120 Dias De Sodoma

He estado mirando con calma y buceando por tiendas y catálogos españoles para ver si existe algún manga explícitamente inspirado en «Sodoma», y la respuesta, desde lo que he encontrado, es más bien: no hay una obra mainstream y traducida al español que lleve ese nombre o que sea una adaptación directa y reconocida del episodio bíblico de Sodoma y Gomorra. He revisado los catálogos de editoriales habituales en España —Planeta Cómic, Norma Editorial, ECC Ediciones, Panini, Milky Way— y tampoco aparece ninguna publicación destacada que presente esa temática de forma literal bajo el título «Sodoma». En librerías grandes y tiendas especializadas tampoco he visto referencias claras a un manga con ese enfoque específico en el circuito comercial español.

Dicho esto, hay matices importantes: el imaginario de Sodoma y Gomorra (juicio divino, decadencia, ciudades condenadas) aparece de formas indirectas en varios mangas y cómics de corte apocalíptico, religioso o mitológico. Muchas obras seinen y fantasía oscura toman elementos bíblicos para construir atmósferas; además, en el terreno del cómic europeo o alternativo sí se encuentran álbumes que reinterpretan relatos bíblicos con libertad creativa, aunque no siempre son manga. También existe la posibilidad de materiales muy nicho —doujinshi o fanzines de importación— que juguetean con ese tipo de iconografía, pero suelen circular fuera del circuito editorial convencional y no siempre llegan a España por canales oficiales.

Si estás buscando algo concreto con esa inspiración, mi recomendación práctica (desde lo que he probado) es buscar por palabras clave en tiendas online y catálogos: «Sodoma», «Gomorra», «biblia manga», «apocalipsis manga», y revisar secciones de cómic adulto o alternativo. Además, las importaciones desde tiendas japonesas o plataformas digitales a veces permiten encontrar títulos fuera de la oferta local. En cualquier caso, mi sensación es que si existe algo muy cercano a «manga inspirado en Sodoma» en España será de carácter marginal o autopublicado, más que una obra editada por las grandes editoriales; eso lo hace curioso de buscar y, para mí, bastante intrigante.

Nunca olvido la curiosidad que me picó al buscar ediciones de «Los 120 días de Sodoma» en librerías españolas; hay tanta variedad que al principio confunde más de lo que aclara.

En España ese texto se publica en múltiples ediciones por distintas editoriales: hay ediciones críticas y anotadas pensadas para estudios (las editoriales universitarias o de corte académico suelen incluir aparato crítico), y también hay ediciones de bolsillo y reimpresiones por sellos comerciales. Es habitual encontrarlas bajo sellos como Cátedra, Alianza Editorial o Akal, entre otros, aunque no son las únicas. Además, al tratarse de una obra de autor fallecido hace más de cien años, muchas traducciones y versiones están en dominio público o han sido reeditadas por pequeños sellos.

Si buscas comprarla en España, lo más cómodo es comprobar librerías como Casa del Libro, Fnac, librerías independientes o tiendas online donde verás comparativas entre ediciones anotadas, traducciones modernas y ediciones más económicas. Yo suelo elegir la edición con notas cuando quiero contexto y una traducción cuidada cuando lo que me interesa es la fluidez del texto.

Hay libros que te sacuden; «Los 120 días de Sodoma» es uno de esos que no te deja indiferente.

En mi época de universidad lo leí con la mezcla de curiosidad académica y repelús que provoca la prosa del marqués de Sade. Es una obra extrema escrita en el siglo XVIII, donde cuatro hombres poderosos se reúnen en un lugar aislado para consumar una serie de abusos y humillaciones a lo largo de un periodo que da título al libro. No voy a entrar en detalles gráficos: lo esencial es que la narración describe violencia sexual y sadismo de manera deliberada y sistemática, pensada más como provocación filosófica que como entretenimiento.

