All Chapters of Celle qu'il ne devait pas aimer : Chapter 11 - Chapter 20

ArisL'aube est grise, sale, comme un matin de gueule de bois. Je n'ai pas dormi. Depuis quatre nuits, je ne dors plus, ou si mal que le sommeil n'est qu'un long combat contre des ombres informes. Je me lève avant le soleil, je m'habille dans le noir, je descends à mon bureau. Mes hommes dorment encore pour la plupart. Le Dôme est silencieux, parcouru seulement par le pas des sentinelles et le ronronnement de la ventilation. C'est l'heure que je préfère. L'heure où personne ne me parle, où personne n'attend rien de moi.Mais ce matin, même le silence ne m'apaise pas.Elle est partout. Dans les couloirs qu'elle traverse, dans l'embrasure des portes où je l'ai vue, dans le frôlement de son regard qui ne me quitte plus. Je la croise sans la chercher. Hier encore, je l'ai aperçue dans le jardin intérieur, assise sur un banc de pierre, le visage tourné vers le ciel. Elle ne faisait rien. Elle était là, simplement, immobile, les yeux fermés, les mains posées sur les genoux. Je me suis arrêt

Je ne l'ai pas entendu arriver. Personne ne l'a entendu arriver. Il est là, simplement, sorti de nulle part, comme une apparition. Il ne porte pas de veste, juste sa chemise blanche aux manches retroussées, le col ouvert sur son torse. Le tatouage de chaîne brisée ondule sur son avant-bras. Ses pieds sont nus dans des chaussures en cuir enfilées à la hâte. Il a dû se lever, sortir de sa chambre, parcourir le Dôme en pleine nuit. Mais pourquoi ? Comment savait-il ?Ses yeux sont fixés sur Pavel. Et dans ces yeux, il n'y a rien. Ni colère, ni peur, ni haine. Rien. Le vide. Un vide plus terrifiant que n'importe quelle menace.— Aris, bredouille Pavel en me lâchant. C'est pas ce que tu crois. La fille s'est aventurée dans une zone interdite. On l'a suivie pour la protéger. On allait la raccompagner.Le mensonge est si gros, si absurde, qu'il en devient presque insultant. Mais Pavel le débite avec un aplomb qui montre qu'il a l'habitude de mentir, l'habitu

Je devrais. Il est un meurtrier. Il est le chef d'une organisation criminelle. Il est le maître d'un monde souterrain où les filles se vendent comme des marchandises. Mais je n'ai pas peur de lui. J'ai peur de ce que je ressens quand il me touche. Cette chaleur qui monte dans ma poitrine, cette électricité qui parcourt ma peau, cette envie absurde de poser ma main sur la sienne et de calmer ce tremblement.Je ne le fais pas. Je ne dois pas. Je ne peux pas.Sa main retombe. Il recule, comme s'il venait de se brûler. Il retourne à son bureau, s'assied, pose ses mains à plat sur le bois. Le tremblement s'est calmé.— Tu peux disposer, dit-il d'une voix redevenue neutre.Je me lève, lentement, sans le quitter des yeux. Je marche jusqu'à la porte. Au moment de sortir, je m'arrête. Une question brûle mes lèvres. Une question que je n'aurais jamais cru vouloir poser.— Vous avez tué pour moi. Pourquoi ?Il ne répond pas tout de sui

Je m'allonge sur le lit, les bras en croix, les yeux fixés au plafond. Le plafond est peint d'une fresque. Des anges, des nuages, un ciel bleu pastel. Une fresque ancienne, craquelée par endroits, qui date sans doute de l'époque où ce Dôme était autre chose qu'une forteresse criminelle. Une abbaye, peut-être. Un monastère. Un lieu de paix et de prière, transformé en antre de violence et de trafic. L'ironie me serre le ventre. Je ferme les yeux. J'essaie de penser à autre chose qu'à cette chambre, qu'à cette fresque, qu'à cet homme. J'essaie de penser à ma mère, à ses mains rugueuses, à sa voix chantante. Mais l'image se brouille. Ma mère s'efface, remplacée par d'autres mains, d'autres voix. Des mains qui m'ont arrachée à ma vie. Des voix qui ont évalué mon corps comme une marchandise. Et maintenant, cette chambre. Ce luxe. Cette attention maladive. Qu'est-ce qu'il attend de moi ? De la gratitude ? De l'amour ? De la soumission ? Je ne lui donnerai rien. Rien de tout cela. Je reste

Althéa L'invitation arrive sous la forme d'un garde qui frappe à ma porte une heure avant le coucher du soleil. Pas un mot, juste un geste. Suivez-moi. Je le suis, le cœur battant, les mains moites. On me conduit à une salle que je n'ai jamais vue, une petite salle à manger privée, attenante aux appartements d'Aris. La table est dressée pour deux. Deux assiettes en porcelaine blanche, deux verres en cristal, deux couverts en argent. Des bougies brûlent dans un chandelier central, leurs flammes vacillantes projettent des ombres mouvantes sur les murs tendus de tapisseries sombres. Aris est déjà là, debout près de la fenêtre, le dos tourné. Il ne porte pas sa veste, juste une chemise noire dont les manches sont retroussées jusqu'aux coudes. Le tatouage de chaîne brisée serpente sur son avant-bras. Ses cheveux sont en désordre, comme s'il avait passé la main dedans trop de fois. Il se retourne en entendant mes pas, et ses yeux noirs m'accro