Chapitre 4

La pluie avait suivi Isabella jusqu’à chez elle.

Lorsqu’elle atteignit enfin son immeuble, les rues brillaient sous la lueur des feux de circulation.

Des gouttes froides s’accrochaient aux manches de son pull.

Elle monta les escaliers lentement.

Épuisée d’une manière qui n’avait rien à voir avec la fatigue physique.

Sa première journée à l’université l’avait vidée émotionnellement.

Laissant son esprit envahi d’images dont elle n’arrivait pas à se débarrasser.

Le visage de Mirabella.

Sa voix.

Ce sentiment dérangeant de regarder quelqu’un qui lui ressemblait exactement.

Même maintenant, cela lui semblait irréel.

Dans l’appartement, le silence l’accueillit immédiatement.

Isabella verrouilla la porte derrière elle, laissa tomber son sac près du canapé et resta immobile un instant.

Écoutant le bruit de la pluie contre les fenêtres.

L’appartement était petit.

Mais jusqu’à aujourd’hui, elle avait aimé cela.

Il lui donnait un sentiment de sécurité.

D’intimité.

Un endroit loin du bruit du monde extérieur.

Ce soir, pourtant, le silence rendait ses pensées encore plus bruyantes.

Elle se dirigea vers la cuisine et alluma la bouilloire avant de changer ses vêtements mouillés.

En attendant que l’eau chauffe, elle aperçut son reflet dans la porte du micro-ondes et s’arrêta.

Pendant une brève seconde, elle vit Mirabella à la place d’elle-même.

La ressemblance était déjà troublante en face à face.

Mais y repenser ensuite l’était encore plus.

Les mêmes yeux.

La même bouche.

Même leurs expressions s’étaient parfois synchronisées au cours de la journée.

Surtout à ces moments où la confusion traversait l’assurance contrôlée de Mirabella.

Isabella s’appuya contre le comptoir et ferma brièvement les yeux.

« Qu’est-ce qui ne va pas chez moi ? » murmura-t-elle.

La bouilloire siffla doucement, interrompant ses pensées.

Elle prépara son thé mécaniquement.

En serrant ensuite la tasse entre ses deux mains comme si la chaleur pouvait calmer le malaise qui pesait sur sa poitrine.

Son téléphone vibra juste au moment où elle s’installait sur le canapé.

En voyant le nom de Clara apparaître à l’écran, une partie de la tension dans ses épaules s’apaisa.

« Salut », répondit-elle doucement.

La voix de Clara était chaleureuse, bien que légèrement distraite.

« Tu as déjà l’air épuisée. Je pensais que les étudiants étaient censés survivre au moins une semaine avec de l’enthousiasme. »

Malgré elle, Isabella sourit un peu.

« Je crois que l’enthousiasme est mort vers midi. »

« À ce point-là ? »

« Tu n’as pas idée. »

Clara rit doucement.

Et pendant un instant, ce son familier calma les nerfs d’Isabella.

Clara avait toujours été ainsi avec elle.

Stable quand tout devenait incertain.

Calme quand ses émotions devenaient trop fortes.

Même pendant les années difficiles, Clara avait toujours su rendre les choses plus supportables.

« Comment était le campus ? » demanda Clara.

« Magnifique », admit Isabella en regardant la pluie dehors.

« Immense aussi. Je me suis perdue deux fois avant de trouver ma salle. »

« Je m’y attendais. »

« Tu pourrais faire semblant d’avoir plus confiance en moi. »

« Je t’ai élevée. Je sais exactement à quel point tu es nulle en orientation. »

Isabella éclata d’un vrai rire.

Mais il s’éteignit rapidement lorsque les souvenirs de la journée revinrent.

Clara remarqua immédiatement le changement.

« Qu’est-ce qui s’est passé ? »

L’inquiétude dans sa voix adoucit l’expression d’Isabella, même si elle hésitait encore.

Elle ne savait même pas par où commencer.

Tout cela semblait absurde une fois dit à voix haute.

« Il y a quelqu’un à l’université », dit-elle prudemment.

« Une fille. »

Clara attendit sans interrompre.

Isabella fixa son thé avant de continuer.

« Elle me ressemble exactement. »

Le silence qui suivit fut si brusque qu’Isabella vérifia instinctivement si l’appel n’avait pas été coupé.

« Clara ? »

Rien.

Frustrée, Isabella se redressa.

« Allô ? »

Toujours aucune réponse.

Mais elle entendait maintenant une respiration faible de l’autre côté.

Une respiration irrégulière.

Un étrange malaise monta lentement en elle.

« Elle s’appelle Mirabella Jackson », continua Isabella plus prudemment.

« Apparemment sa famille possède la moitié du Texas ou quelque chose comme ça. Tout le monde la connaît à l’université. »

Le silence s’épaissit.

Pas un silence distrait.

Pas un silence réfléchi.

Un silence lourd.

« Clara », répéta Isabella plus doucement.

« Tu es là ? »

« Oui. »

La réponse arriva enfin.

Mais quelque chose avait changé dans la voix de Clara.

Le calme qu’elle avait toujours semblait avoir disparu.

« Elle te ressemble vraiment exactement ? » demanda Clara après un moment.

« Oui », souffla Isabella.

« Honnêtement, c’était terrifiant. Quand elle est sortie de la voiture ce matin, j’ai cru halluciner. »

De l’autre côté, Clara ne dit rien.

