89

كان النيل يجري بلا مبالاة.

كما كان يجري منذ آلاف السنين، وكما سيجري بعد أن يُنسى اسم كل من هم على ظهر هذه السفينة — بهدوء أزلي، بثقة الشيء الذي يعلم أنه باقٍ بعد الجميع، بلون يتراوح بين الذهب والرماد تحت ضوء شمس بدأت تميل نحو الأفق.

لكن السفينة التي تقطع تلك المياه الهادئة لم تكن هادئة.

كانت تحمل جراحاً لا ترى.

كان رمسيس جالساً على مقدمة السفينة الملكية كأنه تمثال نُحت من الصمت والوجع.

عصاه بين كفيه. أصابعه تضغط عليها بقوة لا يدرك هو نفسه مقدارها. عيناه — تلك العينان اللتان رأتا الحروب وبنتا الإمبراطوريات ونظرتا في وجه الموت أكثر من مرة — كانتا الآن تحدقان في الأفق الشمالي بنظرة فيها شيء لا يليق بالفراعنة: العجز.

كان يفكر في ابنه.

في خع إم واست — الذكي، الجاد، الذي كان يحفظ نصوص الكهنة وهو لا يزال طفلاً ويسأل أسئلة تُحرج شيوخ المعابد. الابن الذي ظن رمسيس يوماً أنه الأكثر أماناً من بين أبنائه لأنه يملك العقل والحكمة.

ذلك الابن الآن يقبع في معبد امرأة ظلامية في بو باستيس.

ضغط على العصا أكثر.

أما تفنوت فكانت تقف على يمينه، وعيناها لا تشبهان عينيها.

كانت تفنوت التي يعرفها الجميع — الأميرة ذات الابتسامة الدافئة والصوت الهادئ والقدرة العجيبة على ملء الغرفة بالطمأنينة دون أن تقول كلمة — تلك المرأة كانت لا تزال موجودة، لكنها الآن مغطاة بطبقة من شيء آخر.

خوف.

ليس الخوف الذي يصيب الجبناء، بل الخوف الذي يصيب من يحبون حباً حقيقياً — ذلك الخوف الذي يأتي من معرفة أن شخصاً تحبه في خطر وأن يدك لا تصله.

كانت تمسك بثوبها بأصابع محكمة القبضة، وشفتاها تتحركان أحياناً دون أن يخرج صوت، كأنها تحاور نفسها أو تحاور آلهة لا تُرى.

"سنعود إليه..."

قالتها بصوت لا يرتفع عن الهمس، لكنه كان أشد من الصراخ.

"سنعيده... مهما كان الثمن."

لم ينظر إليها رمسيس. لكن يده تركت العصا لثانية واحدة ولمست يدها.

لحظة واحدة.

ثم عاد كل شيء كما كان.

لكن تلك اللحظة قالت ما لا تقوله الكلمات.

وكان سى اوزير يقف خلفهما قليلاً، وجهه شاحب شحوب من لم ينم ومن رأى ما لا ينبغي للبشر رؤيته.

جسده كان يحمل آثار رحلة الدوات — جروح التأمت لكن ندوبها لا تزال فى اعماقه، وعيون محمرة الأطراف، وثقل في الكتفين لا علاقة له بالإرهاق الجسدي.

لكن في داخله — في المكان الذي لا يُرى — كان يحمل شيئاً جديداً.

كلمات رع.

"وأنت تحمل أملها."

تلك الكلمات لم تتركه منذ أن غادر الدوات. لم تكن تخيفه ولم تكن تُغريه بالغرور — كانت تثقله بطريقة تشبه كيف يثقل الرمح يد حامله: ليس لأنه ثقيل، بل لأنك تعلم لماذا تحمله.

كان يعلم ما ينتظره.

وكان يعلم أنه سيفعله.

في الجانب الآخر من مصر، حيث تبدأ الدلتا وتتشعب مياه النيل كأصابع يد مفتوحة — كانت بو باستيس تنام تحت ظلام مختلف.

لم يكن ظلام الليل العادي.

كان ظلاماً أثقل. أكثر حضوراً. كأن الليل في هذه المدينة له جسد ووزن وإرادة.

والمعبد — معبد تابوبو — كان مضاءً من الداخل بضوء أحمر خافت، كأن من بنوه أرادوا أن يُقنعوا من يراه من بعيد بأنه جمر لا يزال حياً في رماد.

داخل الغرفة الداخلية للمعبد، كان العالم يئن.

المصابيح الحمراء كانت تُلقي ظلالاً تتحرك وكأنها أرواح عالقة بين الجدران — تمتد وتنكمش، تتشكل وتتلاشى، كأنها تحاول أن تفر ولا تجد باباً.

وعلى السرير الحجري الكبير الذي كان منحوتاً بنقوش لا تشبه نقوش المعابد المقدسة — بل نقوش من مكان أعمق وأقدم وأشد ظلاماً — كانت تابوبو.

جسدها المثالي الذي بدا وكأنه نُحت بيد إله بدلاً من أن يُولد — كان يلمع تحت الضوء الأحمر الخافت بطريقة تجعل الحدود بينه وبين الظلام حوله غير واضحة. منحنياتها كانت تتحرك مع كل نفس بإيقاع بطيء ومتعمد، كأن الإغراء بالنسبة لها ليس فعلاً بل حالة — كأنها لا تفعل شيئاً لكي تغري، بل هي ببساطة موجودة، وهذا يكفي.

وكانت عيناها — السوداوان العميقتان اللتان تبدوان أحياناً وكأنهما ليستا عينين بل نافذتان لمكان آخر — تنظران إلى خع إم واست بنظرة الصياد الذي يعرف أن الفخ قد أُحكم.

وكان خع إم واست...

خع إم واست الذي كان ذات يوم أشد أبناء رمسيس إثارة للإعجاب — العقل الحاد، الكاهن الشاب الذي يقرأ النصوص القديمة كأنها كُتبت له شخصياً، الرجل الذي كان الكهنة العجائز يسكتون حين يتكلم ويستمعون كأنهم الطلاب وهو الأستاذ — كان الآن يقع فوق تلك المرأة وكأنه لم يعد يملك إرادة خاصة به. كان يدخلها بتناغم وفمه يلتهم صدرها وجسده متصلب وعضلاته مشدوده من فرط اللذه والعنفوان كانت الغرفة تهتز بهما