All Chapters of خدعتني لأحبك... فكسرت قفصي لأدمرك.: Chapter 11 - Chapter 20

في نفس الوقت، على بعد كيلومترات من هناك، كانت روان واقفة أمام إحدى شاشات المراقبة في غرفتها السرية. كانت ترتدي ثوب نومها الحريري الأبيض، وشعرها منسدلًا على كتفيها بشكل فوضوي. في يدها اليمنى، كانت تحمل كأس نبيذ أحمر—نبيذ غليظ، قاتم اللون، يشبه الدم تقريبًا. في يدها اليسرى، كانت تمسك بسكين المطبخ الصغير الذي أخرجته من درجها السري. الشاشة كانت تعرض صورة حية من كاميرا خفية زرعها مراد في زاوية المطعم—كاميرا صغيرة جدًا بحجم رأس الدبوس، لدرجة أن حتى فريق الأمن لم يكتشفها. كانت ترى كل شيء: الطاولة البيضاء، الشمعتان، الشمبانيا، و … مراد يضحك. توقف تدفق الهواء في رئتيها للحظة. لم تره يضحك هكذا منذ سنوات. ليس معها على الأقل. ضحكاته معها كانت دائمًا مصطنعة، مرتجفة، كشخص يضحك ليتجنب الصفعة. لكن مع هذه الفتاة القذرة، ابنة الخياطة اليتيمة، كان يضحك وكأنه لا يملك همًا في الدنيا. قبضت روان على السكين بقوة، لدرجة أن نصلها الحاد بدأ يقطع جلد راحة يدها. قطرة دم حمراء زاهية تسللت من بين أصابعها، ونزلت ببطء على فستانها الأبيض كإشارة حمراء على علم الاستسلام. لم تشعر بالألم. لقد تجاوزت الشع

الساعة كانت الحادية عشرة ليلًا عندما أوقفت السيارة أمام بيت غزل. كان الحي نائمًا بالفعل. الشوارع مظلمة تمامًا، باستثناء ضوء أحد المصابيح القديمة الذي كان يرمش كعين متعبة تحاول البقاء مستيقظة. نزل مراد أولاً، وفتح باب السيارة لغزل. خرجت، وكانت ترتجف قليلًا—ليس من البرد، بل من كل شيء. «شكرًا لهذه الليلة»، قالت. «لن أنساها أبدًا.» «ولا أنا.» وقفا أمام الباب الخشبي. بينهما مسافة ذراعين، لكن التوتر كان كثيفًا كالضباب في ليالي الشتاء. رفعت غزل عينيها إليه. نظرت إلى عينيه الخضراوين، ثم إلى شفتيه، ثم عادت إلى عينيه. كانت تراه بوضوح الآن تحت ضوء المصباح الخافت. رأت التجاعيد الصغيرة حول عينيه—ليست تجاعيد كبر، بل تجاعيد قلق. رأت الندبة الصغيرة على ذقنه، التي لم ينتبه إليها من قبل. رأت شعره الداكن المنسدل قليلًا على جبينه، مما جعله يبدو أصغر سنًا. ورأت أيضًا الحزن في عينيه. حزنًا عميقًا، قديمًا، كأنه يحمل جثثًا لا يريد أن يريها لأحد. «مراد …»، همست. «نعم.» «من أنت حقًا؟» لم يجب. فقط مد يده، ولمس خدها. كانت يده دافئة، حنونة، مختلفة تمامًا عن أي لمسة شعرت بها من قبل. أغمضت

