19

السماء في مدريد كانت رمادية، لكن لا تمطر.

الهواء معتدل، وحفيف الأشجار في الطريق الطويل المؤدي إلى القصر

كان يُحدث صوتًا متقطعًا يشبه الهمس... كأن الطبيعة تُرحّب بحذر.

تحركت سيارات آل روستوف داخل البوابة الرئيسية للقصر،

بوابة من الحديد الأسود، تتوسطها الحروف الأولى من اسم العائلة محفورة بزخارف فخمة.

في السيارة الأمامية، جلس أليخاندرو إلى جوار ابنته إيزابيلا، التي كانت تضع يدها على النافذة المغلقة، كأنها تتحسس الأصوات من الزجاج.

قال بهدوء، وهو يُراقب الطريق داخل القصر:

"اقتربنا... خمس دقائق فقط، وستكونين في غرفتك."

لم تُجب.

لكن أصابعها انزلقت ببطء على الزجاج، ثم سحبت يدها إلى حضنها.

جلس خلفها فرانسيسكو، يُحدق بظهر مقعدها، وكأن شقيقته... أصبحت امرأة لا يعرفها تمامًا.

هادئة جدًا، ساكنة جدًا، لكن داخله يعرف:

البركان لا يهدأ... بل ينتظر.

وصلت السيارة إلى البهو الخارجي، أمام القصر المبني من الحجر الكريمي اللون، والنوافذ الواسعة ذات الشرفات الحديدية.

الواجهة ذاتها، التي اعتادت إيزابيلا أن تركض نحوها في طفولتها... اليوم لا ترى منها شيئًا، لكنها سمعت الصدى... وتذكرت.

توقفت السيارة. فتح السائق الباب.

نزل أليخاندرو أولًا، ثم التفت إلى داخل السيارة، مدّ يده لابنته:

"هل أنتِ مستعدة؟"

وضعت يدها في يده، خرجت ببطء، حذاؤها يلامس الأرض الرخامية بنعومة، لكنها توقفت لوهلة.

رفعت رأسها نحو واجهة القصر، وقالت همسًا:

"كنت أحلم بهذا المكان... حين كنت بعيدة. الآن... لا أعرفه."

ربت والدها على كتفها برفق، ثم وضع ذراعه حولها.

ماريسا لحقتهم من السيارة أخرى، وهرعت فورًا لتمسك بكف إيزابيلا الأخرى.

قالت بصوت هادئ:

"كل شيء هنا كما تركته... الغرفة، الشرفة، الريح في الليل...

لكننا الآن، نحن من سنُضيء الطريق لكِ."

دخلوا القصر.

صوت الأحذية على الرخام، والخطوات التي ارتدت عبر الجدران العالية، كأنها تقول:

الابنة عادت... لكن معها الظلام.

الخدم مصطفون في الجوانب، رؤوسهم منحنية، لكن لا أحد يتكلم.

فقط نظرات طويلة، وأعين دامعة.

صعدوا السلالم الرئيسية.

كل درَجة كانت ذكرى، وكل درَجة... الآن تجربة.

حتى وصلوا إلى الطابق الثاني، حيث جناحها القديم.

فتح الباب، وكان كل شيء كما تركته:

ألوان الكريم الناعمة، الستائر الشفافة، اللوحات التي رسمتها بنفسها، والمرآة الكبيرة... التي لن تعني شيئًا الآن.

جلست على حافة السرير، ثم مدت يدها، وتحسست الوسادة، ثم الخشب المصقول.

همست بصوت أقرب للتنهيدة:

"أنا هنا... لكنني لا أشعر أنني عدت."

قال والدها بهدوء:

"لا بأس. سنبدأ من جديد... كلنا."

في الزاوية، كان فرانسيسكو يُراقبها، وهمس لنفسه:

"إيزابيلا القوية... لكن هذه المرة، يجب أن نكون نحن الأقوياء لأجلها."

غابت الشمس خلف سماء مدريد الرمادية، وغلف المساء القصر بصمتٍ ثقيل.

لكن غرفة إيزابيلا في الطابق الثاني... لم تكن تشبه الليل تمامًا، بل كانت تشبه شيئًا آخر:

كهفًا من الذكريات، أُغلق ببطء على ساكنته.

دخلت الغرفة بصحبة ماريسا، التي ساعدتها على الجلوس على طرف السرير.

السجادة تحت قدميها كانت نفسها، الوسائد... نفس الوسائد، حتى رائحة اللافندر القديمة... لا تزال في الهواء.

لكن لا شيء كان كما تتذكره.

جلست ماريسا بجانبها، نزعت عنها معطفها، وهمست بلطف:

"سأترككِ ترتاحين... لكنني في الجناح المجاور، إن احتجتِني."

هزّت إيزابيلا رأسها بخفة، ثم مدت يدها لتُمسك بكف خالتها للحظة، لم تتكلم... لكن الملمس وحده كان يكفي.

انسحبت ماريسا، وأُغلق الباب خلفها بهدوء.

هكذا وجدت إيزابيلا نفسها... وحدها.

جلست بصمت طويل، لم تتحرك، ثم بدأت تتحسس ببطء حافة السرير، الخشب المصقول البارد، الأقمشة المخملية، الطاولة الصغيرة... كل شيء في مكانه.

لكن لا شيء فيها في مكانه.

وقفت ببطء، وحافية، مشت نحو الجهة اليسرى، حيث اعتادت أن تقف أمام المرآة الطويلة.

تحسست إطارها ببطء... أصابعها تسير على الخشب المنحوت، ثم همست:

"كنتُ أراقب نفسي هنا... أين ذهبت تلك البنت؟"

لم تُجبها المرآة. لأنها لا تعكس الآن سوى السواد.

تحسست رفًّا قريبًا، سقطت منه إحدى صور الطفولة، سمعت ارتطام الإطار الخشبي على الأرض.

انحنت لتلمسه... وحين رفعته، لم تكن تعرف من في الصورة، لكنها تذكرت أنها كانت تبتسم فيها.

جلست على الأرض. وضعتها على حجرها، ثم أراحت رأسها على طرف السرير.

انهمرت دمعة واحدة... بلا صوت، بلا ارتعاش، كأنها انزلقت من مكانٍ خفيّ داخلها، حيث لا يعرف الحزن أن يصيح، بل فقط... يُنسكب.

همست بصوت مبحوح:

"أشتاق لرؤية وجهي... فقط، لأتأكد أنني ما زلت أنا."

بقيت على الأرض، والضوء الخافت للغرفة لم يكن يعني لها شيئًا، لكنها شعرت بدفء البطانية حين سحبته أحد الخدم بهدوء على كتفيها، ثم غادر دون أن يُعلّق... كما أوصتهم ماريسا:

"لا تُشعلوا حواسها... اجعلوها تختار متى تعود."

في ذلك المساء، لم تنم إيزابيلا... لكنها أيضًا لم تبكِ.

فقد وصلت إلى نقطة لا يوجد فيها بكاء، ولا عزاء، فقط... فراغ يتسع، كلما حاولت أن تتشبث بشيء.