La pluie frappait plus fort contre les fenêtres d’Isabella.

Au loin, le tonnerre roula doucement.

« Elle m’a détestée immédiatement », ajouta Isabella avec un petit rire nerveux.

« Je crois qu’elle n’a pas aimé voir son propre reflet. »

La respiration de Clara se bloqua presque imperceptiblement.

Isabella l’entendit quand même.

« Elle m’a demandé pourquoi je lui ressemblais », continua Isabella.

« Et honnêtement… j’avais envie de lui poser la même question. »

Clara ferma les yeux.

Depuis des années, elle s’était convaincue que le passé était terminé.

Enterré.

Inaccessible.

Elle avait construit une distance entre Isabella et tout ce qui était lié à cette nuit.

Pensant que le temps suffirait à tout protéger.

Mais maintenant, le destin venait de tout détruire en une seule journée.

Clara posa une main tremblante sur le comptoir de sa cuisine en marbre.

À travers les vitres de son penthouse, les éclairs illuminaient la ville.

« Clara ? » La voix d’Isabella sembla soudain plus petite.

« Tu commences à me faire peur. »

Ces mots frappèrent Clara plus fort qu’elle ne l’aurait cru.

Son regard dériva vers la table de la salle à manger.

Une vieille photographie y reposait, partiellement cachée sous un dossier.

Deux bébés emmaillotés dans des couvertures pâles.

Des visages identiques.

Des colliers en forme de croissant argenté posés sur leurs petits torses.

Clara détourna immédiatement le regard.

Non.

Elle ne devait pas penser à ça.

« Est-ce qu’elle a dit autre chose ? » demanda Clara doucement.

« Pas vraiment. On a à peine parlé. Mais tout le monde nous a regardées toute la journée. »

La main de Clara se crispa.

« Certains étudiants pensent déjà qu’on est des jumelles », ajouta Isabella.

Jumelles.

Le mot résonna douloureusement dans l’esprit de Clara.

Elle se souvenait de cette nuit.

De la fumée.

Des alarmes.

Des cris.

D’un couloir englouti par les flammes.

Elle respira lentement pour se calmer.

« Écoute-moi bien », dit Clara enfin.

Le ton la fit immédiatement se redresser.

« Tu dois t’éloigner d’elle. »

« Quoi ? »

« Ne te rapproche pas de Mirabella. »

« Pourquoi ? »

« Promets-le-moi. »

Isabella regarda la pluie glisser sur sa fenêtre.

« Clara, tu n’as aucun sens. »

« Je sais ce que je dis. »

« Non. Tu évites de répondre. »

La frustration monta dans la voix d’Isabella.

« D’abord tu deviens silencieuse en entendant son nom, puis tu paniques et tu me dis de l’éviter. Comment tu veux que j’ignore ça ? »

Clara resta silencieuse.

Trop silencieuse.

Isabella baissa la voix.

« Tu sais quelque chose sur elle ? »

Le silence s’étira entre elles.

Le regard de Clara revint vers la photographie.

Les bords étaient brûlés, marqués par le temps et la fumée.

Elle aurait voulu tout dire.

Mais la peur gagna.

« Je t’appellerai plus tard », dit-elle soudain.

« Quoi ? »

« J’ai quelque chose à régler. »

« Clara, attends— »

Mais l’appel se coupa.

Isabella resta immobile quelques secondes, le téléphone toujours contre son oreille.

Puis elle le baissa lentement.

Le silence de l’appartement n’avait plus rien de rassurant.

Quelque chose n’allait pas.

Pas un petit problème.

Pas une simple inquiétude.

Quelque chose de caché.

Elle prit son ordinateur et commença à chercher le nom de Mirabella.

Des milliers de photos apparurent.

Événements, magazines, soirées luxueuses, interviews.

Mirabella Jackson semblait être partout.

Puis Isabella s’arrêta sur une image virale.

Une photo d’elle et Mirabella face à face devant l’université.

Les commentaires explosaient déjà.

Certains parlaient de montage.

D’autres exigeaient des explications.

Mais un commentaire la figea.

Regardez leurs colliers.

Isabella toucha instinctivement son pendentif en forme de croissant avant de zoomer.

Mirabella portait exactement le même.

Même forme.

Même argent.

Un frisson lui parcourut le dos.

Elle portait ce collier depuis toujours.

Clara lui avait dit qu’il appartenait à sa mère.

Mais elle ne savait rien de plus.

Les coïncidences existaient.

Mais pas comme ça.

Pas les visages.

Pas les voix.

Pas les colliers identiques.

Un coup soudain à la porte la fit sursauter.

Elle faillit laisser tomber son téléphone.

Le coup retentit de nouveau.

Plus lent.

Plus délibéré.

Elle regarda l’horloge.

Presque dix heures du soir.

Personne ne devait venir.

Elle s’approcha prudemment et regarda par le judas.

Un couloir vide.

Puis une silhouette bougea sous la lumière.

Grand.

Manteau sombre.

Pluie encore accrochée à ses épaules.

L’homme de la cafétéria.

Floyd.

Avant qu’elle ne décide d’ouvrir ou de reculer, sa voix calme résonna à travers la porte.

« Tu ne devrais pas être seule ce soir, Isabella. »

Sa main se figea sur la serrure.

Puis Floyd parla encore, plus bas.

« Parce que si Clara t’a contactée aujourd’hui… ça veut dire que quelqu’un d’autre sait déjà où te trouver. »