حكت عن اللقاء الأول أمام المخبز، عن اللقاء الثاني في السوق، عن دعوته المفاجئة للعشاء، عن السيارة الفاخرة، عن المطعم على سطح البرج، عن النجوم والشمبانيا، عن الموسيقى، عن القبلة على الجبهة. وعن البطاقة البريدية التي وجدتها في الخزانة. عندما وصلت إلى جزء البطاقة، تغير وجه فاطمة. توقف حماسها فجأة، واستبدل به قلق حقيقي. «دعيني أفهم هذا بشكل صحيح»، قالت فاطمة ببطء. «هذا الرجل—مراد—الذي تعرفينه منذ أقل من أسبوع، دخل إلى بيتكِ دون علمكِ ووضع بطاقة في خزانتكِ؟» «أنا لا أعرف أنه هو من وضعها. ربما شخص آخر.» «من الآخر؟! أنتِ لا تعرفين أحدًا في هذا الحي غير الجيران وأنا. وهل ترين أيًا من الجيران يتسلق الدرج ليضع بطاقة رومانسية في خزانتكِ؟» سكتت غزل. «غزل، حبيبتي»، قالت فاطمة، وجلست بجانبها وأخذت يدها. «أنا سعيدة لأجلكِ. حقًا. تستحقين كل السعادة. لكن هذا الرجل … هناك شيء مريب في الأمر. الأغنياء لا يهتمون بفتيات مثلنا بدون سبب.» «ربما هذا هو السبب. ربما أنا مختلفة.» «أو ربما أنتِ شبيهة بشخص آخر يبحث عنها.» لم تعرف غزل كيف ترد على هذا. كانت هناك حقيقة في كلام فاطمة، حقيقة مزعجة.

دق جرس الباب—ليس باب القصر الخارجي، بل باب مكتبه الداخلي. كان هذا الجرس خاصًا جدًا، لا يعرفه سوى شخصين: مراد، وخادمه الشخصي شامل. «ادخل»، قال. دخل شامل، رجل في الستين من عمره، يرتدي بدلة رمادية أنيقة، ووجهه كوجه التمثال: صامت، غير معبر، لكن عينيه كانتا تخفيان ذكاءً حادًا وعمرًا طويلاً في خدمة العائلة. «سيد مراد، السيدة روان تطلبك. تقول إنها أعدت الإفطار بنفسها اليوم.» لم تغضب مراد هذه المعلومة. بل جمدته. روان لا تطبخ. روان لا تدخل المطبخ أساسًا. آخر مرة دخلت فيها كانت قبل ثلاث سنوات، عندما أضرمت النار في المطبخ عن طريق "الخطأ" بينما كانت تحاول صنع الشاي. إذا كانت روان تطبخ اليوم، فهذا يعني أنها في مزاج … خطير. «قل لها سأنزل بعد خمس دقائق.» أومأ شامل ومشى نحو الباب، لكنه توقف قبل أن يخرج. «سيد مراد …» «نعم، شامل؟» تردد للحظة، وهو أمر نادر جدًا. شامل كان يعرف أسرار العائلة أكثر من أي شخص آخر. كان يعرف عن روان، وعن مراد، وعن الخطة، وعن غزل. «ربما حان الوقت لتخبر السيدة روان أن خطتك تغيرت. ربما حان الوقت لتخبرها أنك لا تستطيع المضي قدمًا في تلفيق التهم لتلك الفتاة

كان صباح جمعة عندما أيقظت غزل على صوت لا يطرق باب منزلها. كانت الساعة السابعة إلا ربعاً. الضوء الذهبي يتسلل من خلال ستائر غرفة نومها، مرسماً خطوطاً على جدارها الأبيض. كانت لا تزال نصف نائمة، تحلم بحلم جميل عن البحر ومراد ويداه تمسكان يدها. لكن الصوت لم يكن طرقاً عادياً. كان رنيناً. رنين جرس الباب. غزل لم تمتلك جرس باب. كان جرس الباب معطلاً منذ أن اشترت والدتها المنزل قبل خمسة عشر عاماً. لم يصلحه أحد قط، لأن القلائل الذين يأتون لزيارتها كانوا يطرقون بخشبهم على الخشب، أو ينادون اسمها من الشارع. إذاً من الذي يملك جرساً متصلاً ببيتها؟ نهضت مسرعة، وارتدت روب المنزل القديم، ونزلت الدرج وهي تحك عينيها. فتحت الباب. ووقفت جامدة. لم يكن هناك أحد. فقط علبة صغيرة على عتبة الباب. علبة مخملية حمراء، ليست كبيرة—حجم كف اليد تقريباً—مربوطة بشريط أبيض حريري. فوق الشريط، بطاقة صغيرة مكتوب عليها بخط اليد الذي أصبحت تعرفه جيداً: "لغزل. لا تفتحي العلبة إلا بعد أن تستعدي تماماً. سآخذك اليوم إلى مكان خاص." كان خط مراد. رفعت رأسها ونظرت حولها. الشارع كان هادئاً، لا سيارة غريبة، لا ظل