Sodomita

He estado mirando con calma y buceando por tiendas y catálogos españoles para ver si existe algún manga explícitamente inspirado en «Sodoma», y la respuesta, desde lo que he encontrado, es más bien: no hay una obra mainstream y traducida al español que lleve ese nombre o que sea una adaptación directa y reconocida del episodio bíblico de Sodoma y Gomorra. He revisado los catálogos de editoriales habituales en España —Planeta Cómic, Norma Editorial, ECC Ediciones, Panini, Milky Way— y tampoco aparece ninguna publicación destacada que presente esa temática de forma literal bajo el título «Sodoma». En librerías grandes y tiendas especializadas tampoco he visto referencias claras a un manga con ese enfoque específico en el circuito comercial español.

Dicho esto, hay matices importantes: el imaginario de Sodoma y Gomorra (juicio divino, decadencia, ciudades condenadas) aparece de formas indirectas en varios mangas y cómics de corte apocalíptico, religioso o mitológico. Muchas obras seinen y fantasía oscura toman elementos bíblicos para construir atmósferas; además, en el terreno del cómic europeo o alternativo sí se encuentran álbumes que reinterpretan relatos bíblicos con libertad creativa, aunque no siempre son manga. También existe la posibilidad de materiales muy nicho —doujinshi o fanzines de importación— que juguetean con ese tipo de iconografía, pero suelen circular fuera del circuito editorial convencional y no siempre llegan a España por canales oficiales.

Si estás buscando algo concreto con esa inspiración, mi recomendación práctica (desde lo que he probado) es buscar por palabras clave en tiendas online y catálogos: «Sodoma», «Gomorra», «biblia manga», «apocalipsis manga», y revisar secciones de cómic adulto o alternativo. Además, las importaciones desde tiendas japonesas o plataformas digitales a veces permiten encontrar títulos fuera de la oferta local. En cualquier caso, mi sensación es que si existe algo muy cercano a «manga inspirado en Sodoma» en España será de carácter marginal o autopublicado, más que una obra editada por las grandes editoriales; eso lo hace curioso de buscar y, para mí, bastante intrigante.

Me quedé con la banda sonora de «Saló o los 120 días de Sodoma» en la cabeza durante semanas después de verla; hay algo en la forma en que la música se contrapone a las imágenes que todavía me estremece. Para mí, eso ya es un indicio de que una banda sonora funciona: no solo acompaña, sino que añade capas de significado. En «Saló» la selección musical —fragmentos de música clásica, coros solemnes y piezas que suenan inesperadamente bellas— crea una distancia incómoda entre lo estético y lo abyecto. Esa distancia obliga a sentir y a pensar al mismo tiempo; la música no consuela, pero tampoco se limita a subrayar lo grotesco, lo eleva a una reflexión moral. Esa ambivalencia me parece la marca de una gran banda sonora para historias sobre Sodoma, porque el tema no es solo destrucción física, sino decadencia ética y política. Si miro la película como alguien que disfruta diseccionar cómo el sonido altera la percepción, la mezcla de belleza y horror en la banda sonora de «Saló» es magistral. No hace falta que todas las pistas sean originales para que el conjunto funcione; lo poderoso está en la elección y el montaje sonoro: piezas familiares reubicadas en contextos insoportables, silencios que pesan, y momentos donde la música actúa como un espejo cruel. Esa estrategia transforma la banda sonora en un personaje más, insistente y moralizante, y para películas que tratan Sodoma como alegoría —no solo como episodio bíblico— ese enfoque me parece más eficaz que el mero espectáculo épico. En contraste, recuerdo otras películas sobre Sodoma que optan por lo grandioso y orquestal, y también funcionan, pero desde un lugar distinto: buscan épica y catarsis; «Saló» busca diagnóstico y condena. Personalmente me quedo con las bandas sonoras que me obligan a no disfrutar plenamente, que me dejan pensando en lo que escuché y lo que vi; por eso la de «Saló» sigue siendo, para mí, la más memorable y perturbadora entre las películas que exploran ese tema.

Me gusta pensar en cómo los mitos se cuelan en la cultura popular, y el caso de Sodoma no es la excepción: aunque no hay una serie española mainstream que sea una adaptación literal y directa titulada «Sodoma», sí he visto muchas piezas que recogen esa misma carga simbólica y la reinterpretan desde ángulos muy actuales.

