Semua Bab Cœur Sous Contrat: Bab 131 - Bab 140

La salle d’accouchement était blanche, lumineuse, aseptisée.Les infirmières allaient et venaient. Le médecin était là, calme, souriant. Il me posa des questions, vérifia mon col, branqua les moniteurs.– Vous êtes à 5 centimètres, dit-il. Ça va venir.– Ça vient quand ?– Dans quelques heures.– Quelques heures ?– Oui.– Je ne peux pas attendre quelques heures.– Vous n’avez pas le choix.– Je déteste cette phrase.– Moi aussi.Il sourit. Je ne souris pas.Les contractions s’intensifièrent. Chaque minute, chaque seconde, la douleur montait, déferlait, s’écrasait contre moi. Je criais. Je hurlais. Je jurais.– Ça va ? demandait Julien.– Non.– Respire.– Je te dis de ne pas me dire de respirer.– Je ne te dis pas de respirer. Je te dis de te calmer.– Je ne veux pas me calmer. Je veux que ça s’arrête.– Ça va s’arrêter.– Quand ?– Bientôt.– Tu avais dit la même chose pour l’hôpital.– Je me suis trompé.– Tu te trompes toujours.– Pas toujours.– Si. Toujours.Il rit. Je lui lança

Le premier cri d’Élodie fut un choc.Je l’avais entendue pleurer, bien sûr, juste après la naissance. Mais ce cri-là était différent. C’était un vrai cri, un cri de faim, un cri de vie. Elle avait les poings serrés, le visage rouge, la bouche grande ouverte. Elle hurlait.– Elle a vos poumons, dit l’infirmière.– Elle a son caractère, dis-je.– Elle a ma voix, dit Julien.– Ta voix n’est pas si aiguë.– Ma voix de bébé.– Tu ne te souviens pas de ta voix de bébé.– Je l’imagine.Elle criait. Je pleurais. Julien pleurait aussi. L’infirmière sortit son téléphone.– Je peux prendre une photo ? demanda-t-elle.– Oui, dis-je.– Oui, dit Julien.Elle prit la photo. Nous étions en larmes, Élodie en colère. C’était la plus belle photo du monde.– Je vous l’enverrai, dit l’infirmière.– Merci.– Merci à vous. D’avoir donné la vie.Elle sortit. Nous restâmes seuls, tous les trois.– On est parents, dis-je.– On est parents.– C’est effrayant.– C’est merveilleux.– C’est les deux.– C’est l’amo

Les premiers jours, tout allait bien.Je pleurais de joie, de fatigue, d’émotion. Julien pleurait aussi. Élodie pleurait toujours. Nous pleurions ensemble, c’était notre rituel.Puis, vers le dixième jour, quelque chose changea.Je me regardai dans le miroir. J’étais moche. Mes cheveux étaient gras, mes yeux cernés, ma peau terne. Mon ventre était encore rond, flasque, marqué de vergetures. Je pesais le poids de la grossesse, mais plus la joie.– Tu es belle, disait Julien.– Je suis moche.– Tu es fatiguée.– Je suis moche et fatiguée.– Tu es belle et fatiguée.– Tais-toi.– Je ne me tais pas.– Tais-toi, Julien.Il se taisait. Je pleurais.– Pourquoi je pleure ? demandai-je.– Parce que tu es fatiguée.– Je pleurais avant, sans raison.– Parce que les hormones.– Je déteste les hormones.– Moi aussi.– Elles me rendent triste.– Je sais.– Je ne devrais pas être triste. J’ai tout. Un mari, une fille, une maison.– Tu as le droit d’être triste. La tristesse n’a pas de raison.– Si.

Je souris. Je repris la barre. Je fis les exercices, lentement, maladroitement. Mes pieds me faisaient mal, mes jambes tremblaient. Mais je continuais.À la fin du cours, les élèves applaudirent.– Bravo, dit l’une d’elles.– C’était nul, dis-je.– C’était émouvant.– C’est la même chose.– Non. C’est différent.Elle avait raison.Je rentrai à la maison, épuisée mais heureuse. Élodie était dans son transat, à gazouiller. Julien la regardait, assis par terre, le menton dans les mains.– Ça a été ? demanda-t-il.– Oui.– Tu as pleuré ?– Un peu.– De joie ?– De fatigue.– C’est pareil.– Non. C’est différent.Il rit. Je m’assis à côté de lui.– Je suis contente, dis-je.– Moi aussi.– On va y arriver.– On va y arriver.Élodie gazouilla. Nous la regardâmes.– Elle te ressemble, dit Julien.– Elle te ressemble.– Elle nous ressemble.– C’est mieux.– C’est plus fort.Il prit ma main. Je la serrai.– Je t’aime, Léa.– Je t’aime, Julien.– On a une fille.– On a une fille.– On a tout.–

Je m’en souviendrai toujours. C’était un mardi, il pleuvait, et Élodie venait de s’endormir après une nuit blanche. Je m’étais installée sur le canapé avec mon téléphone, pour me changer les idées, pour regarder des photos de bébés, pour oublier la fatigue.L’application Instagram s’ouvrit sur mon fil d’actualité. Tout était normal, d’abord. Des amis, des danseuses, des paysages. Puis je vis la notification. Un compte que je ne connaissais pas, un pseudo aléatoire, des chiffres et des lettres. Il avait posté une série d’images. Je cliquai.Mon cœur s’arrêta.C’était le contrat. Notre contrat. Le premier, celui de Prestige Échapées. Quinze mille euros. La clause numéro sept. « Ne tombez pas amoureuse. » La note manuscrite de Julien. « Mais ça n’arrive jamais. »Les photos étaient nettes, prises avec un bon appareil, bien cadrées. On voyait nos signatures, nos initiales, la date. Rien n’était flou, rien n’était caché. Tout était là, en pleine lumière, offert à la curiosité du monde.– N