وفي الخارج، كانت الريح تمرّ بين الأشجار العالية في حديقة القصر، وكأنها تُخبرها أن الليل طويل... لكنّه لا يبقى إلى الأبد.

كان الصباح خفيفًا على مدريد، شمسٌ ناعمة لم تكن حارة، لكنها تسللت بخجل عبر ستائر الغرفة العالية، تعلن أن الليل قد مضى، وأن يومًا جديدًا بدأ... ولو بلا ضوء في العيون.

في غرفة إيزابيلا، كان كل شيء يتحرك بهدوء. الستائر أُبعدت لتدخل الشمس، والخدم انسحبوا بصمت بعد ترتيب الغرفة، وفي الوسط، وقفت ماريسا تُحضر الفستان الكتاني الأبيض، وشالًا من الحرير الرمادي الفاتح.

دخلت إلى الحمام الملحق بالغرفة، حيث كانت إيزابيلا تجلس على مقعد خشبي عريض، بثوب الحمام، وشعرها الرطب يلتصق بعنقها وكتفيها.

الحمام مليء برائحة الورد وزهر البرتقال، بخار الماء ما زال يتصاعد من الحوض، والصمت في المكان يشبه حضنًا دافئًا.

اقتربت ماريسا منها، وأخذت تمشط شعرها الطويل بخفة.

كل خصلة كانت تمرّ عليها بحرص، وكأنها لا تمشط الشعر... بل تُعيد ترتيب ما تهدّم من الداخل.

قالت بنبرة ناعمة:

"أعرف أنكِ لا ترين، لكنني وعدتكِ دائمًا أن أكون مرآتكِ إن احتجتِ."

ابتسمت إيزابيلا بخفة، وقالت همسًا:

"المشكلة ليست أنني لا أراها... بل أنني لا أشعر بوجودي داخلها."

توقفت ماريسا للحظة، ثم وضعت المشط جانبًا، وجثت أمامها، وأمسكت بوجهها بين راحتيها.

قالت بلطفٍ شديد، لكنه حازم:

"إيزابيلا... الحياة ليست انعكاسًا في المرآة. أنتِ موجودة لأنكِ تتنفسين، لأنكِ تشعرين، ولأنكِ تحاربين. حتى في صمتك... أنتِ تُقاومين."

هزّت رأسها بخفة، ثم قالت:

"أشعر كأنني عالقة بين شخصين... التي كنتُها، والتي لا أعرفها بعد."

ردّت ماريسا وهي تلبسها الرداء الأبيض:

"وهذا هو الطريق... أن نبدأ ببطء. خطوة بخطوة."

ساعدتها على الوقوف، ثم خرجتا من الحمام، ماريسا تُمسك بذراعها، وإيزابيلا تتحسس الأرضية برأس قدميها، تتبع صوت خطوات خالتها... تسير بثقة صغيرة، لكنها تكبر مع كل خطوة.

فتحت ماريسا باب الشرفة الواسعة، ودخل نسيم الصباح،

يحمل معه رائحة ياسمين وحديقة مشذبة على الطريقة الأندلسية.

جلست إيزابيلا على الكرسي الطويل، المصنوع من خشب داكن ومبطّن بمخدة بلون رمادي، ومدت ساقيها براحة، ووجهها مرفوع نحو الهواء.

شهقت نفسًا طويلًا... وأغمضت عينيها، رغم أنها لا ترى. لكن النسمات التي داعبت خديها أيقظت فيها شيئًا صغيرًا... شعور بأن العالم لا يزال موجودًا.

قالت ماريسا وهي تصب لها كوبًا من شاي الأعشاب:

"سنبدأ جلسات العلاج من الغد، لكن الطبيب قال إن حالتك النفسية هي ما سيُحدد السرعة."

سألتها إيزابيلا، وهي تمسك بالكوب:

"وهل يراني طبيبي قوية؟"

ابتسمت ماريسا، وقبّلت جبينها:

"أراكِ أنا... وذلك يكفي."

أخذت أول رشفة، ثم قالت بصوت منخفض:

"لا أريد الشفقة، خالتي... ولا أن أكون ضحية في عيون أحد."

ردّت ماريسا بحنان صادق:

"ولن تكوني. لكن لا بأس إن كنتِ إنسانة... تتألم، تتعب، وتحتاج من يسندها."

مرّت دقائق في صمتٍ لطيف، لا يُثقِل الروح، بل يمنحها متّسعًا لالتقاط أنفاسها.

وفي أعماق الظلام الذي يسكن عينيها، بدأت إيزابيلا تزرع أول بذور التقبل... إن لم ترَ العالم بعينيها، فستشعر به بقلبها... وتبنيه من جديد.

كانت إيزابيلا جالسة على الكرسي الطويل في شرفة جناحها، يدها ما تزال تمسك بكوب الشاي الفاتر، ورأسها مائل قليلًا كأنها تُصغي لصوت الريح لا لذاتها.

ماريسا كانت جالسة إلى جانبها، تقرأ لها من قصاصة ورقية كلمات خفيفة عن الأمل، جملًا من كتيّب صغير، بصوتٍ ناعم، أشبه بموسيقى لحنها الحب والصبر.

ثم... رن الهاتف.

صوته لم يكن عاليًا، لكنه اخترق الجو كقطرة ماء فوق جمرة.

توقف صوت ماريسا.

ترددت لثانية، ثم قالت بصوت منخفض:

"إنه... ميخائيل."

لم ترد إيزابيلا مباشرة. لكن يدها المرتخية على حافة الكرسي، ارتجفت قليلًا.

همست بعد لحظة:

"هل يبدو صوته... عاديًا؟"

ماريسا لم تُجب، بل مدت الهاتف إليها بخفة، وهمست:

"خذي وقتك... سأترككما."

وقفت بهدوء، ربتت على كتفها، ثم عبرت باب الشرفة، وأغلقته خلفها، بهدوء شديد.

بقيت إيزابيلا وحدها، في مواجهة سماعة صغيرة... لكن ما بداخلها، كان أكبر من مجرد صوت.

رفعت الهاتف إلى أذنها، وقالت بنبرة ساكنة:

"مرحبًا، ميخائيل."

جاء صوته... أجشّ، عميق، متردد:

"سنيجكا..."

مجرد نطقه للاسم، كان كفيلًا بأن يوقظ شيئًا صغيرًا في صدرها.

أغمضت عينيها، همست:

"ظننتني نسيت... كيف يبدو صوتك."

صمت من الجهتين. ثم قال، بنبرة متماسكة:

"لم أرد أن أزعجكِ. لكنني... أحتاج أن أسمعك."

ردّت، ببطء، كأنها تتلمس الكلمات كما تتلمس الخطوات:

"هل يكفي الصوت... حين لا نستطيع أن نرى صاحبه؟"

قال بعد لحظة طويلة:

"في بعض الليالي... كان صوتكِ الشيء الوحيد الذي أبقاني إنسانًا."

ارتجفت أنفاسها. لكنها تماسكت.

قالت:

"لقد عدت إلى غرفتي القديمة. كل شيء كما كان... عدا قلبي، و... عيناي."