Lo que me interesa de «Los 120 días de Sodoma» no es el morbo, sino lo que revela sobre el lenguaje, el poder y la moral de su tiempo. La obra está escrita como un compendio de relatos y diálogos, y queda fragmentaria: el manuscrito tuvo una historia propia antes de llegar al público. Leerlo hoy implica enfrentar preguntas incómodas sobre los límites de la libertad, la representación del mal y la función del arte. Es una lectura dura, útil para el análisis histórico y literario, pero no apta para quien busque placer fácil; a mí me dejó pensativo y algo perturbado, pero convencido de su valor como objeto de estudio.

Me metí a fondo con la idea de la banda sonora de «120 dias» porque la música del proyecto me dejó pensando en los detalles que suelen pasar desapercibidos en los créditos.

Antes que nada, hay que aclarar que existen varias obras que usan el título «120 dias» (películas, cortos o incluso referencias en discos), y eso complica dar una única lista de canciones sin saber exactamente a cuál te refieres. En muchos casos la “banda sonora” puede ser un álbum comercial con canciones licenciadas y temas del compositor, o bien simplemente la música original que suena en la película y que nunca llegó a editarse como álbum. Por eso, lo más fiable para obtener la lista completa es revisar las fuentes oficiales: la ficha en la base de datos de la película (IMDb o ficha del festival), los créditos finales del film, la página del sello discográfico si existe un CD/LP, y los catálogos de plataformas como Spotify, Apple Music o Discogs.

Personalmente, cuando quiero reconstruir un tracklist hago una mezcla de estas fuentes: miro los créditos, busco una edición física o digital del soundtrack, y si falta algo utilizo aplicaciones de identificación (Shazam) sobre escenas concretas. Si te interesa, puedo detallar los pasos concretos para cada plataforma y cómo distinguir entre canciones licenciadas y pistas de banda sonora original; al final siempre disfruto más la película sabiendo quién puso cada tema y por qué encaja con la escena.

Siempre me atrajo la polémica que rodea a las adaptaciones de De Sade, y la pregunta sobre quién llevó los '120 días' al cine español toca justo esa línea entre escándalo y arte. La adaptación más famosa de la novela 'Los 120 días de Sodoma' es la de Pier Paolo Pasolini, titulada «Salò o le 120 giornate di Sodoma» (1975), pero esa es una película italiana, no una producción española. Pasolini trasladó la trama al contexto de la República de Salò y convirtió el libro en una alegoría política extremadamente cruda; su película fue y sigue siendo una de las más controvertidas del cine europeo por la violencia y el nihilismo moral que expone, y fue objeto de censura y debate internacional durante años.

Si lo que buscas es una versión producida dentro del cine español, no existe una adaptación canónica de la novela de De Sade realizada por un director español que tenga la misma notoriedad que la de Pasolini. Sí hubo cineastas españoles y europeos que se inspiraron en las ideas sadianas o realizaron obras con ecos de sus temas (perversión, poder, violencia y decadencia), especialmente dentro del cine de explotación y el cine transgresor de las décadas de 1960 y 1970. Un nombre que suele aparecer en esas conversaciones es Jesús Franco (conocido también como Jess Franco), un director prolífico que trabajó con material erótico y sórdido y que adaptó o tomó libremente textos y motivos literarios para crear películas de corte provocador; aunque muchas de sus películas remiten al universo de De Sade, no hay una adaptación española de los «120 días» que tenga reconocimiento académico o popular equivalente a «Salò».

Me parece interesante que la confusión sea tan frecuente: la novela de De Sade ha alcanzado fama mundial, pero su traslado directo a la pantalla fue asumido con mayor intensidad por autores foráneos como Pasolini, mientras que el cine español optó más por reinterpretaciones, homenajes y variaciones sobre los temas sadianos que por una adaptación literal y destacada. Si uno busca el espíritu transgresor en el cine español, hay películas que juegan con estética y relatos que recuerdan al Sade literario, pero la adaptación textual, estricta y notoria, la firmó Pasolini en 1975. Termino pensando en lo fascinante que es cómo una obra literaria puede provocar reacciones tan distintas según el país y el tiempo: inspiración, homenaje, censura o rechazo, cada cine lo transforma a su manera.

