All Chapters of خدعتني لأحبك... فكسرت قفصي لأدمرك.: Chapter 21 - Chapter 30

لم يذهب مراد إلى مطعم فاخر، ولا إلى برج مرتفع، ولا إلى مكان عام مزدحم. ذهب بها إلى مكان مختلف تماماً. كان على بعد ساعة بالسيارة من إسطنبول، في منطقة جبلية وعرة. الطريق كان ضيقاً ومتعرجاً، تحيط به أشجار الصنوبر من كل جانب. غزل كانت تنظر من النافذة، تتعجب. «أين نحن ذاهبون؟» «إلى بداية كل شيء.» لم تفهم ما يعنيه. لكنها تركته يقود. أخيراً، توقفت السيارة. كان هناك منزل صغير. ليس قصراً. منزل حجري قديم، بجدران بيضاء وسقف أحمر. أمامه حديقة صغيرة مليئة بالأزهار البرية—أقحوان، خزامى، ياسمين. خلف المنزل، كان هناك منحدر يطل على وادٍ أخضر واسع، حيث كان النهر يجري في الأسفل كشريان فضي. «ما هذا المكان؟» سألت غزل وهي تنزل من السيارة. «كان منزل عائلتنا القديم. قبل أن ينتقل والدي إلى إسطنبول ويصبح غنياً. قبل أن يشتري القصر. قبل كل شيء.» وقف بجانبها، ونظر إلى الأفق. «هنا عاش جدي. هنا تعلم والدي الفروسية. هنا كنت آتي عندما كنت طفلاً لأهرب من ضجيج المدينة.» التفت إليها. «هنا أيضاً قررت أن آتي بكِ. لأنني أريد أن يكون هذا المكان بداية جديدة لنا. بعيداً عن كل شيء. عن القصر. عن الما

غزل لم تنم في تلك الليلة. لا، لم تكن متوترة. كانت متحمسة جداً لدرجة أن جسدها نسي كيف يغفو. كانت جالسة على سرير فندق الزفاف—جناح رئاسي في الطابق العلوي، مع نافذة تطل على إسطنبول بأكملها—وكانت تحدق في خاتم الزواج. مراد كان نائماً بجانبها، أو هكذا بدا. كان يتنفس بهدوء، وعيناه مغمضتان، وذراعه ممدودة فوق بطنها. لكنه لم يكن نائماً. كان يفكر. كان يحسب. كان يخطط. في الساعة الثالثة صباحاً، نهض بهدوء، وذهب إلى الحمام. أغلق الباب، وأخرج هاتفه من جيبه. كتب رسالة إلى شامل: «غداً صباحاً، جهز القرص. سنرسله إلى الشرطة بعد الظهر.» أرسل الرسالة. ثم عاد إلى السرير، واحتضن غزل من الخلف. كان جسدها دافئاً. كان شعرها يفوح برائحة الياسمين. أغمض عينيه، وحاول ألا يفكر. لكنه فكر في شيء واحد فقط: «ماذا لو كنت أخطئ؟ ماذا لو كانت غزل هي الصواب الوحيد في حياتي؟» لم يجب. ولم يستطع أن يجيب. في الغرفة المجاورة، كانت روان تجلس على كرسي بجوار النافذة، تحدق في جدار يفصلها عن غرفة العروسين. كانت ترتدي ثوب نومها الأسود، وتحتسي كأساً من النبيذ الأحمر. وفي يدها الأخرى، كانت تمسك بس

