux.Mon cœur battait la chamade. Mes lèvres brûlaient encore, là où les siennes avaient frôlé.Ce n’était rien. Un accident.Alors pourquoi j’avais l’impression d’avoir traversé une frontière ?Pourquoi j’avais l’impression que plus rien ne serait comme avant ?Je m’allongeai. Je fixai le plafond. Les heures passèrent, lentes, silencieuses.Je n’entendis pas Julien marcher dans le couloir, cette nuit-là.Il m’avait entendu, sans doute. Il respectait ma fuite.Je n’aurais pas dû être déçue. Je l’étais.***Les deux jours suivants furent un enfer.Nous nous croisions sans nous regarder. Le matin, je prenais mon petit-déjeuner tôt, avant qu’il ne se lève. Le soir, il dînait tard, après que je me fusse retirée. Nous communiquions par messages – brefs, neutres, professionn