All Chapters of · حار جداً: Chapter 201 - Chapter 210

دامونبعد ليلة هادئة، في اليوم التالي، أنا جاهز للانطلاق.قاعة الانتظار في الطابق السادس والأربعين فضاء من صمت متوتر، شبه جراحي. الهواء فيها ساكن، مصفى، بدرجة حرارة مثالية لا تنجح في إخفاء العرق البارد للرجل الجالس أمامي.جوناثان سترلينج، المدير العام لشركة "سترلينج هولدينجز". في الخمسينيات من عمره، بذلة إيطالية لا تشوبها شائبة تبدو اليوم واسعة جداً عليه. مستشاره القانوني، إلى جانبه، يعبث بعصبية بساعة يده.أما أنا، فواقف، قرب النافذة البانورامية، أدير ظهري للمنظر المذهل للمدينة. أراقبهما دون كلمة. تركت الساعة التاسعة تمر بالضبط. لا ثانية أقل. لورانس أدخلتهما منذ ثلاث دقائق بالضبط.أدع الصمت يثخن، يثقل. أرى تفاحة آدم لسترلينج تصعد وتهبط. يتنحنح.— سيد ديلاكروا... نحن نقدر أن تمنحنا هذه...أرفع يداً. إيماءة مقتضبة، جافة. صوته يموت في حلقه.— لقد تلقيتهم شروطنا، أقول. صوتي مسطح، بلا نبرة. تقرير.— درسناها، بالطبع، يستطرد المحامي بسرعة. إنها... مفرطة. إنها ترقى إلى سلب.لا أتحرك. أواصل التحديق في سترلينج. هو صاحب القرار. هو الذي وقّع لإخفاء هذه الديون. فيه يجب أن أغرس النصل.— مفرط هو حكم

دامونلا آخذ الوقت لأتأملها. الحاجة ملحة جداً، حيوانية جداً. أفك حزامي، أجعله ينزلق. تنظر، منومة، العينان مليئتان برعب مبتهج. أقلبها بعنف، وجهاً إلى جدار الزجاج. تضع راحتيها بشكل مسطح على السطح البارد، أصابعها تتباعد، تاركة بصمات ضباب.— انظري، أهمس في أذنها، صوتي خشخشة. انظري مدينتك. إنها لن تراك.تغمض عينيها، تهز رأسها، تدفن وجهها على ذراعها. أمرر يداً في شعرها، أفك الكعكة بإيماءة جافة. شعرها ينهال على كتفيها. أسحبه، برقة أولاً، ثم بقوة أكبر، مجبراً إياها على رفع رأسها، على فتح عينيها على المنظر الممتد عند قدميها. أنين طويل، أجش، يخرج من حنجرتها.أفك مشبك حمالة صدرها. يستسلم. أبعد الحمالتين، كاشفاً بشرتها. يداي في كل مكان، طامعتان، واسمتان لحمها بامتلاكي. لم يعد هناك رئيس، لم تعد هناك سكرتيرة. لا قواعد. فقط هذا الدافع المظلم، هذه الحاجة لإثبات أنني حي، أنني لا أزال أستطيع أن أحس، أن أسيطر، أن أمتلك شيئاً حقيقياً ودافئاً في هذه الصحراء من الفولاذ والزجاج.حين آخذها، يكون ذلك على الجدار، بوحشية تجعلها تصرخ. صرخة مكتومة، يبتلعها فوراً الصوت المكتوم لأجسادنا المتصادمة. الزجاج يهتز قليلا