لم يُجِب. لكنها شعرت به.

كأن صمته كان يعتذر.

قالت، بصدق حزين:

"أشعر أنك ما زلت هناك... في صدري، لا في ذاك القصر البعيد."

قال بصوت منخفض:

"وأنا... ما زلت هناك. فيكِ، لا في موسكو."

سكتت لوهلة، ثم قالت، نبرة خافتة لكنها واضحة:

"هل اتصلت لتطمئن... أم لتُبقيني في يديك، رغم أنك تركتني؟"

قال بصوت أشبه بالرجاء:

"اتصلت... لأقول إنني لم أترككِ. أنا فقط... فشلت في إبقائكِ آمنة."

انزلقت دمعة على خدها، لكنها لم تمسحها.

قالت، بصوت مكسور لكنه جميل:

"أحتاج أن أصدقك، ميخائيل... لكن قلبي الآن، أضعف من أن يُصدّق أحدًا."

ردّ، بخفوت:

"إذن، سأنتظر... حتى يقوى."

لم تُجبه.

لكنها لم تُغلق الخط.

ظلا صامتين... وصوت الريح في الخلفية، أكمل ما لم يُقال.

بقي الهاتف بين يدها، وهواء الشرفة يُداعب وجنتيها، كأن نسائم مدريد تريد تهدئتها... لكن قلبها لم يهدأ بعد.

كان صوته لا يزال في أذنها، صوتٌ يُشبه رجلًا يمشي في ممرٍ مظلم، ويُحاول أن يبدو واثقًا... لكنه في الحقيقة، تائه.

قالت بهدوء، دون مقدمات:

"صوتك فيه شيء... هل أنت منزعج."

صمت في الجهة الأخرى. حتى أنفاسه كتمها، وكأن السؤال أربكه أكثر مما كان يتوقع.

فقالت من جديد، نبرة أكثر حنانًا:

"ميخائيل، أنا لا أراك... لكني ما زلت أقرأك."

زفر بصوت خافت، ثم تمتم:

"أكره هذا الشعور... أنكِ لستِ هنا."

ارتعشت ابتسامتها، لكنه لم يرَ ذلك.

سألته، بلطف:

"وهل تفتقد وجودي... أم فقط فكرة وجودي بجانبك؟"

ردّ بعد لحظة طويلة، نبرة صوته أكثر صدقًا هذه المرة:

"أفتقدكِ كما تفتقد الرئتان الهواء. لا تُفكّرين... أنا فقط غاضب من نفسي، ومن كل ما لم أفعله حين كان يجب أن أفعله."

قالت، وهي تُميل رأسها للخلف، كأنها تُحاوره من أعماق قلبها:

"هل تظن أن ما حدث لي... خطأك؟"

أجاب، دون تردد:

"أعلم أنه كذلك."

صمتت. ثم همست:

"وأنا... أعلم أنه ليس كذلك. لكنّي أحتاج أن تقول لي شيئًا واحدًا."

توقّف قلبه لوهلة، ثم سأل، بحذر:

"ما هو؟"

قالت ببطء، وكأن كل كلمة كانت تخرج من جرح:

"هل لا زلت ترى النور في وجودي... حتى وأنا لا أراه؟"

كأن العالم توقف في تلك اللحظة.

لم يعد هناك شرفة، ولا هواء، ولا هاتف... فقط قلبان معلقان بكلمة.

فردّ، بصوتٍ عميق، حقيقي، نقي:

"سنيجكا... أنتِ النور، حتى لو أطفأ العالم عينيكِ."

شهقت أنفاسها بخفة، ثم سحبت نفسًا طويلًا، وكأن شيئًا فيها انهار... وشيء آخر نهض مكانه.

همست:

"أنا لست قوية الآن، ميخائيل. لكنّي أحاول."

ردّ، بحنان خافت:

"وأنا سأبقى... حتى تنجحي، ولو من بعيد."

ساد صمت... لكن هذه المرة لم يكن صمتًا ثقيلًا.

بل صمتًا يشبه احتضانًا عن بعد، بين روحين... تعرفان طريق العودة لبعضهما، حتى لو تأخرت الخطى.

قالت بهدوء، قبل أن تُنهي المكالمة:

"ابقَ في قلبي، لا في الهاتف. أحتاجك هناك أكثر."

ثم أغلقت الخط، وأراحت رأسها على مسند الكرسي... وفي قلبها، لم تعد وحدها تمامًا.

*. *. *. *.

كان صباحًا مختلفًا. الضوء في الخارج واضح، السماء مشرقة، والجو يحمل في نسماته رائحة الأمل الممزوج برهبة البداية.

في الداخل، في جناح صغير داخل أحد المراكز الطبية الخاصة بمدريد، كانت إيزابيلا تجلس بهدوء على كرسي مخصص، خلفها ماريسا، وإلى جانبها طبيبة شابة تدعى د. آنا مورا، أخصائية تأهيل بصري وعصبي.

الغرفة فسيحة، ذات جدران بيضاء وديكور بسيط جدًا: لوحة رمادية على الجدار، كرسيان من الجلد الفاتح، وسجادة رقيقة بلون بيج محايد، كل شيء مُصمم كي لا يُشتّت، بل يحتوي.

جلست د. آنا أمامها، دفتر ملاحظاتها في يد، وصوتها هادئ، عميق، يشبه صوت امرأة اعتادت أن تتعامل مع من فقدوا بوصلاتهم.

قالت وهي تبتسم بخفة:

"إيزابيلا... أول شيء يجب أن تعرفيه اليوم: نحن لا نُحاول إعادة بصرك فقط... بل نُساعدك على تذكّر العالم، بطريقة مختلفة."

هزّت إيزابيلا رأسها بخفة.

شفتيها مشدودتان، لكنها تماسكت.

قالت بصوت منخفض:

"وإن لم أستطع التذكّر؟"

ردّت الطبيبة، دون أن تفقد دفئها:

"فنحن سنخلق ذاكرة جديدة."

بدأت الجلسة بتقنية "إعادة التأهيل الحسي". طلبت منها أن تلمس سطح طاولة من خشب طبيعي، وتصف الإحساس.

أغمضت إيزابيلا عينيها - كما تفعل تلقائيًا دائمًا - ثم مدّت يدها، أطراف أصابعها تتحرك ببطء.

همست:

"أشعر بخشونة خفيفة... كأن الخشب لم يُصقل تمامًا."

قالت الطبيبة:

"ممتاز... هذه الأصوات الدقيقة في يديكِ الآن، ستُصبح لاحقًا دليلك."

ثم بدأت بجلسة تدريب على المشي داخل الغرفة، باستخدام عصا بيضاء، لكنها لم تُجبرها على النهوض.

بل قالت:

"سنبدأ بالخطوة النفسية... أن تثقي أن ساقيكِ تعرفان الأرض، وأنكِ تملكين التوازن، حتى في ظلامك."

وقفت ماريسا بهدوء إلى جانبها، تضع يدها على كتفها دون أن تدفعها، كأنها تقول: "أنا هنا، لكن القرار لكِ."

