All Chapters of Deux Fois Toi: Chapter 21 - Chapter 29

La pluie fouette les vitraux de la cathédrale St. Patrick, à New York, tandis que je répète les mots censés sceller le reste de ma vie."Je, Beatrice Ashford, vous accepte, Harvey Prescott, comme mon légitime époux..."Ma voix sort faible. Instable. Fausse.Le lourd voile couvre mon visage comme une sentence, étouffant le monde, rendant tout distant et brumeux. Harvey serre mes mains trop fort — son étreinte est trop puissante, trop possessive. Quand je lève les yeux, je croise son sourire : confiant, satisfait, presque triomphant.Comme s'il avait déjà gagné.Comme s'il savait qu'après cette nuit, je lui appartiendrais pour toujours.Je devrais me sentir heureuse. Protégée. En sécurité.Mais quelque chose en moi crie.Faux.Alors les portes de l'église s'ouvrent avec fracas.Le fracas déchire l'air. Le bois vole en éclats. Des cris retentissent de toutes parts. L'orgue s'arrête au milieu d'une note, laissant un silence grotesque avant que le chaos n'engloutisse tout.Mon cœur explose

Le jet a atterri à Dublin sous une averse torrentielle qui semblait vouloir balayer le monde entier. Il m'a portée hors de l'avion, toujours pendue à son épaule comme un trophée de guerre. Mes poings frappaient en vain contre son dos mouillé, mais il ne sentait presque rien. Le vent glacé et la forte pluie fouettaient ma peau exposée, collant ce qu'il restait de la robe blanche à mon corps."Lâchez-moi !" Ai-je crié jusqu'à ce que ma gorge brûle. "À l'aide ! Quelqu'un, je vous en prie !"Personne n'a répondu. Seul le rugissement de la pluie et le bruit de ses pas sur l'asphalte mouillé.Il m'a jetée dans un autre SUV blindé et est monté juste après, retenant mon corps sous le sien à nouveau. Son poids était suffocant. Son odeur — pluie, bois sombre et quelque chose de dangereusement masculin — m'a envahie. La voiture a démarré dans le silence, brisé seulement par mes sanglots entrecoupés.Je ne sais pas combien de temps nous avons roulé avant de nous arrêter devant une grande et ancie

Les souvenirs ne cessent d'affluer.C'est comme si la première fissure dans le barrage avait ouvert la voie à une inondation — chaque fragment plus tranchant que le précédent, chacun apportant non seulement des images, mais des sensations complètes : l'odeur de Dublin après la pluie, le goût du café trop sucré que je buvais en étudiant tard, le bruit des pages tournées par des mains qui auraient dû être occupées par des choses bien plus dangereuses.Je me réveille à cinq heures du matin, le visage trempé de larmes dont je ne me souviens pas avoir versé. La chambre de pierre du château est plongée dans l'obscurité pré-aube irlandaise, mais mon esprit est en flammes, d'une clarté qui tranche à travers six ans de conditionnement comme une lame chauffée.Galway.Le nom surgit de nulle part et apporte avec lui l'odeur du sel marin et de la pierre mouillée, le bruit de cloches dissonantes et le poids fantôme d'une alliance qui n'aurait jamais dû quitter mon doigt.Je suis sur la banquette a

DeclanJe sens quand elle sort du lit.Ce n'est pas le bruit. Evie se déplace comme une ombre quand elle veut, elle l'a appris bien avant que Harvey Prescott ne décide de la reconstruire. C'est autre chose. Un vide physique là où son corps était collé au mien, un froid qui se répand sur le matelas comme de l'eau glacée. Mon corps est accordé au sien d'une manière qui transcende le sommeil, la logique, le temps. Quand sa respiration a changé à trois heures quarante du matin, j'étais déjà éveillé.Je reste immobile dans l'obscurité, les yeux fermés, écoutant les bruits qu'elle pense que je n'entends pas : le bruissement des vêtements qu'elle enfile, le clic presque imperceptible de la serrure, les pas silencieux descendant l'escalier de service.J'aurais pu me lever. J'aurais pu traverser la pièce en trois pas, la plaquer contre le mur, dire : "Pas aujourd'hui, mo chroí, tu restes avec moi." J'aurais pu ordonner à Zion de vérifier chaque caméra, de verrouiller chaque porte, de bloquer c

La longue table en chêne de la salle à manger des Callahan a été construite pour résister aux guerres — autant à celles menées avec des épées qu'à celles menées avec des regards.Ce matin, elle sert parfaitement à son objectif originel.Je descends les escaliers à huit heures, le col haut de mon pull en laine grise tiré jusqu'à presque la mâchoire, dans une tentative vaine de cacher ce que tout le monde dans cette maison sait déjà. Le tissu doux frotte contre les marques violettes que Declan a plantées dans ma peau dans l'orangeraie — des rappels pulsants de propriété revendiquée qu'aucun vêtement ne peut complètement effacer.Des mèches de mes cheveux bruns s'échappent du chignon hâtif que j'ai fait, tombant sur mes épaules. Quand je passe la main pour les remettre en place, le col cède légèrement, révélant une petite marque sombre à la base de mon cou.L'air dans la salle à manger est si dense que je peux presque voir les étincelles d'électricité statique crépiter entre les extrémit