Semua Bab La marque de la souveraine : Bab 1 - Bab 10

Six mois plus tôt La première fois que Léo Sanguis hurla, trois verres en cristal se brisèrent dans la salle de réception. Ce n'était pas un cri ordinaire. Pas le pleur fragile d'un nouveau-né arraché au ventre chaud de sa mère. C'était un hurlement. Un hurlement de colère pure, primitive, qui jaillit de ses petits poumons avec une force impossible pour un être de quelques heures. Le son traversa les murs de pierre du Domaine, fit trembler les flammes des torches, et réveilla en sursaut les gardes qui somnolaient devant les grilles. Dans la nurserie, la sage-femme recula d'un pas, les mains tremblantes, les yeux fixés sur le bébé qu'elle venait de déposer dans le berceau de nacre. Elle avait accouché des centaines d'enfants, dans les bas-fonds et ailleurs. Elle avait vu des nouveau-nés bleus, des nouveau-nés tordus, des nouveau-nés si silencieux qu'elle savait, avant même de les retourner, qu'ils ne respireraient jamais. Mais elle n'avait jamais vu ça. Le bébé hurlait, et ses yeux

Les mois passèrent. Les nourrices se succédèrent. Aucune ne restait plus de quelques semaines.La première avait démissionné au bout de trois jours, prétextant une maladie soudaine. En réalité, elle avait fait une crise de nerfs après que Léo eut fait léviter son propre berceau avec elle à l'intérieur. La deuxième avait tenu une semaine avant de s'enfuir en pleine nuit, sans même réclamer ses gages. La troisième était restée deux semaines — un record , puis avait été retrouvée prostrée dans un couloir, les mains plaquées sur les oreilles, répétant en boucle qu'elle n'en pouvait plus, qu'il lui parlait dans sa tête, qu'il lui montrait des choses qu'elle ne voulait pas voir.La quatrième nourrice avait fait une fausse couche après une semaine de service. Simple coïncidence, avait décrété le médecin. Personne ne le croyait.La cinquième avait perdu la raison. Elle errait dans les couloirs en chantant des berceuses dans une langue qu'elle n'aurait pas dû connaître, les yeux vides, les mai

Comme une réponse.Je ravale la boule dans ma gorge. Ce n'est pas le moment. Ce n'est jamais le moment. Pleurer ne nourrit pas. Pleurer ne réchauffe pas. Pleurer ne ramène pas les morts et ne prouve pas qu'ils sont vivants.Autour de moi, les égouts s'étirent dans la pénombre. L'eau suinte des parois. Quelque part plus loin, j'entends un toussotement , un autre miséreux, sans doute, recroquevillé sous une arche, qui attend comme moi que le jour se lève ou que la mort vienne. Ici, sous la ville, les différences s'effacent vite. Les miséreux, les bêtes et les déchets finissent tous par sentir la même chose.Je regarde le vieux sac posé contre le mur. Il contient tout ce que je possède. Une chemise trop petite. Un morceau de tissu propre. Un peigne auquel il manque la moitié des dents. Une cuillère en bois. Rien à manger. Pas même une croûte oubliée.Et le médaillon.Je glisse la main dans le sac et le sors. Il est froid. Argenté. Une spirale gravée sur le couvercle. Le seul objet qui me

LyraLa colline est plus raide qu'elle n'en a l'air.Mes jambes brûlent après les premières centaines de mètres. Mes poumons, habitués à l'air vicié des égouts, protestent contre cette bouchée froide qui descend trop vite, trop fort, comme si mon corps avait oublié ce que c'était que de respirer du vent propre. Je m'arrête deux fois, les mains sur les genoux, la tête qui tourne. La troisième fois, je ne m'arrête pas. J'ai peur que si je m'arrête, je ne reparte jamais.Le chemin serpente entre des murs de pierre moussue, des arbres noirs et tordus, des grilles rouillées qui protègent des jardins à l'abandon. Il n'y a personne. La route est trop escarpée pour les carrosses, trop éloignée du marché pour les piétons. Seuls montent ici ceux qui n'ont pas le choix.Ou ceux qui cherchent quelque chose.La pluie s'est arrêtée quelque part entre le marché aux forgerons et le début de la montée. Les nuages restent, bas et lourds, mais l'eau ne tombe plus. Le vent, lui, ne faiblit pas. Il siffle

Lyra On m'a donné une chambre. Une vraie chambre. Avec un lit. Des draps propres. Une couverture de laine qui sent la lavande. Une petite table avec une cuvette et un broc d'eau tiède. Je suis restée debout au milieu de la pièce pendant cinq minutes, sans bouger, comme si ce lieu était un piège qui allait se refermer sur moi. Puis la servante est entrée. Une femme aux cheveux gris et aux yeux doux, le dos un peu voûté. Elle a posé des vêtements propres sur le lit. — Maîtresse Isadora a ordonné qu'on vous habille convenablement. Vous êtes la nouvelle nourrice. — Comment vous appelez-vous ? — Anne. Je suis la cuisinière. Enfin, l'une des cuisinières. Elle a hésité, puis elle a ajouté, plus bas : — Je vous apporterai à manger tout à l'heure. Vous en avez besoin. Elle a dit cela avec une telle douceur que les larmes me sont montées aux yeux. Je les ai ravalées. — L'enfant, ai-je dit. Il est… comment est-il ? Anne m'a regardée avec une expression indéchiffrable. — Différent.