Me sigue llamando la atención lo despiadada y organizada que es la galería de personajes en «Los 120 días de Sodoma». En el centro están los cuatro grandes libertinos que organizan todo: el duque de Blangis y el presidente de Curval aparecen con nombre completo en la obra, mientras que los otros dos nobles suelen presentarse mediante títulos o iniciales (Sade deja varios apellidos abreviados). Esos cuatro actúan como cabeza del experimento criminal y moral que plantea el relato.

Alrededor de ellos se mueve un séquito amplio: cómplices prominentes (médicos, clérigos y funcionarios), criados y sirvientes que facilitan los excesos, y un conjunto numeroso de víctimas jóvenes, muchas veces descritas por edad, tipo y función más que por nombres propios. También hay personajes que hacen de cronistas o escribientes, encargados de dejar registro de los hechos. En conjunto, la obra funciona menos como un drama de personajes individuales con arcos personales y más como una acumulación de tipos sociales que Sade utiliza para su crítica y provocación; esa visión colectiva es lo que deja una impresión tan perturbadora en mí al terminar el libro.

Me gusta pensar en cómo los mitos se cuelan en la cultura popular, y el caso de Sodoma no es la excepción: aunque no hay una serie española mainstream que sea una adaptación literal y directa titulada «Sodoma», sí he visto muchas piezas que recogen esa misma carga simbólica y la reinterpretan desde ángulos muy actuales.

En mis búsquedas he comprobado que la referencia a Sodoma aparece más en teatro independiente, cortometrajes y algún largometraje de autor que en las parrillas de las grandes cadenas. Los creadores españoles suelen preferir tomar el concepto —decadencia moral, expulsión, castigo social, estigma sexual— y plasmarlo en tramas contemporáneas sobre comunidades pequeñas, abusos de poder o crisis personales. Es frecuente encontrarlo en festivales y en plataformas de cine independiente; por eso, si esperas una adaptación épica al estilo de una serie de prime time, la respuesta corta es que no existe una producción destacada y universalmente conocida con ese título.

Dicho esto, he disfrutado y recomendado más de una pieza que juega con la iconografía de Sodoma: montajes teatrales que reescriben pasajes bíblicos en clave queer, cortos que presentan pueblos condenatorios y documentales que analizan el simbolismo religioso en el siglo XXI. En España hay una escena cultural muy viva que apuesta por esas lecturas, aunque muchas veces no llegan al gran público porque se mueven en circuitos de festivales (Sitges, Málaga, muestras LGTBI locales) y plataformas de nicho como Filmin o ciclos de teatro experimental. Personalmente me encantaría ver una serie española que tome esa mitología y la ponga en clave social contemporánea —por ejemplo, una trama sobre hipocresía institucional o persecución moral que no haga del relato bíblico una copia literal, sino una metáfora potente.

En suma: no esperes una serie mainstream titulada «Sodoma», pero sí encontrarás adaptaciones modernas en formatos más pequeños y en propuestas teatrales y cinematográficas independientes. A mí me parece un terreno perfecto para la creación, así que sigo pendiente por si algún creador se anima a hacerlo en formato serie con más recursos y difusión.

Me encanta perderme en bibliotecas y archivos, así que te cuento de dónde suelo sacar «Los 120 días de Sodoma» cuando me entra la curiosidad por textos difíciles. Si buscas acceso seguro y gratuito, la Biblioteca Nacional de España tiene una Biblioteca Digital Hispánica que muchas veces alberga ediciones históricas o referencias; además, la Biblioteca Nacional de Francia (Gallica) publica el manuscrito original en francés, así que si manejas idiomas puedes comparar versiones. También reviso el Internet Archive y Google Books: suelen aparecer ediciones escaneadas completas, y al ser una obra del siglo XVIII está en dominio público, por lo que no es raro encontrar el texto original en línea.

