All Chapters of Sortilège d’Obsession: Chapter 61 - Chapter 70

La première nuit à la maison fut étrange.Pas inconfortable — Dorian avait tout préparé. Le lit était fait de draps propres, les oreillers disposés pour que je ne force pas sur mon dos, les médicaments organisés sur la table de nuit. Il y avait des fleurs fraîches dans la chambre, des pivoines rose pâle qu’Aggy avait aidé à choisir. Pourtant, quelque chose avait changé. La maison qui était autrefois synonyme de sécurité portait désormais l’écho de ce que nous avions vécu.Je me déplaçais lentement, m’habituant encore aux limites de mon corps. L’opération au rein avait été un succès, mais la kinésithérapie était douloureuse, et la cicatrice dans mon dos brûlait encore quand je faisais des mouvements brusques. Dorian m’aidait avec une patience infinie — il me soutenait pour aller aux toilettes, préparait mes repas, me tenait la main quand la douleur serrait trop fort.— Tu en fais trop. — lui ai-je dit un soir, pendant qu’il me massait les épaules.— Je n’en fais même pas le minimum. —

La prison était un enfer de béton et de hurlements.Cela faisait déjà deux mois que j’y étais, mais je ne m’étais toujours pas habituée au bruit. Les détenues se criaient dessus en permanence — pour de la nourriture, pour du territoire, pour rien. L’odeur de désinfectant bon marché se mêlait à celle de la sueur et du désespoir, et les lumières fluorescentes ne s’éteignaient jamais complètement, même la nuit.Je n’appartenais pas à cet endroit. Je n’appartenais à aucun endroit, en réalité. Mon corps portait encore les marques de l’accident — une cicatrice sur le cuir chevelu là où les points avaient été posés, une légère traînée dans la jambe gauche que les médecins disaient peut-être définitive. Mais les pires cicatrices étaient celles de l’intérieur. Celles-là, personne ne les voyait.La cour était le seul endroit où l’on pouvait sentir le soleil. Un carré de ciel entouré de hauts murs et de barbelés, où les détenues tournaient en rond comme des animaux en cage. J’aimais rester dans

Je savais qu’ils viendraient.Pas les deux — Lara et le professeur, le couple amoureux qui défiait les lois de la magie par la force de son amour. Ceux-là avaient déjà leur fin, méritée et arrachée à la sueur. Je savais que l’autre viendrait. L’épouse trahie, la femme consumée par la jalousie, l’âme qui refusait d’accepter la perte. Celles-là viennent toujours. Le désespoir est une porte grande ouverte, et la vengeance, la clé qui la maintient ainsi.Ce que Sarah ignorait — ce que personne ne savait — était que la magie n’appartient à personne. Elle est comme le vent, comme l’eau, comme le feu. On peut la diriger, on peut l’utiliser un temps, mais on ne peut jamais la posséder. Et chaque fois qu’on l’invoque, elle réclame son prix.Sarah l’a payé de sa vie.À présent, son âme était ici. Petite, compressée, brillant faiblement à l’intérieur du poupon vaudou que je venais tout juste de terminer. Le tissu était noir, les boutons des yeux étaient verts — une plaisanterie personnelle de ma

L’odeur d’elle m’a atteint trois pâtés de maisons avant le club.Je ne chassais pas. Pas consciemment. Je marchais dans les rues mouillées du centre, laissant la pluie fine humidifier mon manteau, ne pensant à rien — ce luxe que seuls les immortels peuvent s’offrir. Mais alors le vent a tourné. Et je l’ai sentie.Ce n’était pas du parfum. Ce n’était pas de la sueur. Ce n’était rien qu’un humain puisse identifier consciemment. C’était quelque chose de plus profond, de plus primitif. Une note de vanille brûlée mêlée à quelque chose de métallique, quelque chose d’électrique. Quelque chose qui fit se dilater mes narines et ma bouche s’emplir de salive avant même que mon cerveau ne comprenne ce qui se passait.Du sang.Mais pas n’importe quel sang. Un sang ancien. Un sang qui portait les souvenirs de feux de joie, de rituels et de femmes qui dansaient sous la lune avant que les villes n’engloutissent le monde.Je suivis la piste comme un chien de chasse. Mes jambes bougèrent d’elles-mêmes.

Le lit grinça sous le poids de nos corps quand je la déposai sur les draps. La lumière de la lampe de chevet baignait sa peau d’un ton doré, et pendant un instant je restai là, debout au bord du lit, à la regarder comme un condamné regarde l’échafaud.Elle était étalée sur le matelas comme une offrande. Ses cheveux noirs emmêlés contre l’oreiller. Les lèvres gonflées et entrouvertes. Les cuisses tachées de sang et de mouille. La blessure de la morsure pulsait encore d’une faible lueur pourpre, comme une braise qui refusait de s’éteindre.— Tu me regardes comme si j’allais te tuer. — murmura-t-elle, la voix encore traînante de plaisir.— C’est ce que tu vas faire. — répondis-je, et il n’y avait aucune exagération dans ma voix. — D’une façon ou d’une autre, Evelyn, tu seras ma ruine.— Alors que ce soit une ruine lente.Elle tendit la main vers moi. Des doigts fins et pâles, les ongles peints en noir désormais écaillés d’avoir autant griffé la table et mes avant-bras. Un geste simple. U