All Chapters of LIAISONS FÉMININES 2 : Chapter 71 - Chapter 80

La pièce est un écrin. Plus petite que la salle principale, mais cent fois plus somptueuse. Des tapis persans couvrent le sol de pierre, épais, moelleux, qui absorbent le bruit de mes talons. Des bougies parfumées , tubéreuse, encore, et opium , brûlent par dizaines sur des guéridons en fer forgé, sur le rebord de la cheminée, sur les marches qui mènent à un immense lit à baldaquin drapé de voiles de gaze noire. Des miroirs, partout, qui reflètent la flamme des bougies à l'infini. Et au centre de cet écrin, Damiana. Elle n'est plus sur son trône. Elle est debout, de dos, près d'une table basse en marbre où sont disposés des carafes de cristal, des coupes en argent, un plateau de fruits confits, des coupelles de chocolat noir. Elle a retiré sa robe de dentelle arachnéenne. Elle porte à présent un kimono de soie noire, brodé de dragons argentés qui ondulent à chaque mouvement. Le kimono est ouvert dans le dos, dévoilant la courbe de sa colonne, la nais

Mais mon corps hurle autre chose. Mon corps hurle oui. Ma chatte hurle oui. Mon âme, cette âme que je croyais rationnelle, indépendante, féministe, hurle oui. Oui, Maîtresse. Oui, je reste. Oui, je t'appartiens. Je la regarde. Ses yeux verts brillent dans la pénombre, et son sourire est celui d'une prédatrice qui sait que sa proie est à sa merci. — Non, je murmure. Son sourire s'efface une fraction de seconde. Je me lève, les jambes flageolantes, la culotte trempée, le cœur au bord des lèvres. — Non, je répète, plus fort. Je ne suis pas un animal. Je ne suis pas une esclave. Je suis journaliste. Je suis libre. Et je ne laisserai personne , personne , me mettre un collier et me dresser comme une chienne. Je ramasse mon micro sur la table, attrape ma pochette, et me dirige vers la porte. Chaque pas est un arrachement. Chaque pas me coûte plus que tout ce que j'ai fait dans ma vie. Mais je continue. Parce

LénaLa limousine file dans les rues désertes de Paris. Assise à l'arrière, enveloppée dans ce peignoir en soie blanche trop grand pour moi, je regarde défiler les façades haussmanniennes sans les voir. Ma culotte est restée là-bas, dans un coffre en bois, avec ma robe, mon appareil photo, mon micro, tout ce qui faisait de moi une journaliste en mission. Il ne me reste que ce collier de cuir autour du cou, dont l'anneau d'argent tinte à chaque cahot de la voiture, me rappelant que je ne suis plus tout à fait libre.En face de moi, Marcus ne dit rien. Il me regarde. Ses yeux noirs, enfoncés dans ce visage taillé à la serpe, me fixent avec une intensité qui devrait me mettre mal à l'aise. Mais curieusement, ce n'est pas le cas. Son regard n'est pas celui d'un homme qui mate une proie. C'est celui de quelqu'un qui sait. Qui comprend. Qui est passé par là avant moi.Je repense à ce que Damiana m'a dit. Un ancien journaliste. Infiltré il y a trois ans. Jamais reparti. J'ai mille questions

LénaLa salle d'entraînement est une pièce nue, aux murs de pierre brute, au sol couvert de tatamis noirs. Pas de meubles, pas de croix, pas d'instruments. Rien que l'espace, et nous deux.Damiana a retiré son peignoir. Elle est nue, totalement nue, et son corps est une œuvre d'art , ces seins lourds, cette taille fine, ces hanches amples, ce sexe épilé qui luit à la lueur des bougies. Moi, je suis nue aussi. Elle m'a ordonné de me déshabiller en entrant, et je l'ai fait sans hésiter. Mon pyjama de soie est resté à la porte.— Aujourd'hui, dit-elle en marchant lentement autour de moi, tu vas apprendre les bases. La position. La posture. Le regard. Avant de donner du plaisir, il faut savoir se tenir. Avant d'être une bonne esclave, il faut être une présence juste.Elle s'arrête derrière moi, pose ses mains sur mes épaules, redresse mon dos.— Les épaules en arrière. La poitrine ouverte. Le ventre rentré. Tu n'es pas une victime, Léna. Tu es une offrande. Il y a de la fierté dans la sou

LénaTrois jours ont passé. Trois jours de formation, de rituels, d'apprentissage. Je sais me tenir à genoux, paumes ouvertes, sans bouger pendant des heures. Je sais recevoir un ordre sans broncher, l'exécuter sans faillir. Je sais regarder Damiana dans les yeux sans baisser le regard. Et je sais que je suis en train de tomber amoureuse d'elle.C'est une évidence que je refuse encore d'admettre, mais elle est là, chaque matin au réveil, chaque soir en m'endormant. L'amour ou l'emprise, je ne sais pas encore faire la différence. Ce que je sais, c'est que ma vie d'avant , mon studio, mon journal, mes enquêtes , me semble appartenir à une autre personne, à une autre vie, à un autre monde.Ce soir, le Cercle est fermé. Pas de membres, pas d'initiés, pas de rituels publics. Juste les résidents : Damiana, Marcus, quelques servants, et moi. Je devrais être dans ma cellule, à me reposer. Mais je n'arrive pas à dormir. Alors j'erre dans les couloirs, pieds nus sur la pierre froide, mon peigno