All Chapters of Le contrat du Loup Solitaire : Chapter 1 - Chapter 10

Chapitre 1MatteoLa douleur est une carte qui me dessine de l'intérieur.Je rampe. Chaque mouvement arrache un morceau de moi que je ne savais pas encore posséder. Mes paumes glissent sur la terre humide de Val Sombre, cette terre qui a bu mon sang pendant trois jours, cette terre que je croyais être la dernière chose que je toucherais. Mais la mort, je viens de l'apprendre, a la mémoire courte. Elle est venue me frôler, elle a humé mon souffle, puis elle s'est désintéressée. Peut-être me trouvait-elle déjà trop proche d'elle pour se donner la peine d'achever le travail.Mes doigts rencontrent une racine. Je m'y agrippe comme un noyé à une corde. Mon corps est une archive de souffrances que je ne peux plus toutes nommer. Il y a la brûlure des côtes fissurées qui crient à chaque inspiration. Il y a le vide laissé par les ongles qu'on m'a arrachés, un par un, en me demandant d'avouer quelque chose que j'ignorais avoir fait. Il y a l'œil droit, ce voile rouge qui me cache la moitié du m

Chapitre 3Quand je me réveille, la lumière grise de l'aube filtre par les planches disjointes. Je ne sais pas combien de temps j'ai dormi. Assez pour que la fièvre ait baissé, pas assez pour que la douleur se soit calmée. Mes bandages sont imbibés de sang séché, mais les saignements ont cessé. Je suis en vie. C'est déjà un miracle.Je me lève. Chaque mouvement est une torture, mais je la maîtrise. Je l'apprivoise. Je la transforme en carburant.J'ouvre le placard. Dedans, des armes. Un Glock 17 que j'avais caché sous une latte du plancher, des chargeurs pleins, un couteau de chasse à la lame de quinze centimètres, un gilet pare-balles léger. Je vérifie chaque pièce, chaque mécanisme. Mes doigts sont encore gonflés, moins agiles qu'avant, mais ils se souviennent. Le geste est gravé dans mes muscles.Je m'habille. Jean noir, sweat à capuche, veste en cuir. Le gilet sous le sweat. Le Glock dans la ceinture, dos, là où il ne se verra pas. Un couteau dans la botte. Un deuxième dans la man

Chapitre 5MatteoLa taverne s’appelle « Il Cane Nero ». Le Chien Noir.C’est un bouge enfumé au cœur du quartier portuaire, là où les marins échoués viennent noyer leur solde dans du vin coupé à l’alcool de pomme, là où les informateurs vendent leurs secrets pour une assiette de pâtes et une promesse de protection. Je connais ce lieu depuis l’enfance. Ma mère m’emmenait ici quand elle n’avait pas de garderie pour moi, et je restais sagement assis dans un coin à regarder les hommes jouer aux cartes en crachant par terre.Aujourd’hui, je suis assis au fond, le dos au mur, la capuche relevée. Mon visage est encore tuméfié, mais la fièvre a baissé. La douleur est devenue une compagne familière, une voix qui chuchote dans ma nuque : tu es vivant, ne l’oublie pas.L’homme en face de moi s’appelle Bruno. C’est un ancien de la famille Greco, un garde du corps qui a pris sa retraite après avoir perdu deux doigts de la main gauche dans une embuscade. Il me doit la vie. Je l’ai sorti d’un entre

Chapitre 7MatteoElle est légère sur mon épaule, plus légère que je ne l’imaginais, et cela me dérange d’une façon que je ne peux pas expliquer. Je la porte comme on porte un secret trop longtemps gardé, avec un mélange de soulagement et d’effroi, et chacun de ses souffles contre mon dos me rappelle que j’ai franchi la ligne, que je ne pourrai plus jamais revenir en arrière.La forêt m’avale tout entier.Je connais chaque mètre de ce chemin, chaque racine qui dépasse, chaque pierre qui pourrait me faire trébucher. Je l’ai remonté cent fois dans l’autre sens, quand je quittais la cabane pour descendre vers la vallée, vers les ordres du Don, vers une vie qui ne m’appartenait pas. Aujourd’hui, je le descends en sens inverse avec le butin le plus précieux de la famille Greco jeté sur mon dos, et cette inversion me procure une satisfaction glaciale, un frisson de revanche qui court sous ma peau comme une décharge électrique.Je ne lui parle pas.J’ai noué le bâillon autour de sa tête, un m

Chapitre 9MatteoLa corde est rugueuse entre mes doigts, une tresse de chanvre qui sent l'écurie et le temps, et je la serre autour de ses poignets avec des gestes précis, économes, ceux qu'on m'a appris il y a vingt ans dans les caves du palais Greco quand j'étais encore un gamin qui ne savait pas tenir un couteau. Elle ne résiste pas. Elle ne se débat pas. Elle reste assise sur cette chaise bancale que j'ai traînée au centre de la pièce, les épaules droites, le menton levé, les yeux fixés sur le mur derrière moi comme si elle était ailleurs, dans un endroit où les cordes et les cabanes et les hommes masqués n'existent pas.Je fais trois nœuds. Le premier autour du poignet gauche, serré juste assez pour qu'elle ne puisse pas glisser sa main mais pas assez pour couper la circulation. Le deuxième autour du poignet droit, avec la même précision chirurgicale. Le troisième relie les deux, un pont de chanvre tendu entre ses avant-bras qui l'oblige à garder les mains derrière le dossier de