Semua Bab زوجي الملياردير بالصدفة : Bab 31 - Bab 40

**وجهة نظر جوليان**لم تكن رحلة العودة من فرنسا فراغاً من الصمت، مقصورة مضغوطة من العزلة القسرية التي احتجتها بشدة. لكن العالم الذي عدت إليه لم يكن هادئاً على الإطلاق. في اللحظة التي لمست فيها عجلات طائرة ويندسور الخاصة المدرج في تيتربورو، أصبح هاتفي سلكاً حياً، اهتزازاً مستمراً لإشعارات شعرت كاعتداء جسدي. كان المحامون يطالبون بتصريحات، مديرو العلاقات العامة يصيغون "توضيحات"، وكان هناك لعنة رقمية في بريدي الصوتي لم أكن بحاجة حتى إلى الاستماع إليه لأفهم.تجاهلتهم جميعاً. لم أكن في مزاج لمسرحية السيطرة على الضرر.كنت عائداً في مكتبي في مانهاتن، ملاذ الطابق الثالث والثمانين الذي شعر عادة كقمرة قيادة للعالم. وقفت بجانب الزجاج من الأرض إلى السقف، أحدق إلى الأفق بينما بدأت الشمس تغرب خلف ناطحات السحاب، تلقي ظلالاً طويلة خشنة عبر المدينة. بدت المدينة كلوحة دارات، مرتبة، قابلة للتنبؤ، وباردة. تماماً كما أحببتها.انفتح باب مكتبي بضربة ثقيلة. لم يطرق زين. لم يفعل أبداً. كان يمتلك نوع الغطرسة التي تأتي من كونه الشخص الوحيد الذي رآني أنزف وعاش ليروي القصة. دخل، رمى تابلتاً على مكتبي الماهوجني، وا

**وجهة نظر كاتيا**شعر بروكلين أصغر بعد هواء الملح للريفييرا. العودة إلى مكتبي عادة تقدم شعوراً بالتثبيت، ملاذ حيث التشطيبات اللامعة عالية الجودة وهمهمة التكنولوجيا عالمية المستوى الهادئة تعكس الإمبراطورية التي بنيتها من لا شيء. لكن اليوم، شعرت الفخامة خانقة. جلست خلف مكتبي، أفق المدينة الواسع يطل من خلال الزجاج، وفعلت شيئاً لم أفعله منذ عقد تقريباً.فتحت إنستغرام. لم يكن لدي حتى اسمه المستعار محفوظاً؛ اضطررت إلى كتابة اسمه في شريط البحث، شعور غريب، عقدة ضيقة من القلق في صدري. لم أكن أهتم بالنظر من قبل. كان جوليان ويندسور رجلاً أتعامل معه في غرف اجتماعات ومن خلال عقود قانونية، ليس من خلال عدسة وسائل التواصل الاجتماعي.عندما حمل ملفه، فوجئت. كان تماماً كما كان يجب أن أتوقع، شركات مهيبة. كان مقبرة رقمية للهندسة المعمارية الأبيض والأسود، زوايا حادة لمقر ويندسور، والصور الصحفية العرضية لجوليان يبدو كإله غير قابل للمس، عيون زجاجية على منصة. لم يكن هناك دفء هناك. لا إنسانية. بالتأكيد لا صور زفاف. لم يكن هناك إعلان واحد عن زواجه بديليا، لا علامات "متزوج للتو"، ولا لقطات ناعمة التركيز لهما يق

**وجهة نظر ديليا**كان المنزل الرئيسي لويندسور عجيبة معمارية من الحجر الجيري والتاريخ، عقار واسع يهمس عن المال القديم وأجيال من السلطة. بالنسبة لي، شعر دائماً كمتحف حيث لم يُسمح لي بلمس المعروضات. كل مزهرية بدت كأنها تنتمي إلى معرض، وكل سجادة شعرت غالية جداً للخطو عليها. مشيت إلى المطبخ، كعب حذائي المصمم ينقر بحدة على الرخام الأبيض، صوت شعر متطفلاً في همهمة الغرفة الهادئة الهادفة.كانت جدة جوليان، سيليستا، وأخته، غايل، هناك بالفعل. لدهشتي، لم تكونا فقط تشرفان على الطاقم؛ كانتا تطبخان فعلاً. كان المطبخ، الذي كان كبيراً بما يكفي لخدمة فندق، يشم برائحة الروزماري، الثوم، والنبيذ الغالي. لم أعرض المساعدة. لم أكن أعرف أول شيء عن الطبخ، وبالتأكيد لم أكن أريد إفساد مانيكيري الجديد، الذي قضيت ساعة في عمله ليطابق تلك اللعينة الصورة على إنستغرام جوليان.وقفت هناك للحظة، أشعر كزائرة في منزل زوجي العائلي. تبادلتا النظرات، تواصل صامت محرج يمر بينهما جعلني أشعر كغريبة تنظر من خلال نافذة متجمدة. بدون كلمة، فقط سحبت كرسياً عالي الظهر وجلست على الجزيرة. أخرجت هاتفي، أنزلق إلى الراحة المألوفة للتصفح في