لورانسالرحلة في المترو اختبار. كل ارتجاجة في العربة تجعلني أجفل. أجساد المسافرين الآخرين، المجهولين، تصبح تهديدات محتملة. أكواعهم تلامسني، عطورهم تمتزج، كل شيء يذكرني بالقرب الغازي، بالحميمية المسروقة. أحتفظ بمعطفي مغلقاً حتى الرقبة، درع صوف ضد العالم. قماش القميص يخدش بشرتي، نظيف جداً، محايد جداً، في تنافر كامل مع الاضطراب الداخلي.جسدي خريطة أحاسيس متناقضة. الألم المكتوم، المستمر، بين فخذيّ، تذكير جسدي لا يرحم. لكن فوقه، كحجاب ضباب مسموم، هذه الحرارة المذنبة، هذه الذاكرة الخلوية للاستسلام. أغمض عينيّ، مستندة على الجدار البارد، وأرى من جديد الانعكاسات في زجاج المكتب: قامتينا المتعانقتين، رأسي المائل، فمي المفتوح على صرخة صامتة. لم تكن هذه أنا. كانت أخرى. غريبة بعينين غارقتين في الرغبة.الهاتف المحمول يهتز في حقيبتي. ماتيو. أنا قادم، أخذت نبيذاً. هل قضيت نهاراً جيداً؟ الكلمات ترقص أمام عينيّ، بريئة، قاسية. لا أجيب. لا أستطيع. كيف أرسم حروفاً، أكون جملاً عادية، حين لا يزال فمي يحتفظ بطعمه؟الشقة محراب حياة طبيعية يضربني كالصفعة. الرائحة

لورانسطوال الليل.طوال الليل، بقيت واقفة أمام النافذة، بلا حراك كتمثال ملح، الجبهة موضوعة على الزجاج المثلج. انطفأت المدينة ببطء تحت عينيّ، عمارة بعد عمارة، نافذة بعد نافذة، كأن العالم يقبل أخيراً أن ينام بينما أنا، كنت أحترق مستيقظة.كان يجب أن يهدئني البرد. لم يفعل سوى جعل الحريق تحت بشرتي أكثر عنفاً.طوال الليل، حاكمت نفسي. أدنتها. صففت الكلمات كأدلة لا تقبل الجدل، كأحكام لا استئناف فيها.انتهاك.استغلال سلطة.ابتزاز.لقد أجبرني....لقد استفاد من ضعفي.لقد تجاوز خطاً لم يكن يجب تجاوزه أبداً.أعرف ذلك. يجب أن أعرفه.أكرر اسمه كلعنة. دامون ديلاكروا. مفترس ببدلة لا تشوبها شائبة. نظرات هادئة جداً. صوت منخفض جداً. رجل لا يطلب، يأخذ. وحش مهذب.أنحت هذه الكراهية بشراسة، أحاول جعلها أثقل من كل الباقي. أريدها أن تخنق الباقي. أن تسحق كل شيء.لكن في كل مرة أغمض فيها عينيّ...في كل مرة أستسلم فيها لثانية...ليس الوحش هو من يعود.إنه فمه.ضغط شفتي

لورانس الشارع يبتلع خطواتي، لكنه لا يمتص العاصفة فيّ. صورة ماتيو، ظهره المبلل بالعرق، حركاته الغاضبة، محفورة بالحديد الأحمر وراء جفنيّ. تتراكب على صورة ديلاكروا، ضاغطاً إياي على النافذة البانورامية. عنفان. امتلاكان. أحدهما بارد ومحسوب، الآخر حارق ومخفي. وجسدي، هذا الخائن، لا يزال يرتعش من المشهد الممنوع. سروالي الداخلي، المبلل، تذكير مذل عند كل خطوة. أنا ملطخة. من الداخل. بدون تفكير، قدماي تعيدانني إلى هناك. إلى المبنى. إلى الشيء الوحيد الذي يشبه قفصاً، لكن أيضاً، بشكل مريع، أرض حقيقة. دامون لم يكذب، هو. أظهر نفسه كما هو: مفترس. إنه شكل من الصراحة العنيفة، شبه مريحة مقارنة بكذبة زوجي المعسولة. المصعد يصعد في طنين مكتوم. الفضاء المفتوح مهجور، صامت، مغمور بضوء الظهيرة القاسي الذي يضرب الشاشات السوداء. الصمت ثقل. أضع حقيبتي على مكتبي، الأيدي مرتعشة. أحتاج ماء. هواء. شيئاً يمحو طعم الرماد والخيانة. أتوجه نحو المطبخ الرئيسي، ذاك الذي يخدم طابق الإدارة. أكبر، بإطلالة. أحتاج فضاء. أقترب. الباب موارب. ومن الداخل، يصدر ضجيج. لهاث أجش، مكتوم. صدمات مكتومة، منتظمة، على شيء معدني. لا. لي