En mis búsquedas he comprobado que la referencia a Sodoma aparece más en teatro independiente, cortometrajes y algún largometraje de autor que en las parrillas de las grandes cadenas. Los creadores españoles suelen preferir tomar el concepto —decadencia moral, expulsión, castigo social, estigma sexual— y plasmarlo en tramas contemporáneas sobre comunidades pequeñas, abusos de poder o crisis personales. Es frecuente encontrarlo en festivales y en plataformas de cine independiente; por eso, si esperas una adaptación épica al estilo de una serie de prime time, la respuesta corta es que no existe una producción destacada y universalmente conocida con ese título.

Dicho esto, he disfrutado y recomendado más de una pieza que juega con la iconografía de Sodoma: montajes teatrales que reescriben pasajes bíblicos en clave queer, cortos que presentan pueblos condenatorios y documentales que analizan el simbolismo religioso en el siglo XXI. En España hay una escena cultural muy viva que apuesta por esas lecturas, aunque muchas veces no llegan al gran público porque se mueven en circuitos de festivales (Sitges, Málaga, muestras LGTBI locales) y plataformas de nicho como Filmin o ciclos de teatro experimental. Personalmente me encantaría ver una serie española que tome esa mitología y la ponga en clave social contemporánea —por ejemplo, una trama sobre hipocresía institucional o persecución moral que no haga del relato bíblico una copia literal, sino una metáfora potente.

En suma: no esperes una serie mainstream titulada «Sodoma», pero sí encontrarás adaptaciones modernas en formatos más pequeños y en propuestas teatrales y cinematográficas independientes. A mí me parece un terreno perfecto para la creación, así que sigo pendiente por si algún creador se anima a hacerlo en formato serie con más recursos y difusión.

Hay libros que te sacuden; «Los 120 días de Sodoma» es uno de esos que no te deja indiferente.

En mi época de universidad lo leí con la mezcla de curiosidad académica y repelús que provoca la prosa del marqués de Sade. Es una obra extrema escrita en el siglo XVIII, donde cuatro hombres poderosos se reúnen en un lugar aislado para consumar una serie de abusos y humillaciones a lo largo de un periodo que da título al libro. No voy a entrar en detalles gráficos: lo esencial es que la narración describe violencia sexual y sadismo de manera deliberada y sistemática, pensada más como provocación filosófica que como entretenimiento.

Lo que me interesa de «Los 120 días de Sodoma» no es el morbo, sino lo que revela sobre el lenguaje, el poder y la moral de su tiempo. La obra está escrita como un compendio de relatos y diálogos, y queda fragmentaria: el manuscrito tuvo una historia propia antes de llegar al público. Leerlo hoy implica enfrentar preguntas incómodas sobre los límites de la libertad, la representación del mal y la función del arte. Es una lectura dura, útil para el análisis histórico y literario, pero no apta para quien busque placer fácil; a mí me dejó pensativo y algo perturbado, pero convencido de su valor como objeto de estudio.

Me encanta perderme en bibliotecas y archivos, así que te cuento de dónde suelo sacar «Los 120 días de Sodoma» cuando me entra la curiosidad por textos difíciles. Si buscas acceso seguro y gratuito, la Biblioteca Nacional de España tiene una Biblioteca Digital Hispánica que muchas veces alberga ediciones históricas o referencias; además, la Biblioteca Nacional de Francia (Gallica) publica el manuscrito original en francés, así que si manejas idiomas puedes comparar versiones. También reviso el Internet Archive y Google Books: suelen aparecer ediciones escaneadas completas, y al ser una obra del siglo XVIII está en dominio público, por lo que no es raro encontrar el texto original en línea.

Para leer en papel, acostumbro a buscar en librerías grandes como Casa del Libro, Fnac o Amazon.es; suelen tener distintas traducciones y ediciones anotadas —si te interesa el contexto histórico, busca una edición crítica o con introducción y notas—. Si prefieres economizar, en IberLibro y otras tiendas de segunda mano aparecen ediciones antiguas y curiosas. Y no olvides eBiblio (el servicio de préstamo digital de bibliotecas públicas en España): en ocasiones incorporan títulos clásicos en préstamo electrónico.

Un apunte práctico: es una obra extremadamente explícita y polémica, así que fíjate en la edición (completa, anotada, o censurada) antes de descargar o comprar. Para terminar, disfrutar de este tipo de lecturas me deja siempre reflexionando sobre los límites de la literatura y la historia detrás del texto, así que tómalo con calma y contexto.