All Chapters of Das Alpha-Protokoll : Chapter 41 - Chapter 50

Sechs Monate waren vergangen, seit der Himmel über Ouroboros aufgerissen war. Ich kniete auf dem harten, schwarzen Obsidianboden der einstigen Megacity, der jedoch an dieser Stelle von einer dicken Schicht echter, feuchter Erde bedeckt war. Meine Hände waren tief in den Schmutz gegraben. Es war kein toxischer Schlamm mehr. Es war Leben. Vorsichtig drückte ich die feinen, grünen Triebe der jungen Tomaten- und Zwiebelpflanzen in die Erde. Als Pflanzkasten diente das ausgehöhlte, massive Brustchassis eines alten Juggernaut-Cyborgs. Wo einst ein tödlicher Plasmakern pulsiert hatte, wuchsen nun die ersten Nahrungsmittel der neuen Welt. Ein leises Zischen kündigte Betty an. Sie hatte in den letzten Monaten nicht untätig herumgesessen. Überall in unserem provisorischen Gartenbau-Distrikt verliefen nun blank polierte Messingrohre, aus denen in regelmäßigen Abständen sanfte, warme Dampfschwaden aufstiegen. Betty hatte die antiken Kühlwassersysteme von Bunker Gamma in ein dampfbetriebenes Be

Das schwere Wolfram-Projektil verließ den Lauf meines Gewehrs mit einem ohrenbetäubenden Knall, der durch das stille Asche-Tal peitschte. Der Rückstoß rammte hart in meine Schulter. Auf diese kurze Distanz war der Schuss absolut tödlich. Doch das Projektil traf niemals sein Ziel. Wenige Zentimeter vor Lyras makellosem Gesicht schien die Realität selbst zu flimmern. Es war kein blauer Energieschild, wie ihn die Elite des Konsortiums benutzt hatte. Die Luft krümmte sich wie das Glas einer dicken Linse. Das Projektil, das mühelos Titanpanzerungen zerschmettern konnte, verlor im Bruchteil einer Sekunde seine gesamte kinetische Energie. Es blieb für einen irrealen Moment in der Luft hängen und fiel dann mit einem dumpfen, völlig harmlosen Plop in den grauen Aschesand vor Lyras Füßen. Lyra blinzelte nicht einmal. Ein schmales, herablassendes Lächeln legte sich auf ihre perfekten Lippen. „Rohe Gewalt“, sagte sie leise, und ihre Stimme trug eine absolute, vernichtende Arroganz in sich. „W

Der Staub vor den Toren von Ouroboros wirbelte in dichten, grauen Schwaden, aufgewühlt vom konstanten, pfeifenden Wind des eurasischen Ödlands. Das Echo der Sterne schwebte noch immer still und bedrohlich über der Wüste. Die silberne Landefähre ruhte auf dem Boden, umgeben von der Armee der Sternenfahrer. Sie formierten sich. Keine Panzer, keine Plasmageschütze. Nur Reihen von in fließendes Weiß gekleideten Kriegern mit gläsernen Speeren, die lautlos auf die verrosteten Tore der Megacity zumarschierten. Ich lag flach auf dem Bauch im Dreck eines alten, ausgetrockneten Abwasserkanals, etwa fünfzig Meter vor dem Stadttor. Der Gestank von verrottetem Eisen hing schwer in meiner Nase. Neben mir kauerte Silas, sein Gesicht bleich, die Hände fest um ein klobiges, hastig zusammengeschweißtes Schaltpult geklammert. Vor uns, versteckt unter alten, getarnten Planen, lag unser Meisterwerk: Der Chaos-Disruptor. Er bestand aus vier gigantischen Warnsirenen, gekoppelt an einen rostigen Dampfkess

Lyra stützte sich auf ihre zitternden Arme und richtete sich langsam auf. Der graue Aschestaub rieselte von ihrem ehemals makellosen, weißen Gewand. Der Kontrast zwischen ihrer aristokratischen Haltung und dem Schmutz auf ihrem Gesicht war fast schmerzhaft mitanzusehen. Sie sah sich um. Ihre unbesiegbare Armee stand entwaffnet und desorientiert im Dreck. Der ohrenbetäubende Lärm unseres Disruptors war mittlerweile zu einem leisen, mechanischen Summen abgeklungen, doch die Schilde des Echos blieben offline. Lyras eisblaue Augen trafen meinen Blick, dann den von Kael. Es war keine Einsicht in ihrem Blick zu finden, nur eine unendliche, kalte Abscheu. „Ihr seid Barbaren“, flüsterte sie, doch in der plötzlichen Stille trugen ihre Worte weit. „Ihr wählt den Verfall. Ihr wählt die Krankheit, den Schmutz und die Vergänglichkeit, anstatt das Geschenk der absoluten Ordnung anzunehmen.“ „Ordnung ohne Leben ist nur ein Friedhof, Lyra“, erwiderte ich hart. „Und wir haben genug Gräber auf dies

Fünf Jahre später. Der Wind, der über die Dächer von Ouroboros strich, war nicht länger kalt und beißend. Er trug den Duft von blühenden Apfelbäumen und nasser Erde durch die breiten, sonnendurchfluteten Straßen. Die Stadt aus Schrott und Sternensilber atmete. Ich saß an meinem massiven, selbstgeschweißten Schreibtisch auf der Veranda unserer Werkstatt. Vor mir lag ein dicker, in dunkelbraunes Leder gebundener Wälzer. Die Seiten bestanden aus recyceltem, handgeschöpftem Papier, das Betty und ich in wochenlanger Arbeit aus den alten Zellstoff-Vorräten von Bunker Gamma hergestellt hatten. Ich tunkte meine Feder aus Kupferdraht in das tintenschwarze Öl-Pigment und zog die letzte Linie der detaillierten Zeichnung nach. Es war eine schematische Darstellung unseres Wasser-Dampf-Systems für die Gewächshäuser, ergänzt durch präzise Anleitungen zur Aussaat von Tomaten und Zwiebeln in aschehaltigen Böden und dem sicheren Bau von sturmfesten Hühnerställen. Es war mehr als nur ein Tagebuch. E