All Chapters of La prisonnière du bal masqué : Chapter 21 - Chapter 30

Chapitre 22RosaLorenzo revient.Je suis assise sur le tapis, devant la cheminée, le livre de poèmes ouvert sur mes genoux. La lumière du feu danse sur les pages jaunies, éclaire les vers que j’ai lus et relus. Ma main, posée sur la reliure de cuir, effleure le dos usé. Mes doigts suivent les rainures, les petites éraflures.La porte s’ouvre sans qu’on frappe. Le verrou grince, la poignée tourne, le battant de chêne s’écarte en silence. Le garde, dehors, n’a pas annoncé. Je relève la tête.Lorenzo est là, sur le seuil.Il a enlevé sa veste. Il porte une chemise blanche aux manches relevées jusqu’aux coudes, un pantalon noir. Ses cheveux sont en désordre, comme s’il avait passé ses doigts dedans des centaines de fois. Une mèche plus longue retombe sur son front, presque dans ses yeux. Ses mains pendent le long de son corps, les doigts légèrement écartés. Il respire un peu plus vite que d’habitude, sa poitrine se soulevant sous la chemise blanche, et ses narines frémissent à chaque ins

Chapitre 24RosaIl est revenu.Je l’entends dans le couloir avant même qu’il ne frappe. Ses pas sont lents, mesurés, les semelles de ses chaussures crissant sur les dalles de pierre. Un bruit que je connais maintenant, que j’attends. Le garde murmure quelque chose, Lorenzo répond d’une voix trop basse pour que je distingue les mots. Puis le verrou grince, la poignée tourne, la porte s’ouvre.Il entre. Il est seul, comme toujours. Il porte la même chemise blanche, les manches relevées jusqu’aux coudes, les avant-bras nus. Ses cheveux sont en désordre, plus que d’habitude, comme s’il avait passé la nuit à se les arracher. Des cernes violacés creusent ses yeux. La flamme de la cheminée éclaire son visage fatigué, ses traits tirés. La cicatrice sur sa tempe, fine et blanche, est plus visible que d’habitude. Il tient une bougie à la main, inutile dans cette pièce déjà éclairée par le feu, comme s’il avait besoin d’un prétexte pour la tenir, pour occuper ses doigts. La cire fond lentement,

Chapitre 26Rosa— Je sais tout d’eux.Ma voix est calme, posée, mais il y a une force nouvelle dedans, une certitude que je n’avais pas avant. Les mots sortent de ma bouche comme une évidence, comme une vérité que j’ai portée si longtemps, si secrètement, qu’elle a fini par peser aussi lourd que mes os, aussi lourd que mon cœur. Dix ans à écouter, à retenir, à classer. Dix ans à construire dans ma tête une bibliothèque de leurs crimes, un arsenal de leurs faiblesses.Lorenzo est toujours accroupi devant moi. Ses yeux sombres sont fixés sur mon visage, sur mes mains, sur mes avant-bras que le lainage vert cache à nouveau. Il a vu les cicatrices. Il a compris. Quelque chose a changé dans son regard. La dureté a disparu, remplacée par une intensité différente, plus douce, plus vulnérable. Une fissure. Je l’ai vue se creuser, s’élargir. Je l’ai vue trembler.— Leurs secrets. Leurs crimes. Leurs trahisons. Je sais tout.Je prononce ces mots comme on prononce un serment. Mes doigts, sur mes

Chapitre 28Rosa— Ce sang n’a jamais été le mien.Ma voix est calme, presque douce. Mais chaque syllabe est coupante, comme une lame qu’on aiguise depuis des années, qu’on sort enfin du fourreau. Les mots sortent de ma bouche avec une précision chirurgicale, chacun d’eux trouvant sa place dans l’air de la chambre, s’imprimant sur les murs de soie bleue, sur les moulures du plafond, sur le marbre de la cheminée.Je le regarde, Lorenzo, debout près de la fenêtre, sa silhouette sombre découpée sur la lumière grise du ciel. La vitre derrière lui est couverte de buée, et son reflet, flou, déformé, se mêle à l’image des barreaux blancs. Ses mains sont derrière son dos, ses épaules larges, sa tête légèrement inclinée. Il se méfie. Je le vois à ses yeux, à la façon dont ses sourcils sont légèrement froncés, à la ligne dure de sa mâchoire, à la tension de sa nuque. Les muscles de son cou sont saillants, les cordes tendues sous la peau. Ses lèvres sont pincées, presque blanches. Il a peur d’êt

Chapitre 30RosaJe révèle les routes de contrebande, les alliances secrètes, les comptes offshore.La chambre est plongée dans la pénombre, la lumière du feu et des bougies dansant sur les murs de soie bleue. Les flammes de la cheminée ont baissé, les bûches consumées en braises rougeoyantes qui projettent une lueur plus faible, plus intime. Les bougies, sur la commode, ont fondu en stalactites de cire blanche qui coulent le long du cuivre, certaines déjà figées, d’autres encore tièdes qui perlent goutte à goutte. L’odeur de la cire chaude se mêle à celle du bois brûlé, à celle de la lavande des draps, à celle de nos deux corps qui n’ont pas dormi. Lorenzo est assis en face de moi, les jambes croisées, les mains posées sur ses cuisses. Le tapis est épais sous nous, ses fibres souples s’écrasant sous nos poids. La lumière vacillante éclaire son visage par en dessous, creusant ses pommettes hautes, assombrissant ses yeux, allumant des reflets cuivrés dans ses cheveux noirs en désordre.