**وجهة نظر ديليا**صرخت إطارات الرولز رويس وهي السائق يركن في ممر كينغستون. لم أنتظر حتى يفتح الباب. فتحته بنفسي واقتحمت نحو المدخل الأمامي، قلبي يدق نبضة ضد أضلاعي. كانت فخامة منزل طفولتي تهدئني عادة، لكن اليوم، شعر كل إطار مذهب وستارة كأنها تسخر مني.«أمي!» صاحت، صوتي يصد عن السقوف المقببة للردهة.«في المطبخ!» جاء صوت أمي، هادئ ومنزلي، كأن العالم لم يكن ينهار تحت قدميّ.اقتحمت المطبخ، رائحة التوابل الغالية وقشر الليمون تضربني مثل جدار جسدي. كانت أمي تقف بجانب الجزيرة، مرتدية بأناقة حتى لظهيرة عادية في المنزل. لم أجلس. لم أستطع. بدأت أخطو طول أرضية الرخام، كعبي ينقر كعد تنازلي.«هل ستخبريني ما الذي يأكلك، أم من المفترض أن أخمن؟» سألت أمي، لا تنظر إلى الأعلى من مهمتها.فتحت فمي لأصرخ الحقيقة، أخبرها أن جوليان كان تمثالاً بارداً بعيد المنال، أنه تخلى عني من أجل كاتيا، وأن زواجي كله شعر كاحتيال راقٍ. لكن بعد ذلك، همس تحذير جوليان في مؤخرة عقلي. لا أحد يجب أن يعرف. لو عرف العالم أنني لم أكن "السيدة ويندسور" الحقيقية في قلبه، ستختفي الهيبة. كان عليّ أن أكون حذرة. كان عليّ حماية الكذبة بين

**وجهة نظر ديليا**قضيت الظهيرة في حالة من القلق المهتز، أخطو طول غرفة نومي المنفردة وأتحقق من الساعة كل خمس دقائق. كان الإذلال من الصباح لا يزال يحرق في مؤخرة حلقي. صورة تلك العارضة، لدغة كلماتها، وبرودة نظرة جوليان المطلقة. لكن أمي قادمة. مارثا كينغستون لا تزور فقط؛ تفتش. وإذا لم يلعب جوليان دوره، سيتحطم واجهة حياتي المثالية قبل تقديم الطبق الأول.أرسلت لجوليان رسالة، أصابعي ترتجف وأنا أكتب. أمي قادمة للعشاء في السابعة.كنت أتوقع ألا يرد. كنت أتوقع أن يتصل مساعد بارد ويقول إنه "مُحتجز" أو مشغول، لكن لم يأتِ رد. كان جوليان بارداً معي بكل الطرق الممكنة.في الساعة السادسة والنصف بالضبط، فتحت الأبواب الأمامية للعقار بأنين. هرعت إلى أعلى الدرج، أستعد لقتال، لكنني توقفت ميتة. كان جوليان يقف في الردهة، يبدو كل الشبه بملك تزوجته. كان مرتدياً بدلة رمادية فحمية ناصعة، لكن حدة هالته المعتادة كانت قد لانت. في يديه، كان يحمل باقتين هائلتين رائعتين من الفاوانيا والزنابق، المفضلة لأمي.نظر إلى الأعلى وأمسك بعينيّ، ولنبضة قلب، لم أرَ الرجل الذي أحضر عارضة إلى الإفطار. أعطاني ابتسامة صغيرة ولدية. «ت