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Un murmure parcourut la table. Béatrice n’avait toujours pas bougé, mais ses doigts s’étaient crispés sur l’accoudoir de son fauteuil. — Voici ce que je propose, reprit Ophélie en s’emparant de la télécommande. Un nouveau programme de mécénat, entièrement dédié aux ateliers d’artisanat dans les quartiers populaires. Des subventions directes, sans contrepartie médiatique. Des prêts de locaux, des bourses pour les apprentis, des partenariats avec les associations locales. Nous avons les moyens de le faire. Nous avons les contacts. Et nous avons, je crois, le devoir de le faire. Elle appuya sur un bouton, et l’écran derrière elle afficha une carte de Paris, constellée de points rouges qui représentaient les ateliers d’artisanat recensés dans les arrondissements périphériques. Le onzième, le vingtième, le dix-huitième, le dix-neuvième. Les quartiers où l’on travaillait, où l’on suait, où l’on vivait. Les quartiers de Raphaël. Un vieil homme à la barbiche poivre et sel, assis à la droite

Armel d’Arbanville n’était pas un homme qu’on remarquait facilement. De taille moyenne, le visage quelconque, les cheveux grisonnants coupés courts, il avait cette apparence fade des gens qui passent leur vie dans les coulisses du pouvoir sans jamais en occuper le devant de la scène. Il était le frère cadet du père d’Ophélie, l’oncle dont on parle peu, celui qu’on invite aux dîners de famille par obligation plus que par affection. Et depuis la mort de son frère, il occupait le poste d’administrateur principal de la Fondation d’Arbanville. Un poste discret, technique, qui ne payait pas de mine mais qui donnait accès à des choses bien plus intéressantes que l’argent. Les comptes. Les signatures. Les transferts. Ce matin-là, il n’assistait pas à la réunion du conseil. Il avait prétexté une migraine, un empêchement de dernière minute, et s’était retiré dans son bureau personnel, une pièce sombre et étouffante située au rez-de-chaussée de l’hôtel particulier. Les rideaux étaient tirés, la

L’atelier était silencieux, ou presque. Seul le bruit du papier de verre sur le bois troublait le calme du matin. Raphaël était penché sur la commode en chêne, les manches retroussées jusqu’aux coudes, les doigts gourds à force de poncer. Il travaillait depuis l’aube, sans pause, sans café, sans même allumer la radio comme il le faisait d’habitude. Il n’avait pas envie de musique. Il n’avait pas envie de voix. Il avait envie de silence. De gestes répétitifs. De quelque chose de concret qui l’empêcherait de penser. Mais le bois, aujourd’hui, ne suffisait pas. D’ordinaire, le travail était son refuge. Quand quelque chose n’allait pas, il se plongeait dans un meuble, dans une planche, dans un assemblage compliqué, et le monde extérieur disparaissait. Il n’y avait plus que le fil du bois, l’odeur de la colle, le bruit rassurant des outils. Tout devenait simple, logique, maîtrisable. Aujourd’hui, rien n’était maîtrisable. Ni le bois, ni ses pensées, ni cette femme qui s’était installée d

Djibril et Kylian échangèrent un regard, et Djibril, avec ce tact qu’il déployait toujours dans les moments délicats, attrapa Kylian par le bras. — On va faire une pause café, patron. Une longue pause. — Très longue, ajouta Kylian en rougissant. Ils disparurent dans la cuisine au fond de l’atelier, et la porte se referma derrière eux avec un claquement discret. Ophélie s’avança, posa son dossier sur l’établi, et regarda Raphaël droit dans les yeux. — J’ai une proposition à vous faire. — Encore une ? La dernière fois, c’était un défi de séduction. J’espère que celle-ci est moins dangereuse. — Celle-ci est professionnelle. En quelque sorte. Elle ouvrit le dossier, en sortit plusieurs feuilles imprimées, des graphiques, des tableaux, des listes de noms et d’adresses. Raphaël y jeta un coup d’œil, intrigué malgré lui. — Qu’est-ce que c’est que tout ça ? — Un programme de mécénat. Je l’ai présenté hier au conseil d’administration de la Fondation d’Arbanville. Il s’appelle « Les Mai

Les jours qui suivirent prirent une couleur différente. Une couleur que ni l’un ni l’autre n’auraient su nommer précisément, mais qui ressemblait à ce bleu pâle du petit matin, quand le jour se lève à peine et que tout semble encore possible. L’atelier de Raphaël était devenu le quartier général des Mains d’Or. La grande table de travail, celle qui servait d’habitude à assembler les meubles, était maintenant couverte de dossiers, de plans, de listes d’artisans, de devis et de croquis. Ophélie avait apporté son ordinateur portable, qu’elle avait posé en équilibre précaire entre un pot de colle et une boîte de vis. Elle avait aussi apporté une cafetière électrique, parce qu’elle trouvait que le café de la machine de Djibril avait un goût de brûlé, et depuis, l’atelier sentait le bon café autant que la sciure. Ils passaient des heures à travailler côte à côte. Raphaël connaissait le terrain : il savait quels artisans avaient besoin d’aide, quels ateliers étaient en difficulté, quels jeu