وبعد صمت قصير، وقفت إيزابيلا.

كانت خطواتها الأولى متوترة... تحسست الأرض برجليها، ثم تقدمت نحو الأمام ببطء شديد. أربعة خطوات، ثم توقفت.

قالت بصوتٍ يحمل نبرة مفاجئة:

"إنها أقرب مما توقعت."

ضحكت الطبيبة بلطف:

"نعم... لأنكِ بدأتِ ترين... بطريقتكِ."

لاحقًا، عادت إلى الكرسي، ووضعت يدها على صدرها. نفسها كان متسارعًا قليلًا، لكن ملامحها أكثر انفتاحًا.

همست لماريسا:

"لم أعد أريد أن أختبئ من العالم، أريد أن أجد طريقة... للمشي فيه من جديد."

ماريسا ابتسمت، وغمرت يدها بين يديها وقالت:

"وسنفعل ذلك... يومًا بعد يوم، خطوة بعد خطوة."

وفي نهاية الجلسة، قالت د. آنا بنبرة رسمية لكن مشجعة:

"ستعودين. ربما ليس كما كنتِ... لكن، أحيانًا... نحن بحاجة لأن نعود بشكل جديد، حتى نعرف من نكون فعلاً."

في طريق عودتها إلى القصر، كانت إيزابيلا ساكنة، لكن داخلها... كان ضوء صغير قد اشتعل، لا في عينيها، بل في إرادتها.

كانت الغرفة مضاءة بضوء ذهبي خافت، مصباح أرضي في الزاوية ينثر وهجًا دافئًا فوق الأرائك والمقاعد، وعلى الطاولة الصغيرة، وضعت ماريسا صينية شاي بالعسل وكعكات صغيرة باللوز واليانسون، تمامًا كما كانت تفعل منذ أن كانت إيزابيلا طفلة.

جلست إيزابيلا على المقعد الواسع القريب من الشرفة،

مرتدية رداءً رماديًا ناعمًا، شعرها مربوط إلى الخلف برقة،

وجهها هادئ... وإن كان يحمل آثار التعب.

ماريسا جلست قبالتها، تمسك بفنجانها، وعيناها تتفقدان كل تفصيلة في ملامح ابنة أختها، كأنها تُحاول أن تُطمئن نفسها أنها لا تزال تراها كما كانت.

قالت ماريسا بلطف وهي تصب الشاي:

"كنت شجاعة اليوم، أكثر مما كنتِ تعرفين عن نفسك."

ابتسمت إيزابيلا بخفة، ثم أمسكت بالفنجان بإصبعين حذرين، رفعت الشاي إلى أنفها، استنشقت بخاره... وقالت:

"رائحته تُشبه الليل... حين لا يخيفني."

صمتت ماريسا للحظة، ثم سألتها بلطف:

"هل يؤلمكِ شيء الآن؟"

هزّت رأسها، وقالت بهدوء:

"لا جسديًا... لكنني متعبة من الداخل. أشعر أنني أحملني وكأنني غريبة."

وضعت ماريسا فنجانها، وأمسكت بكفها، وضغطت عليها برقة:

"أنتِ لستِ غريبة، حبيبتي... أنتِ فقط في طريق العودة إليكِ."

سكتت إيزابيلا، ثم قالت بنبرة مبحوحة:

"ماريسا... هل كنتِ خائفة عليّ؟ حين سقطت، حين وصلتِ... هل فكرتِ أنني لن أعود كما كنت؟"

ردّت خالتها بعد لحظة صادقة من الصمت:

"نعم... لكن لم أخفِ من فقدان بصرك، بل من أن تُغلقي قلبكِ إلى الأبد."

ارتجفت شفاه إيزابيلا، لكنها تماسكت، ثم تمتمت:

"أحيانًا... الظلام أرحم من الضوء، لأن الضوء يُظهر ما لا نريد أن نراه."

قالت ماريسا، وهي تمسح على ظهر يدها:

"والظلام لا يمحو الحقيقة، إيزابيلا... هو فقط يؤجل مواجهتها."

مرت لحظة هادئة، ثم قالت ماريسا، نبرتها أخفّ:

"غدًا سيأخذك فرانسيسكو إلى المركز مجددًا... وسنجرب شيئًا جديدًا."

سألتها إيزابيلا، بابتسامة مكسورة:

"هل تتوقعين أن أتعلم العالم من جديد... في أسبوع؟"

ضحكت ماريسا بخفة:

"كلا، لكنني أعلم أنكِ ستُفاجئين نفسكِ... في شهر."

ارتشفتا الشاي في صمت.

ثم، مدّت إيزابيلا يدها نحو الطاولة، وبحثت عن الكعكة الصغيرة باليانسون. تناولتها، وقطمت منها قضمة صغيرة.

قالت، بنبرة خفيفة لم تخلُ من الشوق:

"كنت آكل هذه وأنا أذاكر للامتحانات... كنت أظنني أكبر مشاكلي آنذاك."

ابتسمت ماريسا، ثم قالت وهي ترفع حاجبًا:

"وكنتِ درامية حتى في صغركِ."

ضحكتا معًا... ضحكة ناعمة، قصيرة، لكنها لم تكن عابرة.

بل كانت أول ضوء حقيقي خرج من قلب إيزابيلا،

منذ فقدت رؤيتها.

كانت ماريسا تملأ الفنجانين مجددًا، رائحة الشاي تصعد وتختلط بعطر اللافندر الذي تفوح به الوسائد.

إيزابيلا كانت تستمع، تنصت لحركة الماء، لكل صوت صغير يُشكّل ملامح يومها... ما دامت عيناها لا تفعلان.

قالت ماريسا بهدوء، وهي تجلس مجددًا:

"هل تعلمين؟ أحيانًا أشعر أنني أنا من أحتاج العلاج النفسي... بعد كل ما مررنا به."

ابتسمت إيزابيلا بخفة، وقالت:

"أنتِ أقوى مما تبدين... لكنّكِ بارعة في إخفاء ذلك خلف الدلال."

ضحكت ماريسا، وهمّت بالرد... لكن فجأة، قطع حديثهما صوت رنين الهاتف.

تجمدت ماريسا لحظة، نظرت إلى الشاشة، ثم شهقت بخفة، وقالت بنبرة بين المزاح والضيق:

"زوجكِ مجددًا..."

رفعت حاجبًا وهي تتابع:

"ألن يتركنا نجلس معكِ قليلاً؟ كأننا نختطفكِ من وقته."

ابتسمت إيزابيلا، ابتسامة شبه خجلة، ثم همست:

"ربما... يفتقد شيئًا لا يعرف كيف يقوله."

مدّت ماريسا الهاتف إليها، ثم نهضت وهي تمسد كتفها بلطف:

"سأترك لكِ المساحة. لكن إن بدأ في الحديث عن روسيا... تظاهري أن المكالمة انقطعت."

ضحكتا بخفة.

ثم خرجت ماريسا من الغرفة بهدوء، وأغلقت الباب، وهي تهمس:

"عالمكم معقّد جدًا... لكنه لا يخلو من الحُب."