Para leer en papel, acostumbro a buscar en librerías grandes como Casa del Libro, Fnac o Amazon.es; suelen tener distintas traducciones y ediciones anotadas —si te interesa el contexto histórico, busca una edición crítica o con introducción y notas—. Si prefieres economizar, en IberLibro y otras tiendas de segunda mano aparecen ediciones antiguas y curiosas. Y no olvides eBiblio (el servicio de préstamo digital de bibliotecas públicas en España): en ocasiones incorporan títulos clásicos en préstamo electrónico.

Un apunte práctico: es una obra extremadamente explícita y polémica, así que fíjate en la edición (completa, anotada, o censurada) antes de descargar o comprar. Para terminar, disfrutar de este tipo de lecturas me deja siempre reflexionando sobre los límites de la literatura y la historia detrás del texto, así que tómalo con calma y contexto.

Recuerdo una noche en el cine en la que la sala olía a palomitas y a incienso, y en la pantalla una escena me dejó pensando en Sodoma más que cualquier sermón moral: no era una adaptación literal de la Biblia, sino una redistribución de sus temas en una España contemporánea. Para mí, interpretar la historia de Sodoma en el cine español pasa por leerla como un espejo distorsionado de la hipocresía social: la ciudad condenada no es solo un lugar de pecado sexual, sino un microcosmos donde el poder, la exclusión y la violencia estructural se esconden tras discursos de normalidad. Pienso en escenas donde procesiones religiosas y anuncios políticos comparten el mismo encuadre, y en cómo directores juegan con iconografías católicas para revelar que la supuesta moralidad es fachada. Esa lectura exige fijarse en detalles: primeros planos de manos que aprietan, planos largos de calles que aíslan, o la música sacra usada irónicamente. Así, la narrativa bíblica se convierte en una crítica a la complicidad social. En otra clave, veo la historia como una oportunidad para empatizar con los excluidos. Muchas películas españolas que tocan el imaginario bíblico lo hacen desde la marginalidad: personajes que son expulsados, humillados o perseguidos por su sexualidad, clase o disidencia. Leí escenas en las que la mirada del cámara está del lado del vulnerable y no del ajusticiador, lo que transforma el castigo divino en una metáfora del castigo humano: linchamientos morales, corrupción institucional, violencia policial. Esto conecta con la memoria histórica española; la Sagrada y la profana muchas veces se entrelazan en relatos sobre franquismo, represión y silencios colectivos. Cuando la película opta por ese ángulo, Sodoma deja de ser advertencia moral y pasa a ser denuncia social. En ambos registros —la crítica a la hipocresía y la defensa del marginado— el cine usa recursos visuales y sonoros para reapropiarse del mito: planos secuencia que no juzgan, montaje que contrapone sermón y acción, y personajes que funcionan como símbolos pero conservan carne y conflicto. Al final me quedo con la sensación de que interpretar Sodoma en el cine español es una práctica activa: cada espectador trae su bagaje y el director pone pistas visuales para orientar la lectura. Yo salí del cine con más preguntas que respuestas, pero convencido de que la historia bíblica, lejos de ser un relicario moral, sigue siendo una caja de herramientas para interrogar el presente.

No puedo evitar quedarme pensando en lo provocador que fue el personaje detrás de esto: «Los 120 días de Sodoma» fue escrito por Donatien Alphonse François, más conocido como el marqués de Sade. Yo lo descubrí en una clase de literatura y desde entonces cada vez que pienso en la obra se me vienen a la cabeza las condiciones en las que fue concebida: Sade la redactó mientras estaba preso en la Bastilla, alrededor de 1785, y lo hizo en un manuscrito peculiar que, según cuentan los historiadores, era un rollo continuo de papel para evitar que lo borraran o requisaran con facilidad.

No voy a negar que la lectura me dejó incómodo; la obra es extrema y deliberadamente transgresora. Aunque Sade la escribió en el siglo XVIII, no se publicó en su forma completa durante mucho tiempo y pasó por muchas manos y controversias antes de llegar a ediciones modernas. Para mí, más allá del shock, funciona como un documento extremo que interroga la moral, el poder y los límites del arte. Es una pieza difícil, sí, pero parte de su interés radica en entender cómo un autor llevó su pensamiento hasta un punto tan radical y qué decía eso sobre la época y sobre él mismo.