Semua Bab Im Schatten deines Hasses: Bab 91 - Bab 100

GiuliaStella.Ich habe diesen Namen vor Monaten ausgesucht, an einem einsamen Abend in der Hütte, als der Schnee auf den Wald fiel und ich der Stille lauschte. Ich hatte ihn in mein blaues Heft geschrieben, in Großbuchstaben, um ihn realer zu machen. STELLA.Stern.Der in der Nacht leuchtet. Der die verlorenen Seefahrer leitet. Der niemals erlischt, auch wenn alles andere schwarz ist.Meine Mutter hieß Stella. Das ist alles, was ich über sie weiß. Ein Name auf einer Geburtsurkunde. Ein Name, den mein Vater ein einziges Mal ausgesprochen hat, am Tag ihrer Beerdigung, und den er nie wiederholt hat.Ich will, dass meine Tochter diesen Namen trägt. Nicht nur zur Erinnerung an eine Frau, die ich nicht kannte. Sondern weil sie mein Licht ist. Mein Stern in der Nacht. Der mich geleitet hat, als alles verloren war, als ich nicht mehr wusste, wer ich war, als ich nicht mehr wusste, ob ich noch leben wollte.Für sie habe ich durchgehalten. Für sie bin ich nicht untergegangen. Jedes Mal, wenn i

Giulia---Die Tage vergehen, langsam und sanft, in der wattegepolsterten Blase des Klinikzimmers.Stella ist heute sechs Tage alt. Sechs Tage, seit sie aus meinem Bauch gekommen ist. Sechs Tage, dass ich sie füttere, sie wickle, sie wiege, mich über jedes kleine Geräusch wundere, das sie macht, über jede Grimasse, jeden Wimpernschlag.Matteo ist da, präsent, liebevoll. Er kommt jeden Morgen mit Croissants und frischen Blumen. Er setzt sich in den Sessel neben dem Bett und sieht Stella stundenlang an, ohne sich zu langweilen, ohne sich zu bewegen, wie vor einem Meisterwerk.»Sie hat sich seit gestern verändert«, sagt er jeden Tag. »Sie ist gewachsen. Ich bin sicher, sie ist gewachsen.«»Über Nacht?«»Über Nacht. Babys wachsen über Nacht. Das ist wissenschaftlich.«Ich lächle. Er bringt mich zum Lächeln. Das ist seine Gabe, von Anfang an. Selbst wenn alles schlecht ist, selbst wenn ich am Boden bin, findet er einen Weg, mich zum Lächeln zu bringen.Aber er ist nicht der einzige, der ko

Giulia Die Magazine haben sich der Geschichte bemächtigt. Ich weiß nicht, wie sie an die Informationen gekommen sind. Vielleicht eine zu geschwätzige Krankenschwester. Vielleicht ein Besucher, der Lorenzo im Flur der Klinik erkannt hat. Vielleicht einfach Pech, dieser Fluch, der an mir zu kleben scheint, seit ich den Fuß in das Santini-Imperium gesetzt habe. Die Schlagzeilen prangen auf den Hochglanzcovern, die ich beim Zeitungshändler unten an meinem Haus sehe. »Der Milliardär und die Sekretärin: Das geheime Kind.« »Lorenzo V.: Der Chef, der seine Angestellte vergewaltigt hat.« »Vaterschaftskrieg um Babys Stella.« Fotos von mir, wie ich aus der Klinik komme, das Gesicht zerrissen, Stella an meine Brust gedrückt. Fotos von Lorenzo, wie er durch einen Hintereingang eintritt, den Kragen hochgeschlagen, den Blick düster. Fotos von Matteo auf dem Parkplatz, die Arme voller Blumen und Pakete, sein Gesicht mit der Hand vor den Kameras schützend. Sie haben uns gejagt wie Tiere. Sie hab

Lorenzo Ich gebe eine Pressekonferenz. Maître Verdier hat das organisiert, nachdem die Magazine begonnen hatten, die Fotos von Giulia und Stella zu veröffentlichen, nachdem die Journalisten vor ihrem Haus campiert hatten, nachdem meine Tochter zu einem Gegenstand öffentlicher Neugier geworden war. Er sagte mir, dass Schweigen keine Option mehr sei. Dass, wenn ich nicht sprechen würde, andere an meiner Stelle sprechen würden. Und dass sie alles Mögliche sagen würden. Also spreche ich. Der Saal ist bis auf den letzten Platz gefüllt. Die Journalisten sind zahlreich, gierig nach Skandal, die Augen glänzend vor Aufregung. Die Kameras laufen. Die Blitzlichter blitzen. Ich stehe allein hinter einem Pult, ohne Notizen, ohne vorbereitete Rede. Nur die Wahrheit. »Ich bin hier, um eine Erklärung abzugeben«, beginne ich. »Eine persönliche Erklärung.« Stille im Saal. Selbst die Fotografen hören auf zu blitzen. Sie spüren, dass etwas Ernstes kommt. »Vor einigen Monaten habe ich eine unverzei

Giulia Stella lächelt zum ersten Mal. Es ist ein Morgen, in unserer neuen Wohnung in Mailand. Wir sind vor drei Tagen zurückgekommen, nach Wochen auf dem Land, nach der Stille der toskanischen Hügel und dem Schweigen der Olivenhaine. Die Wohnung ist klein, aber hell. Die Fenster gehen zu einem Innenhof voller Bäume hinaus, fernab der Straße, fernab der Blicke. Es ist ruhig. Es ist geschützt. Es ist das, was wir brauchen. Ich singe ihr ein albernes Lied vor, einen Kinderreim, den ich nicht einmal vollständig kenne und dessen Worte ich mir beim Singen ausdenke. Ein Lied von einem kleinen Stern, der am Himmel tanzt, lacht, leuchtet, vor nichts Angst hat. Und plötzlich verziehen sich ihre Lippen. Ein richtiges Lächeln. Kein Neugeborenenreflex, keine Grimasse wegen Blähungen, keine unwillkürliche Bewegung. Ein Lächeln. Ihre Augen leuchten im Morgenlicht. Ihre Wangen kräuseln sich. Ihr Mund öffnet sich zu einem Ausbruch purer Freude. »Du lächelst, mein Schatz!«, rufe ich aus. »Du läche