بقيت إيزابيلا وحدها. رفعت الهاتف إلى أذنها، وقالت بصوت ناعم:

"لم تملّ بعد من اتصالاتك اليومية؟"

جاء صوته من الطرف الآخر، هادئًا، أجشّ، فيه دفء وكبحٌ معًا:

"لو كنتِ ترين... لرأيتِ كم أبدو أحمق كلما تأخرتُ بالاتصال."

ضحكت بخفة، ثم قالت، وهمسة خفيفة من الشجن في صوتها:

"وأنا... أبدو أضعف كلما سمعتك."

ساد صمت صغير، ثم قال:

"هل كان يومكِ جيّدًا؟"

أجابت:

"أفضل من البارحة... وربما غدًا سيكون أفضل من اليوم."

قال بخفوت:

"أتمنى أن أكون جزءًا من ذلك الغد... حتى لو من بعيد."

قالت، بعد لحظة صمت طويلة:

"ما دمت تسمعني... أشعر أني لا أسقط."

وفي الطرف الآخر، كان ميخائيل... يضغط على صدره كمن يحبس اشتياقًا، لكنّه يُدرك أن التسرع قد يُفسد ما بدأ في الترميم.

بقي الهاتف عند أذنها، والشرفة من حولها تغمرها بنسيم المساء، ورائحة الأرض الدافئة بعد نهار شمسي خفيف.

صوت ميخائيل في الجهة الأخرى لا يزال حيًا، لكن مبحوحًا بعض الشيء... وكأنه لم ينم منذ أيام.

قالت له، بصوت خافت لكنه صادق:

"أتخيلك الآن... تجلس على الكرسي الجلدي قرب المدفأة،

تشرب قهوتك دون أن تلمسها فعليًا، تفكر بي، لكن لا تبوح بشيء."

ضحك ضحكة صغيرة، بها ذرة من المفاجأة:

"أجل... كيف عرفتِ؟"

ردّت برقة:

"كنت أراك جيدًا قبل أن يُطفأ الضوء."

ساد صمت خفيف، صمتٌ لا يُرهق، بل يُريح. ثم قال:

"أتعلمين ما أكثر ما أكرهه في هذا البعد؟"

قالت دون تردد:

"أنك لا تستطيع أن تلمسني؟"

قال بهدوء:

"بل أنني لا أستطيع أن أحميكِ حين ترجفين، ولا أن أراكِ حين تبتسمين بعد جلسة علاج صغيرة... ولا أن أُعيدكِ إلى حضني حين يصمت الجميع."

أغمضت إيزابيلا عينيها، وكأن كلماته لامست مكانًا لم يلمسه أحد منذ زمن طويل.

قالت، ببطء:

"أنا لست قوية كما تظن، ميخائيل... لكنني أقاوم. وأحيانًا، أشعر أن صوتك هو السور الأخير... قبل أن أنهار."

ردّ، بصوت يشبه الهمس:

"إذن... لن أسكت. لن أترككِ تسقطين في صمت."

مرت لحظة هادئة، ثم سألته، بنبرة مترددة:

"هل تشعر بالوحدة هناك؟"

قال:

"أشعر بالفراغ، وأنتِ من كانت تملأه."

سكتت، ثم همست:

"أشعر بك رغم العتمة، كأنك تجلس خلف ستارة لا أستطيع أن أرفعها... لكن وجودك، محسوس."

ردّ:

"وحين تشتاقين... فكّري بي كما أنا... لا كما كنتُ."

قالت، بصدق عارٍ:

"أنت لم تكن سيئًا، كنت مخيفًا... لكنني عرفت خلف ذلك، رجلاً لا يعرف كيف يُظهر حبه، إلا حين يُهدد بفقدانه."

قال بعد برهة:

"وها أنا... أتعلم. بطريقة قاسية، لكنني أتعلم."

ثم خف صوته قليلاً، وقال:

"نامي الليلة وأنتِ تعلمين... أنني ما زلت هنا، رغم كل المسافة، رغم كل ما لم أقله بعد."

أغمضت عينيها، وقالت بهمس أقرب إلى الرجاء:

"ابقَ... حتى إن لم تُجبني غدًا. ابقَ في هذا الخط... في قلبي... في خطواتي القادمة."

ثم أنهت المكالمة، لكنها لم تُبعد الهاتف عن صدرها، بل وضعته هناك... وكأنه قلبٌ إضافي، ينبض حين تشكّ في نبضها.

ــ مرّ الأسبوع ببطء... لكنّه لم يكن راكدًا.

كل صباح يبدأ بنقطة ثابتة:

فنجان شاي باليانسون في الشرفة، وصوت ماريسا وهي تُخبِرها بجدول اليوم.

في أحد الأيام، أخذتها ماريسا إلى جلسة إعادة التوازن الحركي.

ساعدتها على النزول من السيارة، ودخلت معها إلى المركز، وقضت الجلسة تراقبها بصمت، ثم همست وهي تمسك يدها بعد التمرين:

"أنتِ تسيرين بثبات أكثر اليوم، حتى لو لم تري خطواتك."

وفي صباح آخر، كان فرانسيسكو هو من قاد السيارة.

لم يكن كثير الكلام، لكنه فتح لها الراديو على موسيقى كلاسيكية ناعمة،

ثم قال:

"أردتُ أن أسمع شيئًا نقيًا... مثلكِ."

ضحكت، بصمتٍ ممتن.

في ذلك اليوم، جلس معها في الحديقة بعد العلاج، قرأ لها مقطعًا من رواية كانت تحبها في مراهقتها، وحين انتهى، قال:

"أتذكّركِ تضحكين هنا... منذ عشر سنوات، كنتِ تركضين خلف قطة لا تريد أن تُغادر الزهرية."

أجابت بابتسامة:

"الآن أنا التي لا تريد أن تُغادر مكانها."

وفي مساء منتصف الأسبوع، زارهم راؤول، الأخ الأكبر، بصحبة ابنته الصغيرة، ذات الأربع سنوات.

ركضت الصغيرة إلى إيزابيلا، تسلقت على حضنها، وقالت ببراءة:

"عمتي، أنتِ ناعمة."

ضحكت ماريسا في الخلف، وقالت:

"نعومة وجروح لا تُرى، يا طفلتي."

إيزابيلا مرّرت أصابعها في شعر الصغيرة، ثم همست:

"أن تكوني ناعمة... ليس ضعفًا. إنه فقط... طريقة أخرى للنجاة."

راؤول وقف قرب الباب، يُراقبها بصمت طويل.

وحين ودّعها، قبّل جبينها، وقال:

"أفتقدكِ، إيزا. أفتقد صراخكِ معنا على الطاولة."

وفي كل يوم... كان الهاتف يرن.

مرة في الظهيرة. مرّتين عند الغروب. وأحيانًا... قبل النوم مباشرة.

ميخائيل.

كان يتصل، لا ليتحدث فقط، بل ليطمئن أن اسمها لا يزال في ذاكرته صوتها لا يزال في أذنه وأن قلبه... لا يزال في مكانه الصحيح.

في البداية، كانت المكالمات قصيرة.