«هذه ليلى، ستعتني بكِ»، قال مراد. «إنها الأفضل في خدم المنزل. ستخبرك بكل ما تحتاجين معرفته.» انحنت ليلى باحترام. كانت شابة، في بداية العشرينات، وجهها خالٍ من المكياج، وعيناها بنيتان كبيرتان تخفيان ذكاءً حاداً. «تشرفت بلقائكِ سيدتي غزل. إذا احتجتِ أي شيء، فأنا في خدمتكِ على مدار الساعة.» «شكراً جزيلاً، لكن لا داعٍ للتكلف. أنا لستُ معتادة على الخدم.» ابتسمت ليلى ابتسامة خفيفة. «ستعتادين، سيدتي. كل شيء في القصر مصمم لراحتكِ.» ثم التفتت إلى مراد. انتظرت الإشارة. «أظهرِيها غرفتها», قال. «تفضلي معي يا سيدتي», قالت ليلى، وبدأت تصعد الدرج الحلزوني. تتبعت غزل ليلى، وتركت مراد في الردهة مع عائلته المزيفة. عند منتصف الدرج، التفتت إلى الأسفل للحظة. رأت مراد يهمس بشيء لـ "والدته"، وجيهان تهز برأسها بحزن. كان هناك شيء لا تفهمه. شيء تحت السطح. لكنها تابعت الصعود. الغرفة كانت في الطابق الثاني، في نهاية ممر طويل معلقة عليه لوحات زيتية لرجال ونساء لا تعرفهم. فتحت ليلى الباب، ودخلت غزل. توقفت عند العتبة. لم تكن غرفة نوم. كانت جناحاً كاملاً. سرير ضخم من الخشب المنحوت، مغطى ب

استيقظت غزل على صوت الطيور. لم يكن هذا شيئاً معتاداً. في بيتها القديم، كان صوت المنبه الرخيص هو ما يوقظها، أو صوت فاطمة وهي تنادي من الشرفة، أو أحياناً صوت المطر على السقف الخشبي. لكن هنا، في القصر، كان هناك طيور. طيور حقيقية، تغرد خارج النافذة كما لو كانت تعزف سيمفونية صباحية مصممة خصيصاً لها. فتحت عينيها ببطء، وابتسمت. كانت لا تزال في القصر. هذا لم يكن حلماً. ما زالت متزوجة من أغنى رجل في إسطنبول، وما زالت تعيش في هذا الجناح الفخم، وما زالت تشعر بأنها بطلة فيلم من تلك الأفلام القديمة التي كانت تحلم بها وهي طفلة. جلست في السرير، وسحبت الغطاء الحريري إلى كتفيها. نظرت من النافذة الواسعة، ورأت البوسفور يلمع تحت ضوء الشمس الذهبي. كانت السفن تبحر ببطء، والنوارس تحلق فوق الماء كقطع من السكر الأبيض تتطاير في الهواء. طرق خفيف على الباب. «ادخل»، قالت. دخلت ليلى حاملة صينية إفطار. كانت الصينية من الفضة اللامعة، وعليها كل ما يمكن أن ترغب فيه امرأة في صباحها الأول كزوجة جديدة: فواكه طازجة مقطعة بأشكال هندسية، كرواسون ذهبي مقرمش، بيض بنديكت مع صلصة هولانديز، وعصير برتقال طازج في ك

جلست غزل على حافة السرير، تفكر. ثم تذكرت الباب القديم في نهاية الممر. الباب الذي قال مراد إنه مخزن. نهضت، وخرجت من الغرفة، ونظرت في الممر. كان فارغاً. اتجهت نحو الباب القديم. كانت خطواتها خفيفة، حذرة. كلما اقتربت، كان قلبها يخفق أسرع. وصلت إلى الباب. وضعت يدها على المقبض النحاسي. كان بارداً. بارداً جداً. ضغطت على المقبض. لم يتحرك. كان مقفلاً. وقفت هناك، تحدق في الباب، وتشعر بالإحباط والفضول في آن واحد. «سيدتي غزل؟» التفتت بسرعة. كانت جيهان واقفة في نهاية الممر، تنظر إليها. «جئت لأبحث عنكِ. الغداء جاهز.» «آه ... حسناً. سآتي حالاً.» غادرت الباب، وسارت نحو جيهان. لكن قبل أن تمر بجانبها، همست جيهان: «لا تفتحي هذا الباب أبداً. ليس لأنني أقول لكِ لا، بل لأن ما بداخله سيدمركِ.» ذهبت غزل إلى الغداء، لكن كلمات جيهان ظلت ترن في أذنيها. لم تكن تعرف أن جيهان كانت تقول الحقيقة. وأنها كانت ستفتح هذا الباب قريباً، بغض النظر عن التحذيرات. في الليلة السابعة من إقامتها، حدث شيء غير كل شيء. كانت غزل نائمة في غرفتها، تحلم بحلم جميل عن البحر ومراد يمسك يدها، عند