All Chapters of Le goût salé de tes larmes: Chapter 231 - Chapter 240

Elena sourit, un sourire qui en disait plus long qu’un discours. Elle reposa ses baguettes, prit une gorgée de vin, et laissa échapper un soupir.— Ils se passent bien. Très bien, même. Trop bien, peut-être.— Trop bien ? Comment ça, trop bien ?— Je veux dire... c’est facile. Naturel. Comme si on s’étaient quittés la veille, comme s’il n’y avait jamais eu toutes ces années de souffrance entre nous. On parle, on rit, on se raconte nos vies. Et parfois, j’oublie presque ce qu’il m’a fait.Camille posa ses baguettes à son tour, se tourna vers sa sœur, et plongea son regard dans le sien.— Et c’est un problème ?— Je ne sais pas. Peut-être. J’ai peur, Camille. Peur que ce ne soit qu’une illusion, un mirage. Peur qu’il ait changé en surface, mais qu’au fond, il soit resté le même. Peur de me réveiller un matin et de me retrouver de nouveau enfermée dans cette prison dorée que j’ai mis des années à fuir.— Tu crois vraiment que c’est possible ? Après tout ce qu’il a fait pour toi ? L’enquê

À l’intérieur, un livre ancien.La couverture de cuir était usée par le temps, les pages légèrement jaunies, l’odeur caractéristique du papier vieilli qui embaumait l’air. C’était un ouvrage sur l’art byzantin, publié au début du XXe siècle, illustré de reproductions en noir et blanc qui montraient des mosaïques de Ravenne, des icônes de Constantinople, des fresques de Cappadoce.Elena resta un long moment immobile, le livre entre les mains, incapable de prononcer un mot. Ce livre, elle en avait parlé une fois à Ethan. Une seule fois. C’était au début de leur mariage, un soir où ils dînaient ensemble – un des rares soirs où il était rentré assez tôt pour dîner avec elle. Elle lui avait raconté sa passion pour l’art byzantin, ses études à l’université, son rêve de visiter un jour les églises rupestres de Cappadoce et les monastères du mont Athos. Il l’avait écoutée d’une oreille distraite, en consultant ses mails sur son téléphone. Elle avait cru qu’il n’avait rien retenu.Et pourtant,

Il ne répondit pas, mais elle entendit sa respiration, lente et régulière, à l’autre bout du fil. Et ce simple son lui fit plus de bien que toutes les paroles du monde.— Parle-moi de tes voyages, reprit-elle pour changer de sujet. Où es-tu allé, finalement ?Il se lança dans le récit de ses pérégrinations. Il parla de Lisbonne, de ses ruelles pavées et de ses tramways bringuebalants, de ses azulejos bleus qui racontaient des histoires anciennes. Il parla de Porto, de ses ponts majestueux, de ses caves à vin où il avait dégusté des portos centenaires. Il parla de la Grèce, des monastères perchés sur des pitons rocheux, des vieilles femmes vêtues de noir qui lui avaient offert du pain et des olives.Elle l’écoutait, les yeux fermés, se laissant porter par sa voix. C’était comme s’il lui racontait une histoire, une histoire lointaine et merveilleuse, peuplée de paysages inconnus et de rencontres inattendues. Elle n’avait jamais voyagé, ou si peu. Elle avait passé sa vie à Lyon, enfermée

Il se lança dans le récit de ses pérégrinations. Il parla de Lisbonne, de ses ruelles pavées et de ses tramways bringuebalants, de ses azulejos bleus qui racontaient des histoires anciennes. Il parla de Porto, de ses ponts majestueux, de ses caves à vin où il avait dégusté des portos centenaires. Il parla de la Grèce, des monastères perchés sur des pitons rocheux, des vieilles femmes vêtues de noir qui lui avaient offert du pain et des olives.Elle l’écoutait, les yeux fermés, se laissant porter par sa voix. C’était comme s’il lui racontait une histoire, une histoire lointaine et merveilleuse, peuplée de paysages inconnus et de rencontres inattendues. Elle n’avait jamais voyagé, ou si peu. Elle avait passé sa vie à Lyon, enfermée dans sa prison dorée, puis dans ses études, puis dans sa fondation. Et voilà qu’Ethan, l’homme qui n’avait jamais eu le temps de vivre, parcourait le monde et lui en rapportait les merveilles.— Tu devrais voyager, toi aussi, dit-il soudain. Tu en as besoin.

— Pourquoi tu ne m’as rien dit à ce moment-là ? Pourquoi tu ne m’as pas parlé avant ?— Parce que je ne savais pas comment. Parce que je n’avais pas encore compris. Il m’a fallu des mois pour ouvrir les yeux, pour mesurer l’ampleur du désastre, pour prendre conscience de tout ce que j’avais détruit. Et quand j’ai enfin compris, il était presque trop tard. Tu étais déjà avec Raphaël.Le silence qui suivit était d’une qualité particulière. Ce n’était pas le silence gêné qui suit une confession maladroite, ni le silence lourd qui précède une tempête. C’était un silence attentif, presque recueilli, comme si les mots qu’il venait de prononcer flottaient encore dans l’air et qu’Elena les examinait un à un avant de les laisser se poser.— Par orgueil, répéta-t-elle doucement. Tu as signé par orgueil.— Oui. Par orgueil. Par arrogance. Par bêtise. J’étais convaincu que tu ne pourrais pas vivre sans moi. Je croyais que tu reviendrais en rampant, que tu me supplierais de te reprendre, et que je