كلمات مقتضبة، أسئلة عامة... وهمسات من الحنين.

لكن مع مرور الأيام، بدأ صوته يطول، حديثه يتكثف، ووجوده يملأ الفراغ... بطريقة لا تُقاوم.

ماريسا، رغم حنانها، بدأت تشعر بشيء من الضيق.

وفي إحدى الليالي، بعد ثالث مكالمة في اليوم ذاته، همست وهي تُعد الوسادة لإيزابيلا:

"أعلم أنه يحبكِ بطريقته... لكن هل من الضروري أن يتحدث إليكِ كل ست ساعات؟ ألا يعرف أن القلب يحتاج أيضًا لمساحة؟"

إيزابيلا لم ترد فورًا. ثم قالت بصوت خافت:

"أنا لا أطلب منه أن يتوقف... ربما هو خائف من أن أفعل أنا."

ردّت ماريسا، وهي تقبّل رأسها:

"فقط كوني حذرة، صغيرتي... الحب لا يُقاس بعدد الاتصالات، بل بقدرتنا على الوقوف إن توقف."

وفي كل ليلة، كانت إيزابيلا تنام بهدوء، يدها أحيانًا على الهاتف، وصوته... كأنه موسيقى تحت وسادتها.

*. *. *. *. *

مدريد، حيّ تشويكا.

منطقة مزدحمة بالمقاهي الأنيقة، المعارض الصغيرة، والسكان الذين يمرّون بجانبك دون أن يُلاحظوا وجهك،

وهذا بالضبط... ما أرادته داريا.

في الطابق الثالث من مبنى حجري قديم، تجلس على شرفة ضيقة، ترتدي سترة جلدية داكنة، وسروالًا عالي الخصر.

نظارتها الشمسية تحجب عينيها، لكن خلف العدستين...

تتحرك نظرات تُحلّل كل شيء.

فنجان قهوة نصف ممتلئ، مفتاح شقة صغيرة، وهاتف جديد، وصورة مطبوعة باللونين الأبيض والأسود، تُظهر مدخل مركز إعادة التأهيل العصبي... حيث تُعالج إيزابيلا.

في الداخل، كانت خريطة لمدريد معلقة على الجدار، دبوس صغير عند موقع المركز.

آخر عند قصر آل روستوف، وثالث عند فندق قريب... أقامت فيه سابقًا، حين كانت تأتي مع والدها بوريس في زيارات رسمية.

جلست على الشرفة، ومدّت ساقيها فوق الحافة، ثم أخرجت من حقيبتها دفترًا صغيرًا، فتحته على صفحة بعنوان:

"الخطوة الأولى."

وتحت العنوان، كتبت:

"المراقبة. لا ظهور. لا اتصال. لا تهديد. فقط: المعرفة."

وضعت القلم، ثم همست وهي تنظر للشارع:

"لستُ غبية يا إيزابيلا... لن أضربكِ مرتين بنفس الطريقة. الضربة التالية... ستُفقدكِ كل ما تظنين أنكِ استعدتِه."

في اليوم ذاته، كانت تجلس في مقهى قريب من المركز، نظاراتها ما تزال تخفي وجهها، وفي يدها صحيفة إسبانية، لكن عينها اليُسرى كانت مُثبتة على الباب الزجاجي للمركز المقابل.

وعند الساعة الحادية عشر وخمس دقائق، فتحت سيارة سوداء الباب الخلفي، ونزلت ماريسا أولاً... ثم إيزابيلا.

تمسّكت ماريسا بذراعها، ساعدتها على النزول، ثم مشتا معًا بخطى بطيئة نحو الباب. داريا لم تتحرك، لكن في يدها، كان الهاتف يُسجّل فيديو.

ابتسمت بخفة، وقالت بين أسنانها:

"أنتِ تمشين من جديد؟ جميل... ذلك يعني أنكِ مستعدة للسقوط مجددًا."

أغلقت الهاتف، ودفعت الحساب، ثم نهضت ببطء.

حين غادرت، لم تترك وراءها شيئًا... عدا نية، وشبح ظل... لن يلاحظه أحد، إلى أن يُصبح حقيقيًا جدًا، ومتأخرًا جدًا.

*. *. *. *. *.

كان المساء قد بدأ يهبط على قصر آل روستوف،

السماء تشرب الألوان الوردية والبنفسجية،

والشرفات تُطل على الحديقة الغارقة في سكينة خضراء.

في الداخل، جلست إيزابيلا على الأريكة القريبة من النافذة، تُدير رأسها نحو الضوء دون أن تراه، لكنها كانت تتبعه بنبضات قلبها.

الهدوء يملأ الغرفة، والصمت صار مرافقًا أكثر من اللازم.

دخلت ماريسا بهدوء، خطواتها ناعمة، لكن طاقتها دائمًا تحمل دفئًا خاصًا.

كانت تحمل في يدها وشاحًا خفيفًا، وفي الأخرى سترة من الكشمير الناعم.

قالت بنغمة مشاكسة خفيفة:

"قررتُ أن أختطفكِ الليلة... لم أعد أحتمل رؤيتكِ محاصرة بين أربعة جدران، حتى لو كانت مطرّزة بذكرياتكِ."

رفعت إيزابيلا حاجبها بخفة، وقالت بابتسامة صغيرة:

"إلى أين تخططين لأخذي؟ مادام الأمر لا يشمل الدرج، فأنا موافقة."

ضحكت ماريسا، ثم اقتربت منها، وألبستها الشال بعناية، وقالت:

"الحديقة. هواء نقي، عصافير تتشاجر بلغة لا نفهمها، وعشبٌ يستحق أن يُلمس بالقدمين."

قالت إيزابيلا، وهمسة ارتباك خفيفة في صوتها:

"أنا لم أنزل الحديقة منذ... منذ كنت أراها."

ربتت ماريسا على كفها، وقالت بثقة:

"العشب ما زال أخضر، والسماء ما زالت عالية، وإيزابيلا... ما زالت تُدهشني في كل لحظة."

ساعدتها على الوقوف، ثم نزلتا معًا بهدوء في المصعد الداخلي، ترافقهما خادمة بصمت محترف، وخطوات بطيئة تمسك فيها ماريسا بذراعها... لكن من دون أن تقودها، بل ترافقها فقط.

خرجتا إلى الحديقة.

رائحة التراب الدافئ تملأ الأنف، وأصوات طيور المساء تتداخل مع أصوات الرياح الخفيفة بين الأشجار.

أخذت ماريسا يدها، وقادتها إلى المقاعد الحجرية قرب النافورة، حيث كان الماء يتدفق بصوت ناعم، كأن الطبيعة تغني لشفاء صامت.

جلستا. وأراحت إيزابيلا رأسها للخلف قليلًا، ثم تمتمت:

"أشعر أني أسمع الألوان... هل يبدو هذا جنونيًا؟"

ابتسمت ماريسا وقالت:

"بل يبدو أنكِ تعودين إلى الحياة... بطريقتكِ الخاصة."

