ممنوع التقطير: 100 طريقة لتجعل نفسك مبللاً

الطريقة 1: إغراء ابن الزوج

لم أقصد أبداً أن يحدث أي من هذا. أو ربما كنت أقصد. ربما كنت أكذب على نفسي لأشهر، متظاهرة بأن الطريقة التي يتفاعل بها جسدي في حضوره ليست أكثر من خيال امرأة وحيدة جامح. اسمي إيلينا، ثمانية وثلاثون عاماً، متزوجة من رجل بالكاد يلمسني بعد الآن. وماذا عن الآخر؟ ماركوس. ابن زوجي البالغ من العمر عشرين عاماً. طويل القامة، عريض المنكبين، بنظرة هادئة ومكثفة في عينيه الداكنتين تجعل فخذي ينقبضان في كل مرة ينظر فيها إليّ لأكثر من اللازم.

بدأ الأمر ببراءة كافية، أو على الأقل هذا ما أقنعت به نفسي. كان زوجي، ريتشارد، قد غادر في رحلة عمل لمدة أسبوعين إلى لندن ذلك الصباح. كان المنزل يبدو كبيراً جداً، وهادئاً جداً، وخطراً للغاية ونحن وحدنا تحت سقف واحد. قضيت اليوم أحاول إبقاء نفسي مشغولة، بالتنظيف، بالطبخ، بأي شيء لتجنب التفكير في الطريقة التي عانقني بها ماركوس مودعاً في المطار. بقيت يده عالقة على أسفل ظهري، تضغط أصابعه بما يكفي لإرسال حرارة متدفقة بين ساقي.

بحلول المساء، كنت أشعر بالتململ. سكبت لنفسي كأساً من النبيذ وتجولت في غرفة المعيشة لا أرتدي سوى قميص قديم من قمصان ريتشارد. كان بالكاد يغطي مؤخرتي، ناعماً على ثديي العاريين، وحلمتاي متصلبتان بالفعل من الهواء البارد وأفكاري المحرمة. تكورت على الأريكة، وساقاي مطويتان تحتي، أتصفح هاتفي بلامبالاة بينما كان التلفاز يعمل في الخلفية بصوت خافت.

ثم سمعت باب المنزل يفتح.

دخل ماركوس، لا يزال بملابس الرياضة، والعرق يجعل قميصه الرمادي الضيق يلتصق بعضلات صدره الصلبة. كان سرواله القصير يتدلى منخفضاً على وركيه، كاشفاً عن ذلك الخط الحاد الذي يختفي تحت حزامه. جف فمي. ألقى حقيبته عند الباب ومرر يده خلال شعره المبلل، ماسحاً الغرفة ببصره حتى استقرت عيناه عليّ.

"أنتِ مستيقظة في وقت متأخر"، قال بصوت منخفض وخشن من التعب. انزلقت نظراته ببطء، متفحصة القميص الذي أرتديه، والطريقة التي ارتفع بها على فخذي. لم يبعد نظره. لم يفعل ذلك أبداً بعد الآن.

"لم أستطع النوم"، أجبته محاولة أن أبدو عفوية. تحركت قليلاً، فارتفعت حافة القميص أكثر. كنت أعلم أن عليّ سحبه للأسفل. لم أفعل.

مشى مقترباً، وتوقف على بعد بضع خطوات فقط. ملأت رائحة عرقه الممزوجة بذلك الصابون الرجالي النظيف المكان بيننا. نبض مهبلي بقوة، مع تدفق سريع للبلل يبلل فخذي من الداخل. يا إلهي، كنت غارقة بالفعل وهو لم يلمسني حتى.

"تبدين جميلة بقميصه"، تمتم ماركوس. لم يكن هناك مجال للشك في نبرة صوته الآن. "لكنك تبدين أفضل بدونه".

خفق قلبي بقوة ضد أضلاعي. كانت هذه اللحظة التي كان ينبغي عليّ فيها الضحك وتغيير الموضوع، وإخباره بالذهاب للاستحمام، وتذكيره بمن أكون. زوجة أبيه. زوجة والده. بدلاً من ذلك، أخذت رشفة أخرى من النبيذ، والتقيت بعينيه فوق حافة الكأس.

"ماركوس..." بدأت أقول، لكن التحذير مات في حلقي بينما اقترب أكثر. لامست ركبته ساقي العارية. سرت كهرباء مباشرة إلى أعماقي.

انحنى، واضعاً إحدى يديه على ظهر الأريكة بجانب رأسي. كان وجهه على بعد بوصات من وجهي. كنت أرى الجوع هناك، خاماً وغير مقيد، نفس الجوع الذي كان يتراكم بيننا منذ أكثر من عام.

"لطالما أردتكِ بجنون"، اعترف، وأنفاسه الساخنة تلامس شفتي. "في كل مرة يقبلكِ والدي، في كل مرة يترككِ فيها وحدكِ... أفكر في كل الطرق التي يمكنني بها جعلكِ تئنين باسمي بدلاً من اسمه".

انحبس أنفاسي. توترت حلمتاي ضد القماش الرقيق، تتوقان للمس. كنت أشعر بشفرات مهبلي تنتفخ، ملساء ومستعدة، والبظر ينبض مع كل دقة قلب. ارتعش كأس النبيذ في يدي.

"ماركوس، لا يمكننا فعل ذلك"، همست. لكن جسدي خانني. تباعدت ساقاي قليلاً، تدعوانه للدخول.

تحركت يده إلى فخذي، تنزلق للأعلى ببطء، وأصابعه تداعب البشرة الحساسة حيث انتهى القميص. أعلى. أقرب إلى حيث كنت غارقة من أجله، أتوق لشيء كنت أعلم أنه سيدمرنا كلياً.

"اطلبي مني التوقف"، قال بصوت مظلم مليء بالتحدي. لامست أطراف أصابعه حافة مهبلي العاري، ليشعر بمدى بللي بالفعل. "اطلبي مني ذلك الآن يا إيلينا، وسأبتعد".

فتحت فمي، لكن لم تخرج كلمات. فقط أنين ناعم ومحتاج بينما ضغطت أصابعه إلى الأمام، مفرقة طياتي المبللة.

وفي تلك اللحظة، مع مداعبة أصابعه لمدخلي وفمه يحوم فوق فمي، عرفت أنه لا توجد طريق للعودة.