ثم أضافت، وهي تُمسّد على ظهر يدها:

"العالم لم يذهب بعيدًا عنكِ يا صغيرتي، أنتِ فقط... تحتاجين طريقة جديدة لمحادثته."

مرت لحظة صمت، ثم قالت إيزابيلا، بصوت ناعم:

"لو عاد لي بصري يومًا... أخاف ألا أتعرف على نفسي."

قالت ماريسا بابتسامة دافئة:

"حين تفعلين، ستجدين امرأة أقوى، أذكى، وأكثر دهاء من كل من عرفوها من قبل."

ضحكتا بهدوء.

وفي السماء، كانت أولى نجمات الليل قد بدأت في الظهور...

لكن إيزابيلا لم ترها.

رغم ذلك، شعرت بها. وشعرت بشيء آخر... كأن الحياة تُعيد ترتيبها، ببطء، ولكن بثقة.

جلست إيزابيلا على المقعد الحجري، ظهرها مستند إلى الوسادة الخفيفة، ورأسها مائل قليلاً إلى الخلف، تتلقى على بشرتها نسيم الحديقة كما لو كان ضوءًا غير مرئي.

ماريسا كانت إلى جانبها، صامتة للحظة، تُراقب السماء وهي تضيء بألوان الغروب وتفكر أن هذه اللحظة الصغيرة من الراحة هي انتصار بسيط... لكنها ثمين.

ثم... تسلّل إلى المكان صوتٌ لم يكن من الطبيعة.

محرك سيارة فاخرة... يتوقف ببطء على الحصى الأبيض خلف بوابة القصر الجانبية.

ماريسا، التي كانت قد بدأت بالاسترخاء، عقدت حاجبيها فورًا، ونظرت باتجاه الصوت.

في البداية لم تقل شيئًا، لكنها بقيت جامدة للحظة، كأنها تحاول التأكد من أن ما تسمعه... صحيح.

ثم، حين انفتح باب السيارة، وخرج منه رجل طويل، عريض الكتفين، يخلع نظارته الشمسية ببطء، ويرفع بصره نحو الشرفة ثم الحديقة...

شهقت ماريسا بخفوت. همست، بصوت أقرب للغيظ:

"يا إلهي... إنه هنا."

التفتت إليها إيزابيلا برقة، جبهتها تكتسي بقلق خفيف، سألت بهدوء:

"من؟ من هنا؟"

ماريسا لم تُجب مباشرة، بل أخذت نفسًا صغيرًا، ثم قالت بصوتٍ حاولت أن تُبقيه محايدًا:

"زوجكِ... ميخائيل."

سكنت إيزابيلا فجأة، وكأن اسم الرجل وحده غيّر ترتيب الهواء حولها.

فركت أطراف أصابعها ببطء، ثم قالت، بنبرة هادئة... لكنها مضغوطة:

"ميخائيل... هنا؟ الآن؟"

ردّت ماريسا وهي تنهض:

"نعم. وكما توقعت... لم يُخبر أحدًا. ولا حتى أنتِ."

سكتت لحظة، ثم التفتت نحو بوابة الحديقة، حيث كان ميخائيل يتقدم ببطء، بخطوات واثقة... لكنها مشحونة،

كأنه يقتحم عالمًا لا يريد أن يكون ضيفًا فيه، بل جزءًا أصيلًا منه.

قالت ماريسا، قبل أن تتحرك:

"سأتقدمه بنفسي...زوإن بدأ في تحويل الأمور إلى مسرحية روسية، فسألقّنه درسًا إسبانيًا في الذوق."

ابتعدت، وتركتهما للحظة... إيزابيلا، في مكانها، تحاول أن تلتقط أنفاسها، تحاول أن تتخيل ملامحه... هل تغيّرت؟

هل ما زال ذلك الرجل... الذي اقترب ذات ليل، وقال:

"نامي، سنيجكا... ما دمتِ في ذراعيّ"؟

لكنها الآن لا تستطيع أن تراه.

بل فقط... تسمع اقتراب خطواته. خطوات ثقيلة، لا تُصدر صوتًا عاليًا، لكنها تُعلن وجوده.

ارتجف شيء صغير في صدرها، ليس خوفًا... بل رجفة ذلك الجزء منها الذي اشتاق، رغم كل الألم.

كانت تجلس على المقعد الحجري في قلب الحديقة، كتفيها محنيين قليلًا إلى الأمام، ووجهها مرفوع نحو السماء، كأنها تحاول أن تلمح الضوء الذي لا تراه... لكنها كانت تشعر بشيء يقترب، شيء أليف... ثقيل... مألوف حتى الرجفة.

في الجهة المقابلة، كان ميخائيل يخطو فوق العشب بصمتٍ قاتل، كأن كل خطوة منه تدفن الفراق، وتُوقظ قلبه من سباتٍ اختار أن يعيشه مجبرًا، لا حرًا.

رآها من بعيد، وهو يعلم... يعلم أنها لا تراه، لكن كل ملامحها ما زالت محفورة في ذاكرته:

اليد التي كانت تضرب صدره في نوبات غضبها، الشفتان اللتان تهمسان في صدره آخر الليل: "أشعر بك"،

والعينان... حتى وإن أغلقتا الآن، فقد كان يعرف أن بريقهما، في مكانٍ ما، ما زال ينتظره.

ماريسا وقفت جانبًا، تحاول أن تُخفي انقباض قلبها وهي تراه، لكنه لم ينظر إليها، لم يطلب إذنًا، لم يقل شيئًا...

اقترب منها حتى صار أمامها مباشرة، ثم قال بصوت مبحوح، كأن الحروف تنهض من صدره لا من فمه:

"سنيجكا..."

شهقت أنفاسها فورًا، يداها على فخذيها ارتجفتا، وهمست كأنها تخاف أن تُصدّق:

"ميخائيل...؟"

لم يُجب، بل جثا مباشرة أمامها، ووضع راحتيه على وجهها،

كأن كل هذه المسافة لم تكن لتذوب إلا إذا لمسها.

قال، ونبرته تتشقق من الشوق:

"أقسم... أنني كنت أعدّ الدقائق، أقسم... أن جسدي كان فارغًا دونكِ."

وضعت يدها على خده، لم تره، لكنها شعرت به.

بقسوة وجهه التي لم تتغير، وبدفء قلبه الذي لم يُعلن عن نفسه إلا الآن.

اقترب أكثر، ثم، دون أن ينتظر منها شيئًا، ضمّها إليه.

كأن كل ما في هذا العالم لا يهم... إلا هذا الحضن، إلا صدره الذي تنتمي إليه.

احتضنها بقوة، يده على رأسها، وصوته يهمس في شعرها:

"عدت .... عدت لأنني لم أعد أستطيع أن أتنفس بدونكِ."

وهي... لم تقاوم. بل ارتمت فيه كمن وجد مكانه أخيرًا.

وضعت وجهها على عنقه، وشهقت بأنفاس متقطعة:

"لقد تأخرت... لكني... احتجت هذا الحضن أكثر مما احتجت الضوء."

شدّ عليها أكثر، وقال بصوت مكسور لكنه عميق:

"إذا فقدتِ بصرك... دعيني أكون عينيكِ، أريكِ العالم بطريقتي، أحميكِ منه... أحمله عنكِ إن شئتِ."

تسارعت أنفاسها، ثم همست:

"لا أريد العالم... أريد أن أعرف فقط أنك لن تتركني بعد الآن."

قال دون تردد:

"أنا هنا. وسأبقى. بجانبكِ... فوق كل العشب، وأمام كل الناس، وفي قلب العتمة التي تخيفكِ... سأكون الضوء."

في الخلف، ماريسا أدارت وجهها، تنهدت، وهمست لنفسها:

"ربما... أخيرًا، عاد الرجل إلى امرأته."

بعد أن طال العناق، بعد أن صمتت الكلمات ولم يبقَ سوى أنفاسٌ مشتركة، رفع ميخائيل وجهه عن شعرها، وهمس، بنبرة لم تتحملها الأرض:

"كفى هواءً... سآخذكِ إلى مكانكِ الحقيقي."

أرادت أن تسأله: أين؟ لكن جسدها كان قد بدأ يميل نحوه،

كأن الروح سبقت السؤال.

التفت إلى ماريسا، التي لا تزال تقف على بعد خطوات، وهمس بنبرة هادئة... لكنها قاطعة:

"دعيها لي هذه الليلة."

رفعت ماريسا حاجبًا، كأنها أرادت قول شيء، لكنها رأت في عينيه ذاك الإصرار الصامت، ذاك الذي لا يتوسل، ولا يبرر... فقط يطلب لأنه يعرف أن المكان له.

أومأت برأسها بخفة، وقالت:

"سأنام مبكرًا إذن... لكن لا توقظ فيها ألمًا جديدًا، ميخائيل."

لم يُجِب.

فقط انحنى نحو إيزابيلا، ثم، بكل ثقل شوقه، رفعها من على المقعد... بين ذراعيه.

هي شهقت، خفيفة، ارتبكت للحظة، لكنها لم تقاوم، بل، بعد ثانيتين فقط، مدّت يديها نحو عنقه، وأراحت رأسها على صدره... كأن جسدها تذكّر الطريق القديم دون أن يُقال له شيء.

كان يحملها بخفة مفاجئة، كأنها ليست عبئًا، بل الجزء الناقص منه الذي عاد لمكانه.

مرّ من بين الأشجار، ثم صعد درجات القصر، وتحت قدميه، كان صدى خطواته يحمل وعدًا صامتًا:

"لن أترككِ تسقطين بعد اليوم .... سأكون الأرض، والسماء... والجدار إن تعبتِ."

في الأعلى، فتح باب جناحها بهدوء، دخل. الغرفة كانت كما تركتها:

هادئة، معطرة، ستائرها شبه مسدلة، والسرير مفروش ببياض ناعم كنسمة.

اقترب من الفراش، ثم جلس على طرفه، وأراحها ببطء، كما تُوضع الورود لا الأجساد.

لكن يده لم تفلتها، بل بقيت تمسك بها، بين كفّيه القاسيين، كأن الدفء الذي يُعطيه لهازهو الشيء الوحيد الذي يملكه الآن.

همست بصوت ناعم، لم تفتحه حتى لعينيها:

"هل ستنام هنا؟"

ردّ دون تردد:

"هنا... وبجانبكِ... حيث كنتُ دومًا يجب أن أكون."

مدّد جسده ببطء، ثم سحبها نحوه، احتواها إلى صدره، حيث النبضات لا تحتاج لعينين لتُفهم.

هي، لم تقل شيئًا... لكن أنفاسها بدأت تنتظم، كأنها أخيرًا... دخلت حضنًا يمكن أن تُسميه: أمان.

هو، لم يتكلم.

لكن يده كانت تمرر أنامله على كتفها، بإيقاع دافئ... لا رغبة فيه، بل طمأنينة، واشتياق، وحق قديم... عاد لأصحابه.

وساد الليل.

في الخارج، الهواء ساكن، والقصر ينام.

أما هنا... فهناك امرأة تغفو في مكانها الصحيح، ورجل، لم يعد يعرف النوم، إلا إن كانت بين ذراعيه.

*. *. *. *. *.

مدريد - الساعة العاشرة والربع صباحًا

شارع جانبي يطل على مركز التأهيل العصبي، الجو نقي، والشمس لطيفة، الناس يتحركون بهدوء كعادتهم... لكن داخل إحدى زوايا مقهى صغير، كانت داريا تجلس بلا حراك.

فنجان القهوة أمامها بارد، ويدها تمسك بالهاتف، لكن الشاشة سوداء، إذ لا تنظر فيه، بل ترفع عينيها أحيانًا نحو الزجاج المقابل،

حيث المدخل الرئيسي للمركز، وحيث اعتادت أن ترى وجهًا واحدًا مع إيزابيلا: ماريسا.

لكن هذا اليوم، حدث ما لم تتوقعه.

من السيارة السوداء التي توقفت أمام الباب، خرج أولاً.

التمثال المتحرك... الرجل الذي عاشت سنوات طفولتها تُفسّر نظرته، وتتعلق بخطواته، وتحلم بأن يكون لها.

ميخائيل.

وقفت، ببطء، الكرسي يصدر صوت احتكاك خافت، كأن الشارع كله سمعه.

لم تصدق عينيها، حتى وهي تراه يفتح الباب الخلفي للسيارة، ويمد يده ليُخرج من بالداخل.

ثم ظهرت إيزابيلا.

مرتدية ثوبًا بسيطًا، وشعرها مربوط في مؤخرة ناعمة، وملامح وجهها رغم العمى... بدت واثقة. هادئة.

لكن ما أغضب داريا... ما فجّر بداخلها شرارة لم تُطفأ منذ الجنازة، هو أن ميخائيل أمسك يدها كما لو كانت كنزًا، كما لو كانت شيء يخصه.

لم يكن يحملها فقط، بل كان ينظر إليها، يحوطها بعينيه، كأنها عمياء عن العالم... لكنه هو، عينها الوحيدة.

داريا شعرت بشيء ساخن يصعد في صدرها. لم تكن غيرة عادية... بل شيء أشبه بالانفجار الصامت. الأنفاس ضاقت، والجسد تيبّس.

همست لنفسها:

"لا... أنتَ لا تعود إليها هكذا، بعد كل ما حدث... بعد أن كنتَ... لي."

أخرجت هاتفها، التقطت صورة.

ثم أخرى. ثم كتبت في ملاحظات الهاتف:

"إن عاد... فكل شيء سيتحطم. لا بد من خطة جديدة."

أغلقت الجهاز، ثم رفعت النظارة الشمسية قليلًا عن عينيها، تمسّدت بخصلات شعرها، ثم همست بصوت خافت... غليظ:

"إذًا، أنت عدت من أجلها؟ سأجعلك تندم. أنتما الاثنان..."

جلست من جديد، لكن الجلوس لم يكن انتظارًا هذه المرة.

بل بداية تصميم، خطٍ جديد... يمتد بين مدريد، وموسكو، ودماء لن